Louis est un professeur d’anglais en fin de carrière.  Divorcé, il ne voit plus guère ses deux filles maintenant adultes et sa vie casanière n’est pas très palpitante. Lorsqu’un ancien élève devenu peintre, Alexandre Laudet, lui propose de poser pour lui, Louis accepte sans trop comprendre pourquoi. Doucement, le lien d’abord tenu entre les deux hommes va s’amplifier, se révéler, prendre une importance déroutante. Alexandre envisage de faire un triptyque, sachant que Louis pose d’abord tout habillé, puis qu’il ôte la chemine, vous pouvez deviner la finalité explicitée dans le titre-même. Louis profite de ces plages silencieuses et contemplatives pour se remémorer des instants de sa vie passée, son premier amour, un voyage impromptu en Ecosse, des bourrasques maritimes, des tours de rocade pour rien. Mais ces rendez-vous insolites entre un homme vieillissant et un jeune peintre à la mode homosexuel font faire enfler les rumeurs dans cette petite bourgade provinciale. Combien de temps ce pari audacieux tiendra-t-il ?

            J’ai beaucoup aimé cette lecture et, surtout, avant tout, ce face-à-face entre deux hommes qui ne sont ni amis, ni amants, ni parents. Ces instants complètement à part où Louis pose devant son ancien élève, cette intimité inaccoutumée et presque insolente est complètement fascinante. J’ai pensé à Mr Gwyn de Baricco que j’ai tant adoré où là aussi une relation insolite est artificiellement créée pour aboutir à un résultat magique. Cette proximité entre deux inconnus m’a aussi rappelé les débuts de mon atelier-théâtre-que-j’aime-tant : quelques touchers et manipulations entre inconnus, quelques regards appuyés ont rapidement su dépasser les premières gênes pour installer une forte complicité. Mais je digresse : La mise à nu comporte, en son cœur, ce que j’aime trouver dans un roman : une ambiguïté dans les relations humaines, des personnages plus complexes qu’il n’y paraît au premier regard et qui évoluent au contact de l’autre. Certains passages sont de petites étincelles qui vous emplissent les yeux de bonheur.

« On connaît si peu ses propres enfants, au fond. On connaît si peu les autres, en général. On ne fait que projeter sur eux les fantasmes qu’ils nous inspirent. »

Je n’avais jamais envisagé les choses de cette manière : « Regards appréciateurs. Applaudissements muets. La salle des profs est une scène de poche où chacun de nous tente, par moments, de devenir maître de comédie. »

« Je reprends ma liberté. »

              Clotilde, la quarantaine bien entamée, passe, avec son mari Franck et sa fille Valentine, quelques jours de vacances en Corse, dans un camping de Calvi. Ce séjour n’est pas anodin mais a pour but de revenir sur les lieux d'une tragédie de son adolescence. En effet, lorsque Clotilde avait quinze ans, elle a été victime d’un accident : son père conduisant a manqué un virage et a emporté la voiture dans le ravin : lui, la mère de Clotilde et son frère Nicolas -à peine plus âgé qu’elle- moururent sur le coup mais Clotilde, miraculeusement, en réchappa. Elle va revoir ses grands-parents et quelques protagonistes de cette sombre histoire qui, elle l’apprend très vite, n’était pas un accident mais un sabotage. Le mystère s’épaissit quand Clotilde reçoit des lettres de sa mère, elle reconnaît son écriture mais vingt-sept ans plus tard, peut-elle être vivante alors que sa fille a vu son corps déchiqueté ? Le lecteur est promené entre cet été 1989 grâce au journal intime de Clo lu par un homme qui a tout l’air d’être le meurtrier et l’été 2016 lorsque la rescapée tente de comprendre son passé.

