-    Une histoire de la Comédie-Française   -

Tout commence avec Molière qui, pourtant, n’a pas connu la Comédie-Française. Sa troupe qui a joué plus de 2400 représentations de près d’une centaine de pièces, est consacrée, par Louis XIV en 1680, « Comédiens ordinaires du roy ». Ce même roi leur accorde l’exclusivité du répertoire français, ce qui vaut à la troupe le surnom de « Comédie-Française ». Mais la concurrence est rude (notamment avec l’Hôtel de Bourgogne) et les conflits nombreux. Au XVIIIe siècle, Voltaire est le dramaturge le plus joué, c’est lui qui propose de créer une école d’art dramatique (qui ne verra le jour que vingt ans plus tard) et des tournées (elles attendront le siècle suivant). En 1777, c’est Beaumarchais qui fonde la future SACD qui verse des droits d’auteur aux dramaturges. En 1789, à la faveur de la Révolution, les comédiens deviennent enfin des citoyens à part entière. L’année suivante, les perruques sont abandonnées et on ose dénuder ses bras. La Comédie-Française ne bougera plus du Palais-Royal à partir de 1799, date à laquelle le rideau bleu de la scène cèdera la place au rouge flamboyant. La première représentation (Le Cid) connaît un énorme succès et le célèbre fauteuil de Molière du Malade imaginaire trône toujours dans la Salle des Bustes.

J’ai évidemment beaucoup aimé cet album riche et instructif. Je ne savais pas que la Comédie-Française avait déménagé et changé de noms tant de fois. J’ai aussi appris que c’est parce que les comédiens avaient tendance à sécher l’assemblée générale que Louis XIV leur a remis un jeton de présence avec le symbole de la ruche et de l’abeille et la fameuse devise « Simul et Singulis » (ensemble et individuellement). Au XVIIIe siècle, le public n’hésitait pas à intervenir lors d’une représentation, criant « plus haut » par exemple, et le comédien de répondre, créant interruptions, altercations, voire bagarres. Les dessins dynamiques, colorés et très gracieux de Virginie Augustin m’ont beaucoup plu et l’humour omniprésent du scénario rend cet album accessible au plus grand nombre.

Merci à ma chère Marijo pour cette jolie découverte !

« Le théâtre n’est-il pas un divertissement utile ? »

                Waldo, un jeune homme, est invité par sa mère à une grande fête organisée sur la presqu’île. L’invitation le surprend et le contrarie un peu. Il s’est passé tant de choses des années auparavant sur cette presqu’île... Eva, femme autoritaire et autonome, a élevé seule ses trois filles, Annabel, Olivia et Naomie, tout en gérant un petit hôtel. C’est ainsi qu’elle a rencontré la famille de Waldo : son père Max (concepteur de mots croisés), son frère Adam, sa mère Diane (écrivaine) avec qui elle a d’emblée noué une amitié forte et solide. Les Schnabel sont venus tous les étés pendant deux mois dans cet hôtel. Les enfants s’étaient parfaitement bien entendus à tel point qu’on les surnommait les « quatre jumeaux cosmiques » (Naomie étant bien plus jeune). Mais un événement tragique va briser ce bel équilibre : deux morts inexplicables à deux jours d’intervalle, et « la dernière des Wilberforce », Naomie, va venir jouer son rôle et déclencher le dénouement.

Ce roman solaire où il est question d’appartenance à une famille, d’amitiés d’enfance, de responsabilité aussi, prend des allures de polar où il s’agit d’enquêter sur ces deux morts mystérieuses. L’autrice est suffisamment habile pour passer le bâton du narrateur d’un personnage à l’autre, ce qui nous permet de les découvrir petit à petit – la discrète Olivia, l’exubérante et frivole Annabel, notamment – mais aussi de nous faire doucement manipuler. J’ai aimé lire ce roman, m’y plonger avec délectation comme dans la fraîcheur d’un océan une fin d’après-midi d’été. La fin est grandiose et place sur un piédestal la solidarité féminine. Je pense que ce roman ressemble à beaucoup d’autres par les thématiques traitées mais il se distingue par sa force lumineuse et la plume sensorielle de l’autrice. Et il se lit avec une telle fluidité que c’est très agréable ! Je ne suis pas loin du coup de cœur.

