Quand je voyage, j’aime que mes choix de lecture aillent dans la même direction. Destination Amsterdam, quoi de plus naturel que de choisir un roman policier écrit par une journaliste hollandaise.

                Karen et Michel, heureux parents dynamiques de deux enfants ont quitté la grande ville d’Amsterdam pour un petit village paisible non loin de là. Pour Karen, tranquillité va vite rimer avec ennui profond. Heureusement qu’elle fait la connaissance de quatre jeunes femmes de son âge, bourgeoises, sportives, fêtardes qui vont l’embrigader dans leur Club des dîneurs. Leurs maris s’entendent si bien, leurs enfants ont presque le même âge. Bref, entre shopping, dîners débridés et parties de tennis, c’est le bonheur… jusqu’à ce qu’on apprenne que l’un d’eux, Evert, a mis le feu à sa maison avant d’y périr. Heureusement, sa femme Babette et leurs deux enfants ont survécu au drame. Evert était dépressif, ses amis culpabilisent mais Hanneke a la réaction la plus ostentatoire, la plus impulsive. Elle disparaît le jour de l’enterrement avant d’être retrouvée défenestrée. Un suicide ? Il apparaît vite qu’Hanneke avait une liaison avec Evert. Mais Karen ne veut croire que sa meilleure amie avait des envies d’en finir… elle mène l’enquête dans son coin et se heurte au désir envahissant de Simon, le copain si séduisant qui lui plaît depuis deux ans…

                  On n’est pas loin de l’ambiance de Desperate Housewives, c’est grinçant à souhait, c’est en apparence tout sourire, clinquant et brillant mais derrière la belle couche de vernis moisissent les pires défauts du monde liés, bien sûr, à l’argent. La narratrice semble d’abord exempte de ces travers et, au bout d’un moment, elle doit bien admettre elle-même qu’elle s’est vautrée, elle aussi, dans les péchés de luxure, d’envie et de mensonge. Est-ce qu’un assassin rôde parmi le groupe d’amis ? Si oui, qui est-il donc ? On pourrait classer ce polar parmi les lectures de plage (c’est toujours un peu péjoratif) mais le style n’est pas mauvais, la plongée dans cette petite bourgeoisie hollandaise absolument délectable et je dois bien admettre qu’il ne m’a pas fallu deux jours pour lire ce très bon page turner. Par contre, à part des virées incessantes à vélo, je n’ai rien appris sur les mœurs néerlandaises !

« L’été qui suivit sembla durer éternellement. Les repas, les fêtes, les anniversaires et les barbecues sur la plage avec nos nouveaux amis s’enchaînaient. Depuis la fête chez Simon et Patricia, nous fêtions ensemble les anniversaires des enfants, nous passions à l’improviste prendre un café, nos maris jouaient au tennis le vendredi soir et nous terminions tous les soirées au Verdi, le café local sur la place : tout cela allait de soi. »

              Ce court roman a obtenu le Prix Orange 2018, et c’est une bonne nouvelle car il le mérite amplement.

              Salomon est maintenant un vieil homme, veuf, dans son lit, une nuit, il se remémore son passé, ces fêtes pascales juives de Seder qui ont rythmé sa vie, son passage à Auschwitz qui ne le cesse de le hanter, le grand amour de sa vie, Sarah, décédée deux mois plus tôt et son humour noir qu’elle redoutait tant. Sarah et Salomon ont eu deux filles désormais adultes. Le patriarche souhaiterait, en ce matin de Pessah, offrir une fête digne de ce nom à sa famille mais sans Sarah, est-ce encore possible ?

              Ce récit mêle l’humour et une grande tendresse. Les deux pieds dans les traditions juives tellement omniprésentes, Salomon se dépatouille comme il peut avec ce passé de l’horreur. Il ne raconte pas la Shoah mais la glisse au détour d’une conversation, la place là où on ne l’attend pas, dans une pique, une blague, un jeu de mots sordide. Cet esprit sarcastique cache une grande douceur et un amour immense qu’il réserve à sa femme. Une réflexion sur la famille, très juste, sort des sentiers battus, et parle au lecteur, inévitablement. Le texte est bien écrit, subtil, puissant, instructif pour moi qui ne connais rien aux traditions juives. Il a vraiment ce petit-quelque-chose qui nous embarque tout de suite dans son univers, une originalité élégante qu’il faut absolument goûter.