               Je savais très bien à quoi m’attendre en lisant un roman de Michel Bussi. Une lecture aussi légère que fluide, aussi facile que prenante. Le nombre de répétitions peut un peu prendre le lecteur pour un c… mais j’avoue que ce livre, sur une chaise longue en train d’apprécier les premiers rayons de soleil du printemps, m’a vraiment plu. Enfin pas tout à fait parce que je n’ai pas aimé les révélations finales, trop farfelues, trop peu crédibles. Bon, il y a bien quelques invraisemblances et quelques incohérences tout le long du roman. Et un happy end qui fait semblant de ne pas être un happy end. Pourtant cette plongée en Corse (et ses habitants en prennent pour leur grade : les femmes vêtues de noir restent à la maison à préparer le repas pour leur mari et les hommes tous un peu voyous règlent leur compte avec leur propre justice) est bien réussie, on se promène dans le maquis,  on plonge dans les eaux turquoise, on nage avec les dauphins (ouais, ouais…) et on a même le droit de goûter aux canistrelli.

Merci Christelle pour ce livre !

Si je ne devais retenir qu’un titre de l’auteur, c’est Nymphéas noirs que je ne peux que vous conseiller !

« Clotilde posa son petit bouquet de serpolet mauve au bord de la rambarde de fer. Elle avait demandé à Franck de s’arrêter quelques lacets plus haut, pour le cueillir dans les genêts qui poussaient entre les rochers de la Petra Coda.

Assez pour trois.

Franck en fit de même, sans quitter plus d’une seconde du regard la route. La Passat était garée sur le côté, avec les warnings qui clignotaient.

Valentine se pencha la dernière, en y mettant une évidente mauvaise volonté, comme si incliner son mètre soixante-dix constituait un effort démesuré.

Ils se tenaient là tous les trois, face au trou de vingt mètres. La mer bouillonnante entre les écueils tentait inlassablement de violacer les rochers rouges, accrochant des micro-algues brunes aux fissures des pierres, telles des taches de vieillesse sur une peau ridée. »

            Après avoir adoré la première partie, il me tardait de lire la suite.

            On retrouve nos soldats français là où on les avait laissés à la fin du 1^er tome : prisonniers des Allemands, ils avancent dans la cambrousse, mal nourris, maltraités, dormant à même les prés. Certains échafaudent des plans d’évasion, d’autres ne supportent pas cette vie, l’un va jusqu’à se pendre. Leur malheur est entrecoupé de moments de trêve : la baignade dans un ruisseau, un taureau qui attaque un cavalier allemand (« un Teuton mis à terre par de la viande français ! ») mais la foule des Français grossit et les Allemands n’hésitent pas à utiliser leurs armes pour faire taire les rebelles. Quatre soldats parviendront à s’échapper et c’est le parcours de Videgrain que le lecteur suivra jusqu’à la dernière planche.

             Le second volet de ce diptyque tient ses promesses : j’ai encore beaucoup aimé cet univers tragique où Rabaté, pour permettre aux soldats de tenir le coup, pratique une sorte d’ « humour de survie » : des remarques acerbes, une ironie à couper au couteau, des phrases dans l’argot du début du XXème siècle. La figure de l’Allemand est finalement peu présente mais cette mini-société de Français reproduit à l’identique ce qu’il se passe à plus grande échelle : sans manichéisme, on trouve les sympas, les traîtres, les racistes (le Sénégalais en prend pour son grade !), les généreux, les pingres, les homos, les trouillards, les malins. Les dessins, en noir et blanc, souvent muets, retransmettent encore une fois parfaitement la dimension absurde, tragi-comique, picaresque de cette situation d’une armée déchue. Une belle réussite !

Ce défilé de soldats français est comparé à une chenille « La chenille est de plus en plus grande. Elle grossit encore. Il y a peu de chances qu’elle devienne papillon. »

         Depuis ma lecture des Temps glaciaires, je me suis fait la promesse de guetter toutes les sorties de cet auteur que je boudais auparavant. Je ne le regrette pas !

         Trois hommes sont morts suite à une morsure d’araignée, une araignée particulière nommée « la recluse » qui, pourtant, se montre discrète et peureuse. Notons également que pour tuer un homme, le venin d’une morsure ne suffit pas. Pour le commissaire Jean-Baptiste Adamsberg, cela ne fait aucun doute : il s’agit de trois meurtres. Pour son collègue Danglard, cette histoire ne regarde que les épidémiologistes et les médecins. Il y a donc conflit au sein de la Brigade criminelle de Paris! Adamsberg, plus borné que jamais, écoute ses petites bulles intérieures qu’il appelle « proto-pensées » et qui le mènent sