Dorante, un jeune homme accompagné de son valet Cliton, arrive tout juste de Poitiers à Paris. Désirant se faire bien voir, il se vante d’avoir participé à la guerre en Allemagne. C'est faux. S’ensuit un quiproquo qui va constituer le cœur de la pièce : deux jeunes femmes se présentent à lui et lorsqu’un cocher dit que la plus belle des deux se nomme Lucrèce, pour Dorante, ça ne fait pas de doute mais il y a confusion et il va appeler Lucrèce Clarice et inversement tout le long de la pièce. Il va aussi imaginer une collation somptueuse sur "cinq bateaux" qui rendit jaloux le Soleil lui-même. Il cumule les mensonges, les récits fictifs et les vantardises, provoquant ainsi des jalousies et des imbroglios dont il a dû mal à se dépêtrer. Son père, Géronte, veut notamment lui donner pour femme Clarice mais comme Dorante est amoureux (de la fausse) Lucrèce, il va s’inventer un mariage déjà conclu à Poitiers. Tout va se compliquer quand Géronte voudra écrire au père de sa nouvelle femme... (qui n’existe pas).

Si cette pièce en alexandrins n’est pas aussi drôle qu’une pièce de Molière, elle prête à sourire dès les premières scènes. Dorante atteint des sommets quand il commence à mentir à son fidèle valet plus ou moins complice de ses « menteries » jusqu’alors, souvent agacé, parfois effrayé de tant d’audace. Il lui raconte qu’il a tué en duel Alcippe mais cet adversaire entre en scène quelques secondes plus tard, tout à fait bien portant. Dorante, ce « menteur par coutume » s’englue dans ses mensonges qui finissent évidemment par lui retomber dessus. S’il se trouve parfois dans de mauvaises passes, il s’en sort tout de même et la fin est heureuse pour tout le monde (c’est une comédie, ne l’oublions pas). Les genres se mêlent : l’épique quand Dorante se la raconte, le parodique quand Corneille pastiche Le Cid ou encore le précieux lors des scènes de séduction. Le public du XVIIè siècle a adoré, notamment certaines références de l’époque (les travaux à Paris, le nom d’un journal, ...). Le dénouement m’a paru bien vite expédié pour un auteur peut-être un peu trop bienveillant avec son personnage principal. Vous l’aurez compris, je préfère nettement Molière qui se serait inspiré de cette pièce pour écrire ses chefs d’œuvre.

Avec ce titre, je participe au challenge de Moka, Les classiques, c’est fantastique qui met à l’honneur, en ce mois de rentrée, les œuvres au programme des étudiants et des lycéens. Ici, ce sont les bacheliers qui pourront plancher sur cette pièce, je leur souhaite bien du courage.

Dorante : « J'aime à braver ainsi les conteurs de nouvelles ;

Et sitôt que j'en vois quelqu'un s'imaginer

Que ce qu'il veut m'apprendre a de quoi m'étonner,

Je le sers aussitôt d'un conte imaginaire,

Qui l'étonne lui-même, et le force à se taire.

Si tu pouvais savoir quel plaisir on a lors

De leur faire rentrer leurs nouvelles au corps... »

Dorante : « Oh ! L'utile secret que mentir à propos ! »

Cliton : « Vous avez tout le corps bien plein de vérités,

             Il n'en sort jamais une. »

Iris tient un hôtel à Bad Heim, une ville allemande. Nous sommes en octobre, les températures restent élevées (jusqu’à plus de 40 degrés) et l’incendie continue de faire des ravages par-delà la rivière Bruch. L’air devient irrespirable, les masques sont de rigueur et les cendres volètent un peu partout. L’hôtel est vide depuis belle lurette dans une région désertée quand surviennent une jeune femme et sa fille de quatre ans. La mère, au comportement distant et étrange, demande une chambre. Iris va s’habituer à cette présence, s’occuper d’Ilya, l’enfant, un peu plus qu’il ne faudrait, sympathiser avec Dori. Mais le coup de fil d’un homme lui met la puce à l’oreille : il cherche sa femme et sa fille disparues il y a quelques jours. Iris, intuitivement, protège Dori qu’elle comprend maltraitée par ce mari autoritaire et pervers, et se tait. L’homme va rappeler, les femmes se rapprocher.

Pour un premier roman, cette autrice allemande a su faire monter la tension ! En peu de mots, dans un style efficace fait de phrases simples et concises, le décor est planté : que ce soit la nature en train de brûler, de ravager un morceau de planète faute d’une pluie qui se fait cruellement attendre, ou la sphère familiale avec cette mère en souffrance fuyant un mari violent, on attend. « Le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle » au sens propre comme au sens figuré... Et pourtant, ces femmes vont s’épauler, accompagnées d’autres femmes, pour former, au plus fort de la tourmente, un groupe, un cocon, un îlot certes illusoire mais où l’espoir et la solidarité resteront possibles. J’ai vraiment beaucoup apprécié ce roman marquant, réaliste tout en étant apocalyptique, qui apporte de belles réflexions sur la place de la mère, le militantisme, et ce satané dérèglement climatique. A la fois très juste et nuancé dans ses propos, le texte est en prise directe avec notre époque. Une belle réussite !