Quelques blagues concentrationnaires très particulières : lorsque ses filles étaient petites, Salomon leur avait gagné deux poissons rouges à une fête foraine. Il a appelé l’un Goebbels, l’autre Goering… A la mort de Goebbels, le papa de la fillette a été convoqué par la maîtresse parce que l’élève remplissait son cahier de «Goebbels» entouré de cœurs…

 Tania, la petite-fille de Salomon a été vue donnant la main à un Allemand : « Mais regardez, il ne manque qu’une Totenkopf et on s'y croirait. La réconciliation franco-allemande a de grands jours devant elle ! Que c'est beau de pouvoir se balader avec un Schleu sans être inquiétée, ma petite Tania, c'est ça l'Europe. Des nazis écolos ! Si j'avais pu dire à tous ces Fritz qu'un jour ma petite-fille sortirait avec leur progéniture, vous imaginez ? Rudolf Höss, ne me douchez pas, il y a une vidéo de Tania qui tient la main d'un beau SS ! Je vous pro-mets. »

Des femmes qui ne font que ce qu’elles veulent.

               Si le tome 1 de ces portraits de femmes hors du commun m’a convaincue, cette suite m’a totalement subjuguée !

              Je ne vous présente que quelques destins, il faut absolument lire la BD pour découvrir tous les quinze !

               Sonita Alizadeh naît en Afghanistan, un pays où être femme est considéré comme « un poids financier ». A 9 ans, elle évite de justesse un mariage (forcé, évidemment) et la famille se réfugie en Iran. Sonita est accueillie dans un centre pour enfants réfugiés où elle fera la bonniche mais où elle entendra pour la première fois « une musique inouïe, qui lui fait l’effet d’un énorme gifle » : le rap. Elle écrit en cachette, chante du rap pour ses copines mais sa mère veut la vendre pour que son frère puisse « se payer une femme ». Une réalisatrice iranienne filme Sonita qui chante « Mariées à vendre » et grâce au succès de la vidéo diffusée sur Youtube, Sonita se rend aux Etats-Unis où elle fait des études et lutte encore aujourd’hui pour les droits des femmes.

               Thérèse Clerc est un visage connu, pourtant, elle a mené une petite vie banale de mère de famille et d’épouse rangée jusqu’à ses 40 ans, en mai 68, où elle découvre des notions comme l’émancipation, le féminisme, le plaisir sexuel. Elle plaque tout, tombe amoureuse d’une femme et, des années plus tard, fonde une « anti-maison de retraite », la Maison des Babayagas, où des femmes cohabiteraient et continueraient, malgré le grand âge, à sortir, avoir une vie culturelle et intéressante, à s’autogérer.

               Comment ne pas évoquer Phulan Devi, native de l’Uttar pradesh dans une famille très pauvre et qui a vécu des cauchemars toute sa vie, maintes fois violée, battue, mariée de force, emprisonnée. Ses lueurs d’espoir : la rencontre avec Vikram, le seul homme qui la respecte et l’aime… et son désir de vengeance. Surnommée la « reine des bandits », elle torture et tue ses anciens bourreaux mais, plus généralement, défend les opprimés. Elle finit par entrer au Parlement en 1966, fait voter des lois pour la protection des femmes et des pauvres mais en juillet 2001, elle meurt de deux balles dans la tête par ses ennemis.

                  Citons encore Nellie Bly, première femme journaliste d’investigation ou encore Katia Krafft, Alsacienne comme moi, qui, par sa passion des volcans, a su sauver des milliers de vies. Ou encore Peggy Guggenheim que je connaissais un peu pour avoir vu son musée à Venise, animée d’une ferveur incroyable pour le surréalisme et l’art abstrait.

                 Des portraits tantôt ahurissants, tantôt très émouvants de femmes portées par un élan de courage inégalable, une envie de secouer les traditions sclérosés et les esprits étriqués. L’humour et les dessins rendent ces grandes femmes plus accessibles. Bravo à Pénélope Bagieu d’avoir pris le temps de rendre hommage à ces femmes précieuses. Je ressors de cette lecture toute chamboulée. Coup de cœur évident !

              Le narrateur et auteur a déserté, il a quitté la guerre de Bosnie-Herzégovine pour se réfugier en France, plus particulièrement à Rennes où il débarque en été 1992. Dans sa minuscule chambre au foyer des réfugiés, Velibor ne se sent pas à sa place, à vrai dire, il s’estime bien au-dessus  des « pauvres paysans, bergers et miséreux du tiers-monde » qui l’entourent. Parce qu’il a lu, parce qu’il écrit, il aimerait avoir une autre vie que celle faite d’errance, de solitude et de beuveries. Entre Paris, Strasbourg et Budapest, il va faire des rencontres, parfois heureuses, parfois mauvaises, il va maigrir et grossir, traîner, écrire, se souvenir de sa Kalachnikov, « des oiseaux qui tombaient du ciel, brûlés par la colère stupide des hommes. »

             Ce récit autobiographique écrit 25 ans après cette désertion et cet exil mêle différents genres : la poésie, l’humour parfois potache, la fantaisie à la Boris Vian, le récit picaresque … Ce melting-pot est à l’image de ce type qui n’a plus de repères, qui a peur mais fait le fanfaron, qui veut mourir cent fois mais écrit tous les jours et apprend le français avec une rage tenace. Une ligne conductrice : l’autodérision qui rend le texte drôle et coloré. Je me suis parfois perdue dans les choix étranges et paradoxaux ou lorsqu’il décolle légèrement de la réalité mais ce témoignage vaut tout de même la peine d’être lu, certains passages sont vraiment sublimes.

