Un mystérieux tueur en série sévit en Louisiane et plus précisément à New Orleans, en 1919. Surnommé le Tueur à la Hache, il semble frapper au hasard, laissant toujours quelques cartes de tarot sur le lieu de sa boucherie. Dans cette époque ségrégationniste, les Noirs soupçonnent les Italiens, les flics pensent que la mafia est derrière ce monstre, les Irlandais accusent les Noirs, bref, la méfiance règne. Malgré le nombre des enquêteurs, les indices sont maigres, peut-être liés à la sorcellerie et ses croyances vaudou, ou à la musique jazz ?  Ida une jeune fille métisse et son ami le cornettiste Lewis affrontent courageusement les dangers, Luca ex-inspecteur sorti de prison dénoncé pour ses escroqueries passées met un point d’honneur à vouloir résoudre l’affaire mais son rival et dénonciateur le flic Michael veut redorer son blason en démêlant cette sombre énigme… Des courses-poursuites, des chassés-croisés, la prostitution, le jazz, la tempête, les rapports de police, la drogue, l’absinthe, les po’boys ou encore le whisky sont les principaux ingrédients de ce polar et constituent son originalité.

            Car avec ce gros roman de plus de 500 pages, on apprend à connaître et à apprivoiser cette belle dame qu’est la Nouvelle-Orléans de 1919. Colorée, musicale, tumultueuse et énigmatique, cette ville est un personnage … et sans doute le plus important du livre. Rien que pour ça, la lecture vaut le détour et permet d’oublier très vite ses maladresses et quelques longueurs.  J’ai d’autant plus apprécié ce livre que j’ai été à New Orleans pendant trois semaines quand j’étais adolescente et j’en garde un souvenir très fort de mélange entre France et Amérique, de métissage, de French Quarter, de balcons noirs, de Preservation Hall, de bayous, de maisons colorées, de moiteur, de bancs en face du Mississipi, de dangers (un quartier noir où on nous a fait très clairement comprendre qu’on n’était pas les bienvenus). J’aimerais tant y retourner !

Une explication à la naissance du jazz ? « à la Nouvelle-Orléans, plate ville de bois aux constructions basses, parsemée d’espaces vides, de rivières et de lacs, le son portait sans aucune obstruction. Son père, qui était lui-même musicien, lui avait souvent fait remarquer ce phénomène et trouvait que la ville était comme un instrument permettant de diffuser la musique aux quatre vents. »

                Cette BD engagée comporte neuf témoignages de réfugiés dessinés par neuf illustrateurs de BD différents (Kokor, Gipi, Pedrosa, Alfred, entre autres). Une femme congolaise volée et violée pendant son douloureux exil, un Marocain errant dans le désert, une femme tchétchène punie d’avoir aidé les autres, une jeune Congolaise contrainte de se prostituer, un petit Brésilien qui rêve d’être architecte, une Sénégalaise devenue esclave en France, un Marocain qui, au bout de presque 25 ans court encore après ses papiers, une Tchéchène malade d’entendre sans cesse « La France ne peut pas accueillir toute la misère du monde » et un Algérien pour qui « solidarité » n’est pas un vain mot.

             Evidemment louable, cette entreprise a le mérite de mettre en avant la parole de ceux qu’on n’entend jamais, de ce qu’on fait taire (comme le prouve la 1^ère de couverture).  De nombreux points communs entre les histoires mettent en avant la réputation de la France vite salie par un accueil dégueulasse, la peur –omniprésente- de se faire arrêter, cet écrasement de l’être qu’on rend inférieur. Si l’album date de 2007, il est on ne peut plus actuel et rappelle douloureusement les défaillances des lois françaises en matière d’immigration.

 Un parallèle qui se passe de commentaires :

"Les personnes juives ou non juives qui hébergent des Juifs à quelque titre que ce soit devront faire au commissariat de police une déclaration spéciale (...) Cette déclaration devra être faite dans les 24 heures de l’arrivée du Juif (...)"
(article 5 de l’ordonnance du 10 décembre 1941 de Vichy relative au contrôle
des Juifs)

"Toute personne ayant signé un certificat d'hébergement et hébergé un ressortissant étranger, dans le cadre d'une visite privée au sens du présent article, doit informer la mairie de sa commune de résidence du départ de l'étranger accueilli (...)"
(article premier du projet de loi Debré sur l'immigration, novembre 1996)"

                Cela fait un moment que je voulais découvrir ce livre (et ce film). Une chose est sûre, je n’oublierai jamais cette histoire !
 