J’ai découvert l’autrice avec Liv Maria que j’ai beaucoup aimé aussi !

« Le sable de la presqu'île était presque liquide en comparaison, soyeux, scintillant. Annabel avait tenu quelque chose entre ses doigts pour le leur montrer - un tout petit carré minéral, comme un miroir de miniature aux bords irréguliers. C'est du mica, elle avait dit. C'est ça qui fait que ça brille. Waldo avait levé la tête, regardé la plage qui s'étendait dorée à perte de vue. »

L’amitié entre Diane et Eva, les deux mères de famille : « Quand elles s’asseyaient face à face ou côte à côte, même sans se parler, elles avaient l'impression de se boire mutuellement à la paille, de se laver à grande eau, d’enfin comprendre quelqu'un. Toutes les deux, elles aimaient lire. Toutes les deux, les hommes les déconcertaient. Toutes les deux, elles avaient fui leur famille, ventre à terre, pour fonder à leur tour une famille, sans aucun indice sur la marche à suivre pour que les choses se passent bien, cette fois. Elles avaient beaucoup d'intérêts communs, silencieux, implicites. D’une certaine façon, elles s'étaient comprises dès les premières minutes ensemble. »

« La vie avait continué, évidemment, comme elle le fait tout le temps. »

Ce très court roman (89 pages) était sur ma liste d’envies de lectures depuis quelques années déjà.

Jonathan Noël a une vie on ne peut plus monotone et solitaire : vigile dans une banque depuis des décennies, il vit seul à Paris dans une chambre de bonne et suit chaque jour, chaque semaine, chaque année une routine qui paraît immuable et lui convient très bien. Jusqu’à un certain matin où il trouve, devant sa porte, un pigeon vivant qui l’observe. Terrorisé, il referme la porte, s’affole mais il est contraint d’aller se rendre au travail, un retard ou une absence est pour lui inadmissible. Il prend son courage à demain et affronte l’insolent volatile, esquive les « taches vert émeraude à l’éclat humide » et les plumes éparses et descend de son sixième étage. Cette rencontre fortuite n’est que le début d’une journée faite de mésaventures et d’imprévus qui se transforment vite en angoisses pour Jonathan...

Quelle pépite que ce court roman ! Porté par une écriture vive et alerte, le récit - souvent très drôle – permet au personnage d’évoluer : toute sa vie psychorigide et obsessionnel, Jonathan perd ses moyens devant ce pigeon qui va être le déclencheur d’une journée catastrophe mais il gagne, le lendemain, une insouciance et une légèreté qu’on ne lui soupçonnait pas. L’humour naît du décalage entre le caractère dérisoire de ce pauvre pigeon arrivé sur le palier de Jonathan et les réactions complètement démesurées du bonhomme (il se jure de ne plus jamais retourner dans sa chambre de bonne et prend une chambre d’hôtel). Cet anti-héros misanthrope et asocial, qui fait écho à certains personnages marginaux d'Italo Calvino, offre une belle occasion de questionner le sens de l'existence et d'en sonder la vanité. On rit de Jonathan, on le plaint aussi, on s’apitoie sur son sort et, parfois, on peut même s’identifier à lui !

