tome 1 : La crevette et l’anémone

Eustache est un garçon de neuf ans qui passe le plus clair de ses loisirs avec son aînée de 12 ans, Hilda. Leur mère est morte et Hilda assure ce rôle et le prend très à cœur. Des jeux de plage aux réflexions enfantines, frère et sœur sont préoccupés par la vieille et malade Fothergill ; défigurée et laide, elle fait peur. Pourtant, un jour, Hilda convainc son petit frère d’aller boire le thé chez elle. S’en suivra une belle et insolite amitié entre Eustache et cette dame à la fin de sa vie.

D’un charme suranné, le roman nous plonge dans une enfance faite d’insouciances mais aussi de peurs et de fantasmes. Dans ce récit initiatique, c’est surtout le point de vue d’Eustache qui nous est donné à voir, ses inquiétudes, ses divagations, ses projections dans l’avenir et ses rêves. Je n’ai pas tout aimé, certains monologues intérieurs m’ont un peu ennuyée mais je dois admettre que l’innocence de ce petit jeune homme m’a séduite. Hilda n’est pas en reste. Pas encore adulte, elle se montre mature, très attachée à son frère à tel point qu’elle se brime et en oublie sa propre vie. Des réflexions sur les liens fraternels jalonnent le roman mais également sur cette amitié fortuite qui lie une vieille femme que tout le monde fuit et un garçon qui grandit beaucoup à ses côtés. Et les plages anglaises du début du  XXème siècle décrites par cette plume subtile et délicate, quel joli voyage ! Ce roman est le premier tome d’une trilogie. Il me semble qu’on trouve encore le 2^ème tome en français mais je n’ai pas réussi à mettre la main sur le 3^ème.

Je dois cette lecture à la Kube, cette box de livres que m’a offerte mon chéri à Noël. Je connaissais la maison d’édition de la Table Ronde mais cette collection Petit Quai Voltaire permet d’avoir entre les mains un objet de pure beauté, au papier raffiné et aux dessins très appréciables. En somme, une belle lecture dans tous les sens du terme !

Eustache et Hilda : « Sans elle, il était plus démuni encore que le lierre sans son mur. Elle était la clef de voûte qui soutenait son existence. »

Après une visite à Mlle Fothergill : « Cet après-midi-là marqua plus d’un changement dans l’attitude d’Eustache à l’égard de la vie. La laideur physique cessa de le repousser, et réciproquement la beauté perdit un peu de son attrait. »

       Quelle ne fut pas ma joie de constater qu’il existait encore un album de Taniguchi, dans ma bibliothèque municipale, que je n’avais pas lu !

        Wataru, un jeune Tokyoïte, a neuf ans quand ses parents se séparent. Quelque temps plus tard, il est recueilli par ses grands-parents paternels, dans « un village au fond de la montagne ». Alors que son intégration au sein des autres enfants de son âge ne se fait pas aisément, Wataru sent comme une force venue de la forêt qui l’appelle. Quand un groupe d’enfants le défient de monter à un énorme arbre, Wataru se découvre des forces insoupçonnées, il grimpe au colosse en entendant une voix bienveillante : « Tu en es capable Wataru, … tu es notre fils ». La forêt est là, elle le guide, le protège et l’entoure.

        Ce magnifique album, le dernier de Taniguchi, est inachevé. Il est le premier tome d'une série qui aurait dû en compter trois. Il n’empêche qu’il est un spectacle à lui tout seul, empli de vert ; le vert des feuilles, de l’herbe, des buissons, de la forêt. Des silhouettes fantastiques apparaissent au loin et suggèrent le monde merveilleux vers lequel on devrait tendre, celui où humain et nature vivraient en parfaite harmonie. Quel joli message avant de mourir ! L’album est accompagné des carnets de l’artiste, d’une explication de son projet et d’une courte biographie de l’auteur. Ma fille l’a lu avec moi, elle a adoré aussi, je l’ai lu deux fois, c’est un petit baume de bonheur.