« Ainsi se passaient nos étés entre jaune et orange. Des masques, du vent, des cendres. Des yeux qui pleurent, des maux de gorge. Les parcs, piscine, aires de jeux, tous fermés. Des jours d'été entiers passés à la maison, derrière des fenêtres fermées. Des feuilles qui se consumaient lentement dans l'air et se posaient sur le gravier brûlant. Tout cela devant la lueur rougeoyante de la forêt de l'autre côté du Bruch. »

« Mais j'ai fini par devenir cette femme qui s'excuse pour tout, qui ment, qui baisse constamment la tête, qui dit oui à tout, qui s'excuse et s'excuse encore, à tout bout de champ, et qui a peur de ce qu'il va dire à propos de tout ce qu'elle a fait. Ça fait un moment que je me dis que je me comporte comme si j'avais l'âge d'Ilya, comme si nous avions le même père, sauf qu'il est tendre avec elle et dur avec moi. »

Un couple dysfonctionnel : « Nous faisons tous les deux ressortir le pire l’un de l’autre. »

J’avais découvert l’autrice avec son premier roman Migrations qui a été un coup de cœur.

La biologiste Inti Flynn est en Ecosse pour un programme de réinsertion des loups. La forêt va mal, le gibier trop nombreux empêche la croissance des arbres et des végétaux et l’introduction des loups devrait permettre d’équilibrer l’ensemble. Evidemment, l’accueil fait aux scientifiques et aux loups est hostile, les agriculteurs craignent pour leurs bêtes et pour eux-mêmes. Inti, dotée d’un don particulier - la synesthésie visuo-tactile qui lui permet de ressentir dans son corps tout ce qu’elle voit vivre ou subir par autrui - vit avec sa sœur jumelle muette, Aggie. Très vite attirée par Duncan, le policier en poste dans la région, elle est confrontée à l’antipathie des habitants de la région et surtout celle d’un certain Stuart qui, Inti le découvrira rapidement, bat sa femme.  Les loups restent pour la scientifique sa passion, voire son obsession, et elle est prête à tout pour les protéger.

J’ai trouvé une écrivaine que j’affectionne, c’est certain, pour son style à la fois doux et musclé, pour la femme qu’elle place au cœur de son livre, une femme forte et vulnérable, déterminée et un peu perdue (Inti ressemble beaucoup à Franny de Migrations) et pour ces réflexions écologiques qui traversent tout le roman. En effet, l’autrice pose des questions sans y répondre, soulève le débat du rapport à la nature, de la cohabitation entre humains et animaux sauvages, de l’impact destructeur de l’homme sur les écosystèmes. Elle évoque aussi d’autres thèmes comme la résilience, la sororité ou les violences conjugales. Par-dessus tout, j’adore cette façon de nous emporter complètement ailleurs, durablement, tout au long de ces belles pages. On peut qualifier le roman de « polar écoféministe », fi des étiquettes, je garderai longtemps avec moi ce souffle puissant, cette énergie époustouflante et cette envie d’y revenir. Je fais de cette lecture un coup de cœur même si j’ai trouvé la fin excessive, le plaisir de lecture est resté !

Renseignements pris, ce que raconte l’autrice a bien été réalisé dans le parc national de Yellowstone, des loups ont été réintroduits (il y en a 108 en 2022) et la végétation a repris de plus belle. Et il y avait bien des loups dans les Highlands écossais jusqu’à la fin du XVIIIe siècle.

« La synesthésie visuo-tactile. Mon cerveau recrée les expériences sensorielles des créatures vivantes, de tous les êtres humains et parfois même des animaux. Quand je vois, je ressens, et pendant quelques instants je suis les autres, eux et moi-même ne faisons qu'un et leur douleur ou leur plaisir est le mien. Ça ressemble à de la magie, c'est d'ailleurs ce que j'ai cru pendant longtemps alors qu'en réalité ce n'est pas si éloigné du fonctionnement des autres cerveau : quand on voit quelqu'un souffrir, notre réaction physiologique est une grimace, un tressaillement, un rictus. Nos circuits sont programmés pour l'empathie. Fut une époque où j'étais ravie d'éprouver les sensations des autres. Aujourd'hui, ce flux constant d'informations sensorielles m'épuise. Aujourd'hui, je donnerais n'importe quoi pour qu'on me déconnecte. »

« J'étudie les cartes cognitives dessinées par les loups sur leur territoire. Ils se transmettent ces cartes géographiques et temporelles de génération en génération et connaissent si intimement leur domaine que chacun de leurs déplacements est programmé. Les loups ne se baladent pas au hasard. Ils bougent dans un but précis et ils apprennent à leurs petits à reproduire le même schéma. Ils se partagent les images mentales. »

Frank Paterson vient d’avoir quarante ans. Il joue, depuis quinze ans, le rôle du Marshal Johnson dans un spectacle mettant en scène des scènes de western. Il prend son rôle tellement à cœur qu’il ne sait plus démêler le vrai du faux et c’est pour cette raison que son patron le licencie. Il se décide à participer à un voyage organisé dans le Grand Canyon où il va côtoyer tous les clichés des touristes ignares ou pédants accompagnés d’une guide mexicaine bien plus futée qu’il n’y paraît. Mais les touristes ne vont pas tarder à comprendre qui est le véritable homme qui se cache derrière ce « marshal » même si ce n’est pas lui qui est le plus à redouter dans le groupe.