                La Terre est dévastée, brûlée, morte, désertée. Pour on ne sait quelles raisons, une cendre recouvre les paysages désolés, faune et flore n’existent plus, le soleil ne brille plus jamais mais le froid, la neige, la pluie, les orages sont omniprésents.  Les maisons ont été pillées depuis longtemps par les derniers survivants dont la plupart sont mauvais tout simplement parce qu’ils mangent de l’humain… Un père et son fils errent dans cet enfer, poussant un caddie avec leurs maigres biens, leurs pauvres trouvailles. Le premier encourage le deuxième, chacun à tour de rôle tombe malade, les deux sont dénutris, rachitiques, traversent ce gris sans vie, croisent des créatures momifiées, des squelettes de maison et souhaitent rejoindre la côte, le sud, dans l’espoir d’un monde plus vivant. Le père vit encore avec des souvenirs d’avant, cette image d’une femme aimée et aimante ; le garçon, lui, fait des cauchemars et a de plus en plus de mal à croire l’optimisme de son père.

                 Jamais un livre n’a aussi bien porté son nom, père et fils se cachant pour dormir, reviennent inexorablement sur cette route qui les conduirait vers un mieux. Lorsqu’ils arrivent à la fin de cette route, que vont-ils devenir ? Jamais je n’ai tourné aussi vite les pages d’un roman qui terrifie et fascine par son réalisme. Jamais je n’ai eu aussi peur en lisant. Jamais cette conviction, -notre Terre est si belle, si riche- n’a résonné avec autant de vigueur dans mon esprit. Ce roman post-apocalyptique tire sa force, et quelle force, de son minimalisme, de cette sobriété qui, alliée à une certaine poésie douloureuse, plonge très efficacement le lecteur dans cet univers glauque et métaphorique. J’aurais bien fait de cette lecture un coup de cœur mais elle m’a valu quelques insomnies (lire seule dans une maison qui craque, la nuit : mauvaise idée !) et l’absence totale de lueur m’a estomaquée. Ça n’en reste pas moins un très très grand roman qu’il faut avoir lu.

« Sur cette route il n’y a pas d’hommes du Verbe. Ils sont partis et m’ont laissé seul. Ils ont emporté le monde avec eux. Question : Quelle différence y a-t-il entre ne sera jamais et n’a jamais été ? L’obscurité de la lune invisible. Les nuits à peine un peu moins noires à présent. Le jour le soleil banni tourne autour de la terre comme une mère en deuil tenant une lampe. »

Fouillant des « ruines carbonisées de maisons » : « Tout était humide. En train de pourrir. Il trouva une bougie dans un tiroir. Pas moyen de l’allumer. Il la mit dans sa poche. Il sortir dans la lumière grise et s’arrêta et il vit l’espace d’un instant l’absolue vérité du monde. Le froid tournoyant sans répit autour de la terre intestat. L’implacable obscurité. Les chiens aveugles du soleil dans leur course. L’accablant vide noir de l’univers. »

                Emma, jeune enseignante en primaire a d’abord été bringuebalée à droite et à gauche,  à chaque jour son niveau, son école, avec des élèves totalement différents de ceux de la veille. C’est le lot des débutants. Puis elle a été mutée à l’école des Acacias, située dans la banlieue de Toulouse. Non-enseignants, sachez que lorsqu’on obtient un poste fixe, on y reste au moins 7-8 ans. C’est donc aux Acacias qu’Emma va enseigner et découvrir une classe complètement à part. Entre le gamin qui se fait régulièrement caca dessus pendant les cours, celui qui essaye de se pendre dans son jardin, celle qui écope par hasard d’une barre de shit qu’elle prend pour du chocolat moisi, celui qui vole tout ce qu’il est possible de voler dans les vestiaires, celui qui se cache systématiquement dans les toilettes, la maîtresse en voit de toutes les couleurs et lorsqu’elle rencontre les familles (rarement, la plupart se défilent), elle arrive à saisir toute l’ampleur de la misère, de l’abandon ou du désamour que subissent ces enfants. Sans vouloir les sauver, elle essaye de les faire ranger dans le calme, de ne pas s’agiter constamment sur la chaise, de ne pas s’exprimer que par des gros mots ou des insultes, d’apprendre un petit quelque chose et surtout de grandir dans un contexte de respect et d’égalité qui, généralement, n’a jamais été donné à ces gosses. Elle ne vit que par et pour ses élèves et, pourtant, va rencontrer cette année-là, un certain Mathieu avec qui elle va construire sa vie. Avec Ryan, cet élève arrivé après la rentrée, elle sent un rapport particulier, elle ne sent trop quoi en penser, il est calme sans être heureux, sage sans participer au cours… jusqu’à découvrir l’horreur absolue.

             Généralement, je ne suis pas une grande adepte des livres qui évoquent le métier d’enseignant, je ne trouve pas spécialement de plaisir à retrouver mon boulot dans mes lectures. Ce roman est différent. Tout d’abord parce que, fort heureusement, mes élèves semblent être des anges par rapport à la masse de cas extrêmement difficiles que rencontre Emma et, ensuite, parce que le récit est raconté de telle manière qu’on ne lâche pas le livre du début à la fin. Rachel Corenblit réussit à faire grimper la tension, à créer un suspense là où on ne s’y attend pas. Ne nous leurrons pas, le livre est très dur, j’étais parfois au bord des larmes et pas loin de la nausée notamment quand on apprend ce qui est arrivé à Ryan. Alors oui, c’est un amas des cas les plus difficiles, non, ça ne se passe pas partout comme ça mais ce roman tire la sonnette d’alarme : des enfants, on n’en fait plus rien, on les maltraite ou les soudoie, on les rabaisse ou on les corrompt et l’école a la tâche immensément compliquée de combler les lacunes et les vides, et remplacer le parent négligent, de rattraper le retard et d’accomplir tout ce qui aurait dû être fait à la maison.