Une jeune femme occidentale, Anaïse, vient en Haïti, retrouver les traces d’un père disparu. C’est Thomas qui la conduit vers Anse-à-Fôleur, un village côtier aux mœurs particulières. Dans un long monologue qui interpelle souvent Anaïse (et, à travers elle, le lecteur) sans la laisser répondre, il évoque le mystérieux incendie qui a ravagé deux maisons jumelles qui ont brûlé « sans bruit, sans compte, sans attirer un seul regard, à ras le sol, dans une parfaite égalité de catastrophe, et ne constituaient plus que deux petits tas de cendres jumelles dont le volume diminuait au fil des heures, le vent prenant sur lui de les disperser dans la mer. » Il y a vingt ans de cela, deux morts étaient à déplorer : celle d’un colonel et celle du grand-père d’Anaïse. Dans une seconde partie, Anaïse prendra à son tour la parole pour céder sa place à un narrateur externe dans un dernier court chapitre.

S’il y a bien une chose qui surprend dès les premières pages, c’est l’écriture ! Belle et envoûtante, elle nous emporte tout de suite en Haïti avec une force incroyable ; c’est bien simple : les deux tiers du livre seraient à recopier. Avec une poésie d’une beauté captivante, l’auteur, amoureux de son île, nous en offre une vision qui écrase toutes nos croyances de misérables Européens ignares. Il explore aussi les méandres de cette rencontre si complexe entre l’autochtone et l’autre, celui venu des ces grandes villes et de ces contrées modernes. Je n’ai qu’un reproche à faire, c’est de privilégier la forme au détriment de l’intrigue. La fin m’a un peu perdue, l’absence de paragraphes n’aidant pas, mais je crois tout de même que j’ai découvert un écrivain qui va devenir précieux et important à mes yeux.

Dernière escale dans ce voyage latino-américain ! Je remercie encore Goran et Inganmic, sans qui je n’aurais pas lu tous ces récits. Le voyage fut beau !

« Le génie des gens bien consiste à passer leur vie à mener une longue guerre contre l’inévitable. Ils meurent lentement, se préservent, se momifient de leur vivant comme une mesure préparatoire pour perdurer dans l’au-delà (…) Dans le lieu-dit d’Anse-à-Fôleur, quand la mort menace un adulte, on lui fait des blagues et on lui chante des chansons gaies, et il rit sans forcer. Et, homme ou femme, on lui offre la possibilité de faire l’amour avec une personne qu’il désirait depuis longtemps.»

« je n’ai touché jusqu’ici que le ciel que je voyais de ma fenêtre. Les seuls humains que je connais sont ceux avec lesquels j’ai grandi. Je cherche d’autres ciels. Pour augmenter ma part de paysages humains. »

« au bout de son voyage elle aura rencontré la superbe, criminelle, naïve, contagieuse et si simple obsession d’un devoir de merveille. »

         Tonton Paul revient à Pâques et, en fabuleux conteur, narre la suite de la vie de la belle Juliette.

         Juliette est une jeune femme indépendante qui, son diplôme de lettres en poche, n’a qu’un rêve : devenir grand reporter. Mais en 1937, travailler durement pour une jolie femme de la haute société, n’est pas aussi évident, et même son père qui l’adore, voit cette vocation d’un mauvais œil. Un petit différend sépare père et fille : un nazi aimerait racheter des parts de l’entreprise de Monsieur Sainteloi qui souhaite accepter mais Juliette s’oppose farouchement à l’idée de traiter avec les nazis. Elle ne le sait pas encore mais elle se fera complètement avoir par un beau jeune homme riche et séduisant qui la comblera de cadeaux, de sorties à sensations fortes comme elle les aime. Les retournements de situation et les traîtres laisseront la jeune femme toute seule avec, pour seul réconfort, le souvenir de Ptirou et son contagieux optimisme.

