J’avais tellement aimé Marina Bellezza de la même autrice que j’ai pas oublié son nom, me jurant de lire un autre de ses livres. C’est chose faite.

       Anna la brune et Francesca la blonde sont amies depuis toujours. A 13 ans, leurs corps de rêve attirent les regards dans le quartier pauvre de Piombino, en Toscane, une petite ville plantée en face de l’île d’Elbe. Les adolescentes savent qu’elles plaisent et en jouent, se trémoussant sur la plage ou dans la salle de bain d’Anna, fenêtre grande ouverte. Cette amitié forte et sensuelle sera mise à mal par l’irruption d’une vie amoureuse pour Anna. La situation familiale des deux jeunes filles accentue le gouffre qui est en train de se creuser entre elles : le père d’Anna, vivant de petits ou gros trafics, disparaît régulièrement ; le père de Francesca, lui, est d’une jalousie maladive envers sa fille et tient à la garder enfermée, protégée des regards des garçons. Eloignées l’une de l’autre, elles vont vivre, aimer (ou pas), se casser la figure, mûrir… avec le secret espoir de retrouver l’amie chérie. Tout ça dans une ville nerveuse et bruyante qui vit au rythme de l’aciérie dévoreuse qui emploie et use presque tous les hommes de Piombino. Tout ça autour de l’année 2001, de l’attentat de New-York, de l’émergence des portables, de l’engouement pour les boîtes de nuit qui font aussi bordels…

       C’est un roman solaire, charnel, italien qui nous embarque, sous un cagnard pas possible, dans une amitié qui ne peut que faire penser à L’Amie prodigieuse de Ferrante. Les filles ont une place à se faire dans une société machiste et industrielle, il s’agit de se servir de cette beauté à bon escient et de tenir bon en pensant à un ailleurs meilleur – une escapade à l’île d’Elbe serait déjà une exaltation. J’ai vraiment beaucoup aimé ce roman, dépaysant et chaud dans tous les sens du terme. Je reprends la remarque d’un critique littéraire : « Une paire de Lolita qui aurait fugué de chez Nabokov pour faire un tour chez Zola. » car je la trouve très juste. Entre innocence et sex-appeal, les filles sont au centre du roman mais les conditions des ouvriers dans cette usine qui les emploie et les broie aussi, occupe également une place considérable. C’est le premier roman de Silvia Avallone, publié en 2010, je trouve que Marina Bellezza (sorti trois ans plus tard) est un brin plus subtil et plus élaboré encore, mais c’est à tous les coups une autrice à suivre !

L’adaptation cinématographique existe (voir couverture du livre).

« C’était un jeu et pas un jeu. Au-dessus du lavabo, dans le miroir taché de dentifrice, la blonde et la brune se reflètent dans leur version la plus délurée. Immobiles et trépidantes. Lèvres avancées en bouderie, cheveux défaits. La stéréo en équilibre précaire sur le lave-linge, volume au maximum. Un vieux CD d’Alessio, des années 90.[…] Leur corps pulse comme la musique, avec la musique. Elles attendent que la chanson commence pour se déshabiller. La fenêtre est ouverte. »

       Marnie et Taz forment un jeune couple heureux et fauché. Ils tentent de rénover une petite maison pour laquelle ils se sont ruinés. Marnie, enceinte, est ravie de ce bouleversement à venir et le couple tente tant bien que mal de préparer la venue de cette petite fille qu’ils appelleront Midge. Mais Marnie meurt en donnant naissance à sa fille. Taz est secondé par une belle-mère qu’il ne connaît pas avant d’essayer de se débrouiller seul, de reprendre son métier de menuisier et d’engager une baby-sitter, Elmo. La jeune femme a du mal à se faire une place dans une petite maison constamment en chantier où la présence de Marnie est encore tellement forte. Entre quelques brèves apparitions du copain Rudy et une belle-mère qui sait se faire discrète, père et fille vivent seuls le plus souvent.