               Je ne peux que vous recommander cette lecture absolument bouleversante et percutante. J’émettrais un seul bémol lorsque Rachel Corenblit évoque la vie privée d’Emma, son besoin insatiable de raconter ses journées et cette histoire d’amour à laquelle je n’ai pas du tout réussi à croire mais il fallait sans doute adoucir les tourments vécus à l’école…

On me décrit ! « A force d’être plongée toute la journée dans le brouhaha des gamins, elle avait développé une sorte d’intolérance au bruit et le soir, particulièrement, il lui fallait du silence. Un drôle de paradoxe, de ne pas vouloir être seule mais ne pas supporter le vacarme des autres. Elle avait donc replié son bras et plongé sa tête dedans. »

« l’homme parfait est un orphelin »

Une belle conclusion : « Ne pas s’attacher aux gens. Simplement les aimer. Les supporter. Les accompagner. Et les laisser partir. »

           Je crois que je ne serais pas tombée sur ce roman graphique si on ne me l’avait pas offert pour mon anniversaire. Merci à elle ;)

           Catel, dessinatrice d’origine alsacienne rencontre Benoîte Groult lorsque Libé lui donne carte blanche pour une double page et lui permet de choisir son héroïne. Le coup de foudre entre les deux femmes que 44 ans séparent est évident.  Catel fait la connaissance d’une dame qui a déjà  88 ans, une pêche admirable mais qui ne connaît, de l’univers de la BD, que Bécassine ! Tout en douceur et en sincérité, Benoîte Groult va se livrer à celle qui passe ses journées à dessiner.

           Benoîte Groult est la fille de Nicole Poiret, femme séductrice et extravertie, amante de Marie Laurencin pendant la Première guerre, et d’André Groult célèbre pour ses créations de meubles.  Enfant et ado, Benoîte se sent incomprise de sa mère qui est aux antipodes de la fille disciplinée, intellectuelle et soumise qu’elle est. Elle se sent plus proche de son père : latin, discrétion et pêche sont leurs points communs. Veuve à 24 ans, Benoîte se dégage petit à petit de la pression familiale et épouse Georges de Caunes avec qui elle aura deux filles. Elle le quittera parce qu’il « est juste resté un homme de son époque », macho et possessif. Avec Paul Guimard, c’est différent : il la pousse à écrire sur le féminisme, partage avec elle le goût de la poésie et de la liberté conjugale. François Mitterrand deviendra un ami fidèle et fera de Paul son conseiller.

            La BD retrace ce passé tumultueux sur fond d’Années folles mais évoque aussi le présent d’une dame qui continue à écrire dans les années 2000, qui voyage et rencontre un succès mérité, évidemment surtout auprès des femmes qu’elle a aidées à émanciper. Le titre rend hommage au roman Ainsi soit-elle publié en 1975 et vendu à plus d’un million d’exemplaires.

             J’ai beaucoup apprécié cette lecture passionnante et instructive. J’ai adoré les passages évoquant le féminisme et la famille de Benoîte, ses parents valent déjà un livre à eux seuls ! Benoîte, par sa liberté, son absence de complexes, son hédonisme et son franc-parler devient un modèle de femme. La réhabilitation d’Olympe de Gouges par les deux femmes ne peut qu’inviter à lire leur livre respectif. Je ne sais pas si certains l’ont remarqué, j’ai toujours été réfractaire à la féminisation des noms, je ne suis pas une professeure mais un professeur, je n’aime pas qu’on modifie cette sacro-sainte orthographe que j’enseigne et que j’aime pour ses rigueurs et ses inepties. Et pourtant, je dois bien admettre que Benoîte Groult n’est pas loin de m’avoir convaincue, lorsqu’elle nous explique que Frédéric Mitterrand la nomme « commandeure » de la Légion d’honneur, la féminisation du mot prend tout son sens.

Benoîte Groult sceptique mais authentique au début de la collaboration avec Catel : « Tu vas écrire mes textes dans des petites bulles ? Tu vas réduire ma pensée dans des cases ? »

Petit rappel d’un extrait du Code civil de Napoléon : « La femme et ses entrailles sont les propriétés de l’homme » !

« Quand on pense que les Françaises n’ont eu le droit d’avoir leur propre compte en banque, d’utiliser leur chéquier et d’exercer une profession dans l’autorisation de leur mari qu’à partir de 1965, on réalise combien les progrès pour l’égalité sont lents ! »

« La maternité, c’est comprendre quelque qui ne nous ressemble pas. Nous nous apportons et nous éduquons réciproquement.»