D’un western classique avec tous les clichés qui le construisent, on parvient à une sorte de western moderne où l’homme blanc est devenu fou, abruti par la drogue et amoureux des armes à feu. J’ai aimé les « fausses pistes » qui jalonnent la BD mais je les ai trouvées difficilement crédibles avec des revirements de situation plutôt grotesques. Il en résulte une impression de confusion avec le sentiment que l’auteur a voulu caser plein de thématiques (hommage au western, satire des voyages organisés, dénonciation de la violence actuelle) sans en approfondir réellement aucune mais en cumulant les clichés (le touriste trop gros, l’aigle ami de l’Indien, l’ancien soldat au cerveau détraqué). Je n’ai pas vraiment adhéré à l’histoire même si elle est originale mais j’ai aimé les dessins ; qu’on soit au far West, dans le Grand Canyon ou dans la Vallée de la mort, Duhamel excelle dans la représentation des grands espaces, ce n’est pas nouveau. J’ai préféré Jamais, Le Retour de Bruno ou Le voyage d’Abel.

Jonathan est né six ans après Roger, mais il a vite été plus débrouillard et plus intelligent que son frère étiqueté « simplet » par la société londonienne des années 50-60. Les parents des garçons ont toujours fait en sorte que Jonathan soit là pour ce grand frère attachant mais lent d’esprit. Et même si Jonathan rencontre l’amour de sa vie en la personne de la sublime et originale Harriet, il n’a jamais oublié Roger resté un enfant dans sa tête même une fois adulte. Sa vie d’étudiant se voit totalement chamboulée le jour où ses parents meurent dans l’incendie de leur maison. Contraint d’abandonner ses études, Jonathan va vivre avec son frère, subvenir à ses besoins, l’accompagner dans sa nouvelle passion, les insectes. En effet, Roger s’est pris d’affection pour ces petites bêtes et a créé un insectarium qu’il a agrandi et tellement amélioré au fil des années que son œuvre est devenue impressionnante. Une nouvelle tragédie va encore changer les habitudes des garçons devenus adultes.

Le récit commence tout doux pour bien planter le décor, une famille presque ordinaire avec ce grand et beau garçon dont, à première vue, rien ne laisse deviner son handicap mental. L’auteur s’appesantit sur la relation assez exceptionnelle qui va lier Jonathan et Harriet, Roger restant comme en arrière-plan, toujours là, une contrainte sans l’être vraiment dans la vie de son petit frère. Et puis survient ce retournement de situation assez délirant mais qui amène avec lui un dénouement réellement touchant et bouleversant qui met en lumière les liens puissants entre les deux frères. J’ai dévoré ce roman partout où j’ai pu, goulûment, je me suis attachée aux personnages et à ce contexte de l’Angleterre des années 60, j’ai apprécié le traitement empli de bienveillance et de douceur du portrait de Roger ainsi que l’habile construction du livre. Une profonde humanité se dégage de ces deux existences explorées (presque) dans leur entièreté. Et je m’en vais cataloguer cette lecture parmi mes coups de cœur.

« Parfois, le matin, il m'arrivait de m'asseoir à côté de Roger et de l'observer avant de le réveiller. Dans ces moments-là, il semblait plus vulnérable - et sans doute plus pathétique - que jamais. Imaginez un homme de près de vingt-cinq ans dont le menton se serait recouvert de poils noirs et de drus pendant la nuit, mais qui vivrait dans le monde d'un gamin de huit ans. Quelqu'un qui ignorerait son état s'attendrait à voir un adulte émerger de ce sommeil, un homme qui aurait peut-être l’haleine empesée après avoir abusé de l'alcool ou qui se rappellerait ses prouesses sexuelles de la veille. Au lieu de cela, Roger ressemblait à un petit enfant quand il se réveillait. Il clignait des yeux pour reprendre pied dans un monde qu'on devait lui expliquer en permanence et qui recelait une multitude de mystères. Souvent, lorsque j'allais dans sa chambre le matin, j'avais l'impression de voir quelqu'un plonger dans un profond coma : son visage était écrasé contre l'oreiller, des petites traces de salive s’agglutinaient sur sa joue et tachaient les draps. Aucun des tourments propres à l'âge adulte ne paraissait troubler son repos. J'enviais la capacité de Roger à dormir du sommeil des innocents, son aptitude à habiter paisiblement un autre monde avant de se réveiller dans le nôtre. »