       Le livre se compose des jours qui suivent la naissance de Midge. C’est pertinent parce que c’est le temps qui passe qui va permettre à Taz de se reconstruire, très doucement. C’était bon de partager cette vie assez solitaire entre un père maladroit et aimant et sa petite puce de fille. Contrairement à ce qu’on pourrait imaginer, ce n’est ni larmoyant ni dramatique. Le livre porte bien son titre, c’est une vie en chantier, en reconstruction, une vie à bâtir, des bases à asseoir. La lecture a été très agréable, marquante même je pense, mais j’émets tout de même quelques bémols quant aux dialogues parfois un peu plats et à une certaine redondance liée à la forme du journal. Disons que le roman n’a pas eu pour moi l’impact d’Indian Creek mais qu’il dégage de bonnes ondes d’espérance et de tendresse non négligeables en ces temps troublés (livre lu au début de la 3^ème semaine de confinement).

« Jour quarante-quatre. La porte-moustiquaire s’ouvre d’un seul coup et Rudy se glisse à l’intérieur, aussi discrètement que possible. Il chuchote le prénom de Taz avant de traverser le séjour d’un pas lourd, le couloir, comme si la maison lui appartenait. Il jette un œil dans leur ancienne chambre, puis il se dirige vers la nursery, faisant de son mieux pour marcher sur la pointe des pieds. Taz le regarde depuis le rocking-chair, Midge sur les genoux, bras ballants. Tout doucement, il secoue la tête, et voilà que Rudy se rembobine, à reculons dans le couloir. Il s’immobilise dans le séjour. »

        A l’aube de la Première Guerre mondiale, le tocsin appelle les hommes valides à partir pour la guerre. L’ambiance est festive et légère : on se reverra dans quinze jours ! Charles est particulièrement optimiste, sacrément arrogant, il est persuadé qu’il reverra très vite sa bien-aimée, Blanche. Anthime, son frère, est moins sûr de lui mais il s’adapte à la situation et même, bien plus tard – puisque la guerre ne durera pas quinze jours…- il laissera venir les événements sans trop se poser de questions. Charles, que sa belle-famille essaye de pistonner pour le préserver au mieux, se retrouve photographe dans un avion … qui se crashe. Que va devenir Blanche enceinte de Charles ? Que va devenir Anthime, démobilisé parce qu’un obus lui a arraché un bras ?

        Ce récit simple et très court (124 pages), décrit avec sobriété ce qu’a été la Grande Guerre, sa cruauté, son ironie, des dommages collatéraux. Je pense même qu’il peut convenir à des élèves de 3^ème. Comme toujours chez Echenoz et malgré ici la gravité des faits, le ton est léger et allègre, l’écriture imagée. Une certaine impartialité dans le ton, la distance que le romancier met entre le lecteur et ses personnages a même tendance à minimiser les drames pour insister sur la vie, sur ce besoin irrépressible de continuer à vivre, de faire avec, de sauver les vivants. A méditer. C’est le premier livre que j’ai réussi à lire depuis début du confinement avec plaisir et presque sérénité. Merci Monsieur Echenoz !

Quelques autres (très bons) titres : Envoyée spéciale, Des éclairs, Courir

Blanche : « Quittant la chambre, elle est passée devant le bureau qui n’aura joué aucun rôle ce matin : il en a l’habitude, ne servant jamais à rien sauf à contenir les lettres qu’Anthime et Charles envoient régulièrement à Blanche, chacun de son côté, et dont les iles serrées par des rubans aux couleurs opposées reposent dans des tiroirs distincts. »

« Ce moustique, à treize heures, apparaît dans l’air normalement bleu d’une fin d’été, sur le département de la Marne. Propulsons-nous vers cet insecte : à mesure qu’on l’approche, il grossit peu à peu jusqu’à se transformer en petit avion, biplan biplace de modèle Farman F 37 mené par deux hommes, un pilote et un observateur assis l’un derrière l’autre dans des fauteuils bruts, à peine protégés par deux pare-brise rudimentaires. »

-     Adapté du roman de John Steinbeck    -

        Kino, un pauvre pêcheur bolivien, trouve une magnifique et énorme perle de culture qui, dans un premier temps, servira à soigner son fils, mordu par un scorpion, Coyotito. Mais le bébé guérit sans l’intervention du médecin et Kino et son épouse Juana se voient déjà riches. Malheureusement cette perle attise les convoitises, les jaloux se pressent, le médecin revient pour essayer de subtiliser cette perle maudite. Une menace mortelle plane sur la petite famille qui finit par fuir. Mais Coyotito se fera tuer par une balle de fusil et Kino rendra la perle à la mer.

