Entre recueil de nouvelles et roman, ce livre est composé de six textes en partie autobiographiques et qui se passent aux alentours de la fin de la Deuxième guerre mondiale.

            Le premier texte qui donne son nom au recueil, « La douleur »,  raconte une femme qui attend le retour de son mari déporté, à la fin de la Deuxième guerre. La souffrance transpire à chaque seconde de cette attente, mille fois elle le croit mort, mille fois elle épie la sonnerie du téléphone ou guette un proche qui donnerait de ses nouvelles. Finalement, elle le retrouve mais dans un état si pitoyable qu’elle ne le reconnaît pas. Il ne peut se nourrir de peur que son estomac explose puis se comporte avec les aliments comme un animal, dévorant et insatiable. Le texte, en plus d’être bouleversant, est intéressant parce qu’il évoque un « après » qui serait tout aussi misérable que la guerre elle-même.

           Le deuxième texte traite des relations ambiguës d’un homme de la Gestapo, Rabier, et la narratrice, résistante, qui doit entretenir cette fréquentation stratégique tout en la maintenant à une distance vitale pour elle. Dans les textes qui suivent, Duras évoque les rapports entre collabos et résistants, la torture et la mort qui sont intimement liées à cette confrontation entre hommes. « L’Ortie brisée » et « Aurélia Paris » sont annoncés comme fictifs. Ce dernier texte présente une petite fille juive abandonnée par sa mère pour ne pas qu’elle soit prise par les Allemands.

J’ai aimé les deux premiers textes même si l’écriture de Duras m’a souvent tenue à distance. Les phrases sont courtes, le style parfois oral et bancal. On oscille entre littérature et documentaire. C’était pour moi difficile d’entrer dans cet univers dérangeant, abrupt et néanmoins très fort. Le dernier texte, court, poétique m’a beaucoup plu. Il me reste à voir le film d'Emmanuel Finkiel.

« Elle est par terre, tombée. Quelque chose a crevé avec les mots disant qu’il était vivant il y a deux jours. Elle laisse faire. Ça crève, ça sort par la bouche, par le nez, par les yeux. Il faut que ça sorte.» (« La douleur »)

« Nous sommes de ce côté du monde où les morts s'entassent dans un inextricable charnier. C'est en Europe que ça se passe. C'est là que l'on brûle des juifs, des millions. C'est là aussi qu'on les pleure. » (« La douleur »)

             Ça y est, encore une qu’on ne reverra plus, l’année 2018. Personnellement, ce n’était pas le meilleur cru … sans être catastrophique non plus, 2018 m’a causé de nombreux tracas qui se sont momentanément arrangés à la fin de l’année.

              Côté blog, de jolies lectures encore une fois, pas de vrais coups de cœur clairs, nets et précis mais de belles rencontres que je vais évoquer plus bas. Quelques confirmations : Italo Calvino que j’aime toujours plus, Fabcaro qu’on ne présente plus, Pascal Garnier qui a le don de m’étonner, Dürrenmatt dont j’aimerais tout lire, Ron Rash dont je vais tout lire, Jens Christian Grøndahl qui affirme un peu plus son talent dans chaque roman et Jean-Philippe Blondel que je suis heureuse d’avoir découvert il y a peu.

-          Romans :

En vrac : De sang-froid de Truman Capote, Nord et Sud d’Elizabeth Gaskell, Une longue impatience de Gaëlle Josse, Les fantômes du vieux pays de Nathan Hill, La Vraie Vie d’Adeline Dieudonné, La salle du bal d’Anna Hope, Sujet inconnu de Loulou Robert, L’Équilibre du monde de Rohinton Mistry

et je termine par les meilleurs : L’art de perdre d’Alice Zeniter, leurs enfants après eux de Nicolas Mathieu et Brooklyn Follies de Paul Auster.

-          BD :

Une BD prend la première place du podium pour son originalité qui percute : Contes ordinaires d’une société résignée d’Ersin Karabulut  et une autre arrive bonne 2^ème : Ce qu’il faut de terre à l’homme de Martin Veyron mais j’ai  aussi adoré Les grands espaces de Meurisse, Ainsi soit Benoîte Groult pour son féminisme, Paroles d’honneur de Slimani, Marylin de De Metter, Pereira prétend de Pierre-Henry Gomont.