« Dieu pêche les âmes à la ligne, le Diable les pêche au filet. »

A Paris : « Dans ma chambre il fait tellement froid qu’en prenant ma douche je garde mes chaussettes. Pour me laver les dents je mets si peu de dentifrice que cela ressemble à un nettoyage à sec. Mon déodorant est Eau Parisienne, c’est-à-dire de l’eau du robinet, et mon parfum est belge. Avant de sortir, je m’asperge de quelques gouttes de bière derrière les oreilles. »

« Pour écrire après une guerre, il faut croire en la littérature. Croire que l’écriture peut remettre en branle des mécanismes qu’on a mis au rebut lors du recours aux armes. »

              Madeleine Péricourt enterre son père, Marcel Péricourt. Curieuses obsèques puisque l’unique fils de Madeleine, Paul, chute du balcon et tombe sur le cercueil. A-t-il sauté volontairement, l’a-t-on poussé ? Mystère… Paul va rester paralysé et Madeleine emplie d’interrogations et de culpabilité. Heureusement que la fortune est assurée grâce au bras droit de Marcel, Gustave, qui parvient à faire pérenniser l’empire financier de la famille. Oui, mais si Gustave était promis à Madeleine, qu’elle a accepté ce mariage intéressé avant de se raviser, il lui en veut… Rancune qui s’exprimera concrètement par la ruine de Madeleine qui sera contrainte de déménager. Léonce, sa domestique la plus dévouée, trahira sa maîtresse en épousant Gustave. Paul, ce garçon réservé et bègue, n’aura d’yeux et d’oreilles que pour l’impressionnante Solange, cantatrice aussi talentueuse qu’énorme. N’oublions pas Charles Péricourt, l’oncle de Madeleine qui, après avoir été moult fois sorti de la panade par Marcel, ne montre aucune reconnaissance envers Madeleine. Pourtant, il va connaître bien des soucis financiers et familiaux (comment marier deux filles imbéciles très laides ?) Madeleine n’a plus qu’une idée en tête : se venger de tout ce beau monde en réunissant une équipe digne de Mission impossible pour prendre sa revanche, des sous et une dignité qu’il sera difficile de retrouver.

              Il me tardait de lire ce roman, comme beaucoup qui avaient adoré Au revoir là-haut. Je dois avouer ma déception, elle n’est pas immense mais déception il y a tout de même. Je qualifierais cette lecture d’agréable, génératrice de sourires parfois et de réflexions de temps en temps mais, pour ma part, à l’origine d’ennui, aussi. Cela est dû à certains personnages stéréotypés, cette Madeleine, même si elle oscille subtilement entre le Bien et le Mal, est une dinde tout de même ! Robert, l’amant de Léonce, n’est pas en reste puisqu’il n’est qu’un corps (très beau, le corps, apparemment) sans cerveau. Que dire des sœurs jumelles de Charles qui rivalisent de laideur et de stupidité ? Ce remake du Comte de Monte-Cristo version féminine fait la roue à la manière d’un paon qui veut montrer toutes ces belles couleurs. C’est bien écrit, bien ficelé, irréprochable d'un point de vue esthétique, assez prévisible ; mais j’ai tantôt été ennuyée par l’univers de la banque un peu trop présent, tantôt été agacée par la théâtralisation des rebondissements. Les cent dernières pages, plus cocasses que les précédentes sont les meilleures… … sur 530, c’est peu.

Les filles de Charles : « Il avait deux files montées en graine, aux jambes maigres, aux genoux cagneux et à l’acné florissante, qui pouffaient de rire en permanence, ce qui les contraignait à masquer avec la main la denture épouvantable qui faisait le désespoir de leurs parents ; on aurait dit qu’à leur naissance, un dieu démoralisé avait balancé à chacune une poignée de dents dans la bouche, les dentistes étaient consternés ; sauf à tout éradiquer et à leur poser un râtelier dès la fin de leur croissance, elles étaient promises à vivre derrière un éventail toute leur vie. »