        J’avais adoré la lecture de La Perle de Sohn Steinbeck et j’ai beaucoup aimé cette adaptation aussi même si je n’ai pas tout à fait retrouvé la force du style de Steinbeck. Jean-Luc Cornette a tenté de reproduire la simplicité et la sobriété de l’écrivain : les dialogues sont très peu nombreux, les traits sont âpres, rugueux à l’image de la coquille d’huître. Comme le roman, la BD oscille entre conte et tragédie, tout en pointant du doigt l’humain, sa cupidité, son désir de grandeur, sa violence. Ce qui m’a manqué, ce sont peut-être certains mots si beaux qui auraient pu être repris, comme une des dernières phrases du roman :  « Et la musique de la perle s’estompa, ne fut plus qu’un murmure et se tut à jamais ».

      Après avoir beaucoup beaucoup aimé Les choses humaines de la même autrice, j’ai enfin extrait ce pavé qui se la coulait douce dans ma PAL depuis sa sortie.

      L’intrigue tourne autour de trois personnages :

Romain, lieutenant, a combattu en Afghanistan mais une embuscade ayant tourné au drame, il a perdu un de ses hommes, un autre se retrouve infirme ; et Romain, plutôt que de rejoindre avec joie femme et fils, se renferme dans sa douleur. Une rencontre improbable avec une journaliste écrivaine, Marion, lui permet de connaître une passion sans précédent.

François Vély, un riche entrepreneur, est le mari de Marion. Un malentendu, une bourde stupide le propulse au bas de l’échelle : il a été pris en photo sur une œuvre d’art qui n’est autre qu’une chaise représentée par une femme noire obscène. On l’accuse de racisme avant de creuser dans son passé de juif refoulé. Rien ne va plus entre lui et Marion.

Osman est un Ivoirien qui s’est lancé dans la politique et qui a réussi, ô précieuse victoire, à sortir de sa banlieue pour s’assoir à côté du Président de la République. C’est un texte qui défend publiquement François Vély qui va lui permettre d’accéder aux plus hautes sphères du pouvoir… mais à quel prix ?

      Ces trois-là vont finir par se retrouver en Irak, avec pour adversaire, la mort.

      D’une force indéniable, ce roman puise dans la fiction pour montrer une réalité cruelle… à moins que ce soit l’inverse ! Karine Tuil ne prend pas de pincettes, les hommes politiques sont tous hypocrites, cupides, des requins prêts à tout, les militaires reviennent complètement déments de leurs missions des plus insensées et un brin, un rien, une poussière suffit à renverser un homme puissamment célèbre. La « tragédie des origines » constitue un autre thème central dans un univers où la tolérance n’est qu’une façade. Le monde est corrompu et ne peut que conduire vers la fin de l’insouciance… J’ai terminé ce roman au 2^ème jour de confinement et la justesse du propos n’en est parue que plus réaliste encore. Ou comment le virus sonne le glas d’une période légère et insouciante… Les choses humaines porte le même regard pessimiste sur notre société en déclin, j’ai préféré son style plus pêchu à celui de L’insouciance mais les deux restent à lire pour leur ton engagé, leur accent véhément et combatif.

Je vous livre exceptionnellement la fin du roman :

« Ce n’était pas une décharge de chevrotine, ils ne sont pas morts mais fêlés, disloqués – explosion intime, fracture interne, invisible, la radiologie ignore la géographie de la douleur morale ; ils continueraient à se lever, se coucher, ils se surprendraient à rire, ils feraient l’amour et ils aimeraient peut-être, mais ils ne seraient plus jamais ces jouisseurs adonisés, ces frondeurs, ils ne seraient plus ces ambitieux – ils oublieraient le temps où ils rêvaient d’un poste, d’un titre, d’une gloire honorifique, le temps de la compétition sociale où briller comptait plus que vivre – ils ont traversé l’épreuve, immobiles et fragiles, statufiés par la peur, puis alertés, réactifs, fuyant l’horreur, visage halluciné face à l’irrémissible, cœur percuté, corps terrassé, surpris par la violence de l’attaque – la défection du bonheur n’est précédé d’aucune annonce. Une part d’eux-mêmes est définitivement perdue. Une forme de légèreté. Ce qui restait de l’enfance. L’insouciance. »