-          Livre jeunesse : Je suis toujours aussi radine en lectures jeunesse, j’ai du mal à m’y mettre. Un unique titre qui est un vrai coup de cœur : Sauveur & fils de Marie-Aude Murail qui restera longtemps synonyme de moments partagés avec ma fille, d’instants précieux de complicité.

-          Livres audio : je parviens à en écouter encore, moins qu’avant mais je suis contente de ne pas abandonner tout à faire ce support. Viennent en tête : Réparer les vivants de Maylis de Kerangal et Charlotte de David de Foenkinos.

              Enfin, je vais me contraindre à émettre quelques résolutions : lire plus de théâtre (en 2018, j’ai lu quelques pièces que je n’ai pas forcément chroniquées ici et puis il y a eu Smith&Wesson de Baricco et Littoral de Mouawad), revenir voir Romain Gary, ne plus acheter sur le grand site de livraisons à domicile, dépoussiérer ma PAL, ressortir ma liseuse qui dort depuis trop longtemps, revenir vers les albums (demande expresse de mes deux enfants qui ont pourtant presque-10 et 13 ans !)… … … ça fait quand même beaucoup de résolutions !

           Voilà… il ne me reste plus qu’à vous souhaiter une TrèS

Belle AnNée 2019, glOriEuSe, DouCe et AimAnTe ! Soyez heureux !

                A Biarritz vit une famille unie et heureuse : la mère, Mi, toujours impeccable et soucieuse du bien-être de ses enfants, elle est une parfaite maîtresse de maison ; le père Jérôme, pharmacien ; la cadette, Ysé, dessinatrice en herbe et, surtout, les deux grands frères, la vingtaine à peine entamée : Thadée et Zachée. Solaires, beaux, grands, charismatiques, ils attirent les regards. Thadée surtout joue de son pouvoir de séduction. Tout bascule le jour où, à la Réunion pour un séjour axé sur le surf, la passion des deux frères, Thadée se fait dévorer la jambe par un requin. La mère terrifiée, se rend sur l’île et constate que l’accident n’émeut pas réellement la petite communauté de surfeurs. Pourquoi ? Parce Thadée est détesté, c’est un type non seulement hautain et désagréable mais également, on le découvrira plus tard, un gars tordu qui passe son temps à rabaisser son entourage et qui s’adonne à des activités déviantes. Un voile est progressivement levé sur les différents personnages.

               Si j’ai aimé une bonne première partie du roman dans lequel on se glisse très facilement, le dernier quart ne m’a pas paru crédible du tout, la fin tend vers le surnaturel sans y entrer vraiment et ne m’a pas convaincue. Le style, percutant par endroits, reste globalement assez plat et les répétitions peuvent agacer. Il faut aussi s’intéresser un minimum au monde du surf omniprésent. Alors oui, on peut l’emmener partout ce bouquin, oui, c’est toujours sympa de voir que la famille idéale n’est en fait composée que d’ordures mais ce thème de la jeunesse qui déraille commence un peu à me taper sur le système… Pour conclure, petite déception par rapport au succès que connaît ce roman.

Parole de Zachée : « Contrairement à mon frère, je ne suis pas un compétiteur : vaincre mes peurs et dépasser mes blocages m'intéresse beaucoup plus que de surpasser les copains.
J'ai toujours fait allégeance à mon frère, je lui ai toujours laissé la préséance. J'ai toujours su qu'il avait besoin de prendre toute la place et toute la lumière, qu'il lui était vital d'être reconnu comme le meilleur partout. Avec des parents différents, cette place d'éternel second m'aurait peut-être été pénible, mais les nôtres ont toujours veillé à ce que je ne sois pas éclipsé par mon brillant aîné, de sorte que j'ai même apprécié d'être le cadet, celui qui n'a pas à servir d'exemple et dont on attend peut-être un peu moins. »

           Anne Desbaresdes, une riche bourgeoise, assiste à la leçon de piano de son fils, son unique enfant qu’elle chérit et craint à la fois, celui qui désobéit et qu’elle voudrait voir grandir plus vite. Alors que le professeur de piano rabroue une énième fois cet « enfant difficile » parce qu’il a encore oublié le sens de « moderato cantabile », dehors, c’est le drame. Une femme vient d’être tuée par l’homme qu’elle aime. Anne Desbaresdes observe victime et coupable et cet événement la chamboule. Elle revient le lendemain sur les lieux, un petit café fréquenté par des ouvriers, et interroge l’homme qui s’y trouve. Chauvin lui répond par bribes, la femme aurait souhaité mourir, les deux se rapprochent, liant une relation confuse et sensuelle, interdite mais quotidienne. Absolument détachée des occupations qui devraient être les siennes (l’organisation de réceptions, l’éducation de son enfant), Anne trouve un plaisir presque bestial dans la consommation de vin rouge, une curiosité morbide à en savoir toujours plus sur ce couple atypique.  

