Ce très court roman (89 pages) était sur ma liste d’envies de lectures depuis quelques années déjà.

Jonathan Noël a une vie on ne peut plus monotone et solitaire : vigile dans une banque depuis des décennies, il vit seul à Paris dans une chambre de bonne et suit chaque jour, chaque semaine, chaque année une routine qui paraît immuable et lui convient très bien. Jusqu’à un certain matin où il trouve, devant sa porte, un pigeon vivant qui l’observe. Terrorisé, il referme la porte, s’affole mais il est contraint d’aller se rendre au travail, un retard ou une absence est pour lui inadmissible. Il prend son courage à demain et affronte l’insolent volatile, esquive les « taches vert émeraude à l’éclat humide » et les plumes éparses et descend de son sixième étage. Cette rencontre fortuite n’est que le début d’une journée faite de mésaventures et d’imprévus qui se transforment vite en angoisses pour Jonathan...

Quelle pépite que ce court roman ! Porté par une écriture vive et alerte, le récit - souvent très drôle – permet au personnage d’évoluer : toute sa vie psychorigide et obsessionnel, Jonathan perd ses moyens devant ce pigeon qui va être le déclencheur d’une journée catastrophe mais il gagne, le lendemain, une insouciance et une légèreté qu’on ne lui soupçonnait pas. L’humour naît du décalage entre le caractère dérisoire de ce pauvre pigeon arrivé sur le palier de Jonathan et les réactions complètement démesurées du bonhomme (il se jure de ne plus jamais retourner dans sa chambre de bonne et prend une chambre d’hôtel). Cet anti-héros misanthrope et asocial, qui fait écho à certains personnages marginaux d'Italo Calvino, offre une belle occasion de questionner le sens de l'existence et d'en sonder la vanité. On rit de Jonathan, on le plaint aussi, on s’apitoie sur son sort et, parfois, on peut même s’identifier à lui !

« Pour un peu, il avait déjà enjambé le seuil, son pied était déjà en l'air, le gauche, sa jambe était déjà lancée en avant... quand il le vit. Il était posé devant sa porte, à moins de vingt centimètres du seuil, dans la lueur blafarde du petit matin qui filtrait par la fenêtre. Il avait ses pattes rouges et crochues plantées sur le carrelage sang de bœuf du couloir, et son plumage lisse était d'un gris de plomb : le pigeon. Il avait penché sa tête de côté et fixait Jonathan de son œil gauche. Cet œil, un petit disque rond, brun avec un point noir au centre, était effrayant à voir. Il était fixé comme un bouton cousu sur le plumage de la tête, il était dépourvu de cils et de sourcils, il était tout nu et impudemment tourné vers l'extérieur, et monstrueusement ouvert ; mais en même temps il y avait là, dans cet œil, une sorte de sournoiserie retenue ; et, en même temps encore, il ne semblait être ni sournois, ni ouvert, mais tout simplement sans vie, comme l'objectif d'une caméra qui avale toute lumière extérieure et ne laisse passer aucun rayon en provenance de son intérieur. »

Jonathan a toujours été un vigile imperturbable et d’une extraordinaire stabilité : « Mais aujourd’hui, tout était différent. Aujourd’hui, rien à faire, Jonathan n’arrivait pas à retrouver son calme de sphinx. Au bout de quelques minutes seulement, il sentit tout le poids de son corps peser douloureusement sur la plante de ses pieds, il reporta ce fardeau d’un pied sur l’autre et, en changeant ainsi plusieurs fois, se mit à perdre un peu l’équilibre et dut exécuter des petits pas de côté pour que son centre de gravité ne s’écartât point du strict fil à plomb sur lequel il l’avait jusqu’à présent toujours impeccablement maintenu. Et puis, tout d’un coup, il sentit des démangeaisons sur le haut de ses cuisses, sur les flancs de sa poitrine et derrière son cou. Au bout d’un moment, le front lui démangea comme s’il était devenu sec et rugueux, comme parfois en hiver, et pourtant il faisait à présent très chaud, et même anormalement chaud pour neuf heures un quart, son front était déjà humide comme il n’aurait dû l’être en fait que vers onze heures trente… »

Du même auteur (il n'a pas écrit tant que ça) : La Contrebasse, Un Combat et autres récits, et évidemment l'inoubliable Parfum que j'aimerais relire un jour !