« Pour un peu, il avait déjà enjambé le seuil, son pied était déjà en l'air, le gauche, sa jambe était déjà lancée en avant... quand il le vit. Il était posé devant sa porte, à moins de vingt centimètres du seuil, dans la lueur blafarde du petit matin qui filtrait par la fenêtre. Il avait ses pattes rouges et crochues plantées sur le carrelage sang de bœuf du couloir, et son plumage lisse était d'un gris de plomb : le pigeon. Il avait penché sa tête de côté et fixait Jonathan de son œil gauche. Cet œil, un petit disque rond, brun avec un point noir au centre, était effrayant à voir. Il était fixé comme un bouton cousu sur le plumage de la tête, il était dépourvu de cils et de sourcils, il était tout nu et impudemment tourné vers l'extérieur, et monstrueusement ouvert ; mais en même temps il y avait là, dans cet œil, une sorte de sournoiserie retenue ; et, en même temps encore, il ne semblait être ni sournois, ni ouvert, mais tout simplement sans vie, comme l'objectif d'une caméra qui avale toute lumière extérieure et ne laisse passer aucun rayon en provenance de son intérieur. »

Jonathan a toujours été un vigile imperturbable et d’une extraordinaire stabilité : « Mais aujourd’hui, tout était différent. Aujourd’hui, rien à faire, Jonathan n’arrivait pas à retrouver son calme de sphinx. Au bout de quelques minutes seulement, il sentit tout le poids de son corps peser douloureusement sur la plante de ses pieds, il reporta ce fardeau d’un pied sur l’autre et, en changeant ainsi plusieurs fois, se mit à perdre un peu l’équilibre et dut exécuter des petits pas de côté pour que son centre de gravité ne s’écartât point du strict fil à plomb sur lequel il l’avait jusqu’à présent toujours impeccablement maintenu. Et puis, tout d’un coup, il sentit des démangeaisons sur le haut de ses cuisses, sur les flancs de sa poitrine et derrière son cou. Au bout d’un moment, le front lui démangea comme s’il était devenu sec et rugueux, comme parfois en hiver, et pourtant il faisait à présent très chaud, et même anormalement chaud pour neuf heures un quart, son front était déjà humide comme il n’aurait dû l’être en fait que vers onze heures trente… »

Du même auteur (il n'a pas écrit tant que ça) : La Contrebasse, Un Combat et autres récits, et évidemment l'inoubliable Parfum que j'aimerais relire un jour !

En 1959, dans la campagne creusoise, lorsque Christine Rivage perd sa maman adorée morte en couches, elle se met à courir : dans les rues de son village, à travers champs, par les bois et les monts alentour. Si elle apprécie son copain Marcel, elle sait qu’elle ne veut pas l’épouser comme le souhaiterait son père. Plus tard, elle doit s’occuper de la ferme familiale mais parvient toujours à se dégager du temps pour aller courir. Lorsqu’elle aperçoit à la télévision, en avril 1970, les images du deuxième marathon de France, elle rêve d’aller rejoindre les coureurs, de partager avec eux tension, fatigue, plaisir et de faire partie du groupe. Elle va tout faire pour participer au marathon de 1971 mais un courrier lui revient, sa demande d’inscription est rejetée : « une femme n’est pas physiquement capable de courir 42.195 km (...) Le marathon de France est un événement d’hommes. Les règles de l’Union internationale des athlètes amateurs n’autorisent pas les femmes à courir une distance de plus de 1.5 km. » Qu’à cela ne tienne, Christine va s’immiscer dans le groupe de coureurs déguisée en homme. Elle se fait rapidement repérée, les forces de l’ordre tentent de l’extraire de la course mais d’autres coureurs la soutiennent et la protègent. Elle franchira la ligne d’arrivée au bout de 3h41, devenant ainsi un modèle.

Par le prisme de la fiction, les autrices s'emparent d'une thématique où le sexisme était encore prégnant il n’y a pas si longtemps : celle des femmes dans le sport. Christine Rivage représente Bobbi Gibb, une jeune femme de 23 ans qui pensait pouvoir courir le marathon de Boston en 1966 ou encore Kathrine Switzer qui a dû lutter pour parcourir les 42.195 km de la même course en 1967. Ce n’est qu’en 1984 que les femmes ont eu l’autorisation de courir au Jeux Olympiques de Los Angeles. Ce roman graphique démontre très bien les difficultés, si nombreuses, qu’une femme a pu éprouver pour sortir du carcan où on l’enfermait. Tu te marieras, tu ne feras point d’études, tu n’ouvriras pas ta bouche et tu resteras à la maison. La liberté que procure la course à pied pour la protagoniste est une évidence, un souffle de vie, de bonheur et de victoire. Moi qui cours aussi (toujours pas de marathon), j’ai beaucoup apprécié cet album et je pense qu’il n’est pas nécessaire de courir pour l’aimer. Que de femmes ont dû se battre pour se distinguer ou tout simplement revendiquer le droit d’être à l’égal de l’homme. Certaines planches de cette BD reflètent brillamment l’évasion et la liberté de la course à pied et les dessins m’ont beaucoup plu.