         Cette suite de Il s’appelait Ptirou peut se lire indépendamment du premier tome, je pense. Quelques années ont passé, on retrouve certains personnages mais l’action principale tourne autour de Juliette, cette féministe qui aime la vitesse et les découvertes. Je crois que j’ai encore préféré cet opus au précédent même si les deux sont excellents, j’ai beaucoup apprécié me retrouver à l’exposition universelle de Paris avec ces deux célèbres pavillons allemand et communiste rivalisant d’insolence et de grandeur. L’immersion dans ce Paris des années 30, le courage de Juliette, les belles robes de l’époque, les voitures, l’architecture, ahhh, que tout cela est joli à regarder ! J’apprécie de plus en plus les dessins de Laurent Verron dont le style précis et raffiné correspond si bien à cette veille de Deuxième Guerre mondiale. Un 3^ème tome est en projet, j’ai hâte de le découvrir !

         Ma fille de désormais 12 ans a lu les deux tomes et elle les a beaucoup aimés aussi (même si elle n’a pas dû comprendre toutes les références). Abonnée à Spirou, c’est une grande fan du magazine.

Ce recueil de treize nouvelles emporte le lecteur dans un ailleurs spatial, dans un ailleurs temporel mais également dans un ailleurs littéraire. Un narrateur qui rencontre son double, un disque magique qui disparaît une fois le propriétaire tué, un Congrès mystérieux qui tente de rassembler les entités du monde entier, un homme qui s’isole et se fait oublier pendant deux mois dans un but bien précis, la première fois d’un adolescent dans une maison close, une plongée dans un avenir très lointain… Si les nouvelles n’ont rien à voir les unes avec les autres, la plupart sont fantastiques, le personnage qui parle à la première personne est généralement masculin et le thème du livre, de la bibliothèque revient souvent.

Heureusement que les nouvelles sont assez courtes car elles requièrent une concentration maximale et une attention aiguë. Malgré cela, deux ou trois me sont restées aussi fermées qu’une lourde porte blindée et cadenassée. Deux paraissent inachevées au point qu’on cherche la dernière page qui n’existe pas. Pourtant, je ne regrette pas d’avoir lu ce livre, certains textes, je l’espère en tous cas, resteront gravés dans mes souvenirs, notamment « Le Congrès », « Avelino Arredondo » et l’incroyable dernière nouvelle, « Le livre de sable », ce livre maléfique dont on tourne les pages indéfiniment sans qu’on puisse le refermer, qui comporte à chaque fois une autre illustration, un autre texte, une autre numérotation de page. Un livre infini qui rend fou.  Les liens avec mon autre lecture argentine du mois, L’enfant poisson de Puenzo, sont évidents puisque dans les deux cas, on a à faire à ce réalisme magique si cher à la littérature sud-américaine ; et je suis contente d’avoir découvert - pour la première fois - l’univers tourmenté et surnaturel du grand écrivain argentin.

Dans la nouvelle « L’autre », le narrateur rencontre son alter ego, l’un est jeune, l’autre est vieux : « je compris que nous ne pouvions pas nous comprendre. Nous étions trop différents et trop semblables. Nous ne pouvions nous leurrer, ce qui rend difficile le dialogue. Chacun des deux était la copie caricaturale de l’autre. La situation était trop anormale pour durer beaucoup plus longtemps. Conseiller ou discuter était inutile, car son inévitable destin était d’être celui que je suis. »

« Utopie d’un homme qui est fatigué » nous emmène dans un futur où on ne crée plus de nouveaux livres : « D’ailleurs ce qui importe ce n’est pas de lire mais de relire. L’imprimerie, maintenant abolie, a été l’un des pires fléaux de l’humanité, car elle a tendu à multiplier jusqu’au vertige des textes inutiles. »

Une seconde participation au challenge ensoleillé de Goran et Ingannmic !