En 1959, dans la campagne creusoise, lorsque Christine Rivage perd sa maman adorée morte en couches, elle se met à courir : dans les rues de son village, à travers champs, par les bois et les monts alentour. Si elle apprécie son copain Marcel, elle sait qu’elle ne veut pas l’épouser comme le souhaiterait son père. Plus tard, elle doit s’occuper de la ferme familiale mais parvient toujours à se dégager du temps pour aller courir. Lorsqu’elle aperçoit à la télévision, en avril 1970, les images du deuxième marathon de France, elle rêve d’aller rejoindre les coureurs, de partager avec eux tension, fatigue, plaisir et de faire partie du groupe. Elle va tout faire pour participer au marathon de 1971 mais un courrier lui revient, sa demande d’inscription est rejetée : « une femme n’est pas physiquement capable de courir 42.195 km (...) Le marathon de France est un événement d’hommes. Les règles de l’Union internationale des athlètes amateurs n’autorisent pas les femmes à courir une distance de plus de 1.5 km. » Qu’à cela ne tienne, Christine va s’immiscer dans le groupe de coureurs déguisée en homme. Elle se fait rapidement repérée, les forces de l’ordre tentent de l’extraire de la course mais d’autres coureurs la soutiennent et la protègent. Elle franchira la ligne d’arrivée au bout de 3h41, devenant ainsi un modèle.

Par le prisme de la fiction, les autrices s'emparent d'une thématique où le sexisme était encore prégnant il n’y a pas si longtemps : celle des femmes dans le sport. Christine Rivage représente Bobbi Gibb, une jeune femme de 23 ans qui pensait pouvoir courir le marathon de Boston en 1966 ou encore Kathrine Switzer qui a dû lutter pour parcourir les 42.195 km de la même course en 1967. Ce n’est qu’en 1984 que les femmes ont eu l’autorisation de courir au Jeux Olympiques de Los Angeles. Ce roman graphique démontre très bien les difficultés, si nombreuses, qu’une femme a pu éprouver pour sortir du carcan où on l’enfermait. Tu te marieras, tu ne feras point d’études, tu n’ouvriras pas ta bouche et tu resteras à la maison. La liberté que procure la course à pied pour la protagoniste est une évidence, un souffle de vie, de bonheur et de victoire. Moi qui cours aussi (toujours pas de marathon), j’ai beaucoup apprécié cet album et je pense qu’il n’est pas nécessaire de courir pour l’aimer. Que de femmes ont dû se battre pour se distinguer ou tout simplement revendiquer le droit d’être à l’égal de l’homme. Certaines planches de cette BD reflètent brillamment l’évasion et la liberté de la course à pied et les dessins m’ont beaucoup plu.

Un album reçu par le biais de la Kube dessinée.

« Je suis capable de courir 42 kilomètres d’affilée ! Nom de Dieu, je l’ai déjà fait ! Est-ce qu’ils croient vraiment ce qu’ils disent ? Est-ce que c’est ce que tout le monde croit ? Que les femmes ne sont pas capables !?! Mais comment veux-tu prouver que tu peux faire quelque chose si tu n’es pas autorisé à le faire ? Si tu n’as même pas le droit d’essayer ? »

Erwin, le narrateur, un Juif qui a perdu ses parents durant la Deuxième Guerre mondiale, parcourt, depuis quarante ans, le même réseau ferroviaire allant de Naples au Grand Nord. Il est à la recherche de Nachtigall, le S.S. qui a sommairement exécuté ses parents. Il descend toujours dans les mêmes hôtels (quand il ne peut dormir dans le train), retrouve les mêmes personnes qui sont devenues pour certaines des amis, pour d’autres des maîtresses ou encore des rivaux. Car il profite de ce voyage pour collecter des objets ayant appartenu à des Juifs : ustensiles, livres anciens, manuscrits – la concurrence est dure mais Erwin est doué. Amateur de cognac et de musique classique, il aime fréquenter les wagons-restaurants, se laisse trop souvent submerger par la « bile noire » et souffre d’ulcère. Mais, après toutes ces années, il se rapproche enfin de Nachtigall, et la mission qu'il s'est fixée - l'éliminer - est sur le point d'aboutir.