Un album reçu par le biais de la Kube dessinée.

« Je suis capable de courir 42 kilomètres d’affilée ! Nom de Dieu, je l’ai déjà fait ! Est-ce qu’ils croient vraiment ce qu’ils disent ? Est-ce que c’est ce que tout le monde croit ? Que les femmes ne sont pas capables !?! Mais comment veux-tu prouver que tu peux faire quelque chose si tu n’es pas autorisé à le faire ? Si tu n’as même pas le droit d’essayer ? »

Erwin, le narrateur, un Juif qui a perdu ses parents durant la Deuxième Guerre mondiale, parcourt, depuis quarante ans, le même réseau ferroviaire allant de Naples au Grand Nord. Il est à la recherche de Nachtigall, le S.S. qui a sommairement exécuté ses parents. Il descend toujours dans les mêmes hôtels (quand il ne peut dormir dans le train), retrouve les mêmes personnes qui sont devenues pour certaines des amis, pour d’autres des maîtresses ou encore des rivaux. Car il profite de ce voyage pour collecter des objets ayant appartenu à des Juifs : ustensiles, livres anciens, manuscrits – la concurrence est dure mais Erwin est doué. Amateur de cognac et de musique classique, il aime fréquenter les wagons-restaurants, se laisse trop souvent submerger par la « bile noire » et souffre d’ulcère. Mais, après toutes ces années, il se rapproche enfin de Nachtigall, et la mission qu'il s'est fixée - l'éliminer - est sur le point d'aboutir.

C’est la première fois que je lis cet auteur israélien qui a connu le ghetto et la déportation dans un camp à la frontière ukrainienne pendant la Deuxième Guerre mondiale. Je pense aussi que c’est la première fois que je lis un « roman ferroviaire » !  Je suis parfois restée sur le quai à cause du caractère répétitif : le narrateur s’arrête dans une ville, évoque un personnage rencontré chaque année, remonte dans le train, s’arrête, se souvient des années précédentes, repart, et ainsi de suite. Par-delà la quête de cet homme solitaire, cette vie de nomade avec trajet fixe interpelle : l’absence de domicile fixe est compensée par un besoin de repère dans le mouvement. Le titre, superbement trouvé, est évidemment polysémique : la ligne de chemin de fer, la ligne qui serait un tracé, l’itinéraire du personnage, la ligne de vie, la ligne de mire... Un roman intense et complexe qui évoque également l’après-guerre avec justesse, l’antisémitisme auquel doivent encore se confronter les survivants de l’Holocauste et le désir de vengeance qu’on sent émoussé au bout de quelques années. Erwin est le double évident de l'auteur et l'élégance sobre de l'écriture renforce ce miroir intime. Malgré un avis contrasté, j'aimerais lire un autre titre de cet auteur : un conseil?

« Les trains m'ont rendu libre. Que serais-je dans ce monde sans eux ? Un insecte domestique, un golem sous la forme d'un gratte pied, ou, dans le meilleur des cas, le propriétaire d'un commerce de village. Une sorte d'humain rampant, se levant le matin, travaillant huit ou neuf heures dans la journée, fermant son magasin le soir avec ce qui lui reste de forces, et nous trouvant rien d'autre lorsqu’il arrive chez lui qu'une femme râleuse, un fils docile et un peu attardé, et une montagne de factures. Je hais ces terriers les que l'on nomme des maisons. Moi, dès que je monte dans un train, je suis porté par les ailes du vent. »