           Absolument pas spécialiste de l’auteur (j’ai dévoré et adoré L’Amant, livre comme film), je ne m’attendais pas à entrer dans un univers aussi décalé, aussi proche de l’absurde, aussi minimaliste. Duras a su parfaitement concilier deux opposés, la clarté (l’histoire se déroule dans une ville côtière, au printemps, un beau temps inhabituel perdure) et un sentiment d’étouffement. En disant moins que le minimum - on ne sait rien du père de l’enfant, du passé des personnages, de leurs motivations profondes - elle suggère des possibilités, des questionnements : abandonner cette cage dorée pour Anne, se livrer à cet homme inconnu, s’inspirer de cet acte fou ? Dans cette atmosphère pesante, de petits éclats de beauté et de lumière : un enfant qui joue, une sonatine qu’on fredonne, un magnolia glissé entre les seins, les yeux bleus de Chauvin… A la fois étrange et impalpable, ce très court roman a fait réagir, à sa sortie, comme le prouvent les nombreuses critiques – la fois positives et négatives – qui viennent clore le livre.

« La sonatine résonna encore, portée comme une plume par ce barbare, qu'il le voulût ou non, et elle s'abattit de nouveau sur sa mère, la condamna de nouveau à la damnation de son amour. Les portes de l'enfer se refermèrent. »

Une réception où le repas est composé de saumon puis de canard à l’orange : « Des femmes, à  la cuisine, achèvent de parfaire la suite, la sueur au front, l'honneur à vif, elles écorchent un canard mort dans son linceul d'orange. Cependant que rose, mielleux, mais déjà déformé par le temps très court qui vient de se passer, le saumon des eaux libres de l'océan continue sa marche inéluctable vers sa totale disparition et que la crainte d'un manquement quelconque au cérémonial qui accompagne celle-ci se dissipe peu à peu. »

           -102 étages de vie-

              Nous entrons dans un immeuble de 102 étages et, de la cave au grenier, pénétrons dans la vie des gens, leurs manies, leurs défauts, leurs papiers peints, leurs mensonges, leurs hypocrisies, leur petit salon, leur cuisine dépourvue d’évier (!), leurs relations complexes et parfois ambiguës. Entre copines, en famille, entre amant et maîtresse, debout, couché ou assis, on abat ce quatrième mur pour notre plus grand plaisir. Certains dialogues sont savoureux, égratignant la vie à deux, le quotidien, la cohabitation voulue ou contrainte.

                Si j’ai beaucoup aimé le concept, encore plus aimé les quelques liens qui ont été faits entre les habitants de l’immeuble (le type de tel étage est avec sa maîtresse d’un autre étage dont le mari se livre à des jeux érotiques à la cave !),  je suis restée sur ma faim parce que j’en attendais un peu plus. Cela m’a rappelé un atelier d’écriture que j’animais il y a quelques années où les élèves avaient à créer un immeuble, son aspect, son environnement, ses appartements, ses occupants. Sans vantardise aucune, je trouve qu’ils avaient su faire preuve d’une belle imagination et que Katharina aurait pu pousser l’idée encore un peu plus loin, un peu plus dans les détails car finalement, toutes les cuisines se ressemblent à quelques objets près. La BD souffre aussi un peu (pour moi) de la comparaison inévitable avec la très très formidable Vie mode d’emploi de Georges Perec. L’ensemble reste sympatoche.

             Je ne sais plus chez qui j’avais chopé cette idée de lecture, désolée ! J’aurais aimé relire le billet tentateur.

-          « Quoi ?!? Tu sors avec ce mollasson du 30è ? mais il est ennuyeux !

-          C’est ma manière de méditer. »

Un homme en position fœtale : « Je dérive dans un océan de folie, accroché à une planche de la raison naufragée ! » ; sa femme : « Mauvaise journée au bureau, aujourd’hui ? »

« Après quelques années, le mariage devient une ascèse. »