C’est la première fois que je lis cet auteur israélien qui a connu le ghetto et la déportation dans un camp à la frontière ukrainienne pendant la Deuxième Guerre mondiale. Je pense aussi que c’est la première fois que je lis un « roman ferroviaire » !  Je suis parfois restée sur le quai à cause du caractère répétitif : le narrateur s’arrête dans une ville, évoque un personnage rencontré chaque année, remonte dans le train, s’arrête, se souvient des années précédentes, repart, et ainsi de suite. Par-delà la quête de cet homme solitaire, cette vie de nomade avec trajet fixe interpelle : l’absence de domicile fixe est compensée par un besoin de repère dans le mouvement. Le titre, superbement trouvé, est évidemment polysémique : la ligne de chemin de fer, la ligne qui serait un tracé, l’itinéraire du personnage, la ligne de vie, la ligne de mire... Un roman intense et complexe qui évoque également l’après-guerre avec justesse, l’antisémitisme auquel doivent encore se confronter les survivants de l’Holocauste et le désir de vengeance qu’on sent émoussé au bout de quelques années. Erwin est le double évident de l'auteur et l'élégance sobre de l'écriture renforce ce miroir intime. Malgré un avis contrasté, j'aimerais lire un autre titre de cet auteur : un conseil?

« Les trains m'ont rendu libre. Que serais-je dans ce monde sans eux ? Un insecte domestique, un golem sous la forme d'un gratte pied, ou, dans le meilleur des cas, le propriétaire d'un commerce de village. Une sorte d'humain rampant, se levant le matin, travaillant huit ou neuf heures dans la journée, fermant son magasin le soir avec ce qui lui reste de forces, et nous trouvant rien d'autre lorsqu’il arrive chez lui qu'une femme râleuse, un fils docile et un peu attardé, et une montagne de factures. Je hais ces terriers les que l'on nomme des maisons. Moi, dès que je monte dans un train, je suis porté par les ailes du vent. »

Dans le quartier de la Bastille, la narratrice et dessinatrice retrouve dans la vitrine d’une boutique le disque de « L’Enfant et les sortilèges » de Ravel qu’elle écoutait si souvent enfant. Il se trouve que l’Opéra de Paris reprend « L’Enfant et les sortilèges » et c’est aussi l’occasion pour Dorothée de Monfreid de créer cette bande dessinée. Elle remonte à la création de cet opéra lorsque Colette, ayant écrit le livret, cherchait un compositeur qu’elle trouva en la personne de Ravel. Ravel, en mauvais état après la Première guerre, broie du noir depuis la mort de sa mère adorée mais finit par créer la musique en 1924. En 2023, Dorothée assiste aux préparatifs tant artistiques que techniques de la reprise de l’opéra, se laissera guider dans les coulisses, les loges mais aussi les dessous du plateau et donnera la parole aux musiciens et aux chanteurs.

Comme l’indique le sous-titre, la BD nous emmène dans les coulisses de l’opéra, nous donne à voir la genèse du spectacle. L’autrice décortique tous les détails, accompagne les artistes en répétition, évoque tous les intervenants et va même jusqu’à livrer un organigramme et des coupes du Palais Garnier et de l’Opéra Bastille.  J’ai beaucoup appris moi qui suis une parfaite ignorante en musiques d’opéra (j’aime le lieu plus que le chant lyrique). Sur les étiquettes des costumes, par exemple, il y a les noms de tous les interprètes qui les ont portés. J’ai aussi appris le mot « tissuthèque ». Et saviez-vous que 2.80 euros des impôts de chaque foyer imposable allaient au budget de l’Opéra ? La mise en abyme (Dorothée réfléchit sur la manière de raconter l’histoire, elle nous renseigne sur ses recherches historiques et les blancs à combler) m’a aussi beaucoup plu. J’ai aimé le graphisme, simple et malicieux, l’autrice n’utilise que quelques touches de couleurs et sait retranscrire l’effervescence de la préparation d’un spectacle, notamment avec cette « harmonieuse cacophonie » (lorsque les musiciens s’accordent tous ensemble). Les courbes et les volutes m’ont fait penser au trait de crayon de Joan Sfar. C’est une BD qui m’a vraiment agréablement divertie, j’ai été ravie de mettre un petit pied dans cet univers magique.

Ravel : « J’ai le vertige à mesurer ce qui me reste à faire pour terminer l’Enfant et les sortilèges en un mois et demi ! Je n’espère qu’en un miracle : par exemple que le don de bâcler me soit accordé. »

C’est rare, en guise de résumé, je vous livre la quatrième de couverture : « Voilà enfin les vacances d’été ! Les cinq ami·e·s vont pouvoir profiter pleinement du soleil, de la mer et des douces soirées en terrasse ! Quelle joie ! Mais c’est sans compter, hélas, un événement aussi préoccupant qu’inattendu : on a dérobé un dossier de la plus haute importance dans le bureau de Charles Barral, le père de Garance et Nathanaël ! Tout ceci est bien mystérieux... Encore une enquête palpitante qui va donner bien du fil à retordre à nos cinq ami·e·s ! Qui donc a pu se livrer à un tel acte ? On apprendra seulement à la fin que c’est le voisin. »

Fabcaro s’attaque au mythique Club des Cinq, ébranlant cette Bibliothèque rose qu’on a tous eue entre les mains enfant. Le pastiche est drôle : le monde lisse et idéal qu’on connaissait vole en éclats révélant un père raciste et grossier, des enfants stupides, une fille discriminée parce qu’elle a ses règles, un garçon rejeté parce qu’il est orphelin. Comme souvent chez l’auteur, c’est irrévérencieux, parfois très lourd mais on a pu plusieurs fois me voir pouffer en le lisant. Les dessins, les photos et les collages participent à la parodie et à la satire sociale. Mention spéciale à ce pauvre chien Attila qui, toujours joyeux, peine tant à rejoindre les enfants, amputé des pattes arrière, « du fait de ses petites roues qui l’empêchaient de se mouvoir rapidement. » Le texte use et abuse de tics de langage, d’expressions toutes faites et d’injonctions désuètes (« Chic ! », « Ils n’en croyaient pas leurs oreilles », « Celui-ci alors ! », « en voilà un événement pour le moins étrange... »). C’est du 25^e degré et l’absurde débarque à la fin du livre comme pour gaver encore un peu plus le lecteur, mort par asphyxie face à tant d’outrance !

(Enfant, je préférais - de loin - la série des Six Compagnons.)

Les enfants soupçonnent immédiatement les Roumains d’avoir commis le vol du dossier et pensent Josefa, la bonne à tout faire, complice. Josefa est entrée dans un Bioshop, les petits enquêteurs la suivent, se fondant dans la masse : « A peine entrés dans le magasin, ils se mirent pieds nus, s’enduisirent le corps de fromage de chèvre et se firent des dreadlocks pour ne pas dénoter parmi tous les clients du magasin. Les clients qui se croisaient au milieu des rayons, pour se saluer, joignaient leurs mains en prière, s’inclinaient légèrement en avant en disant « Kombucha gingembre ». Nos ami·e·s firent de même pour passer inaperçus. Il fallait jouer serré mais ils connaissaient ce genre de personnes pour en avoir croisés lors d’une précédente aventure. (Voir Les cinq ami·e·s contre les ZADistes et Pierpoljak.) »

« Heureusement qu’Apolline était de bonne humeur en toutes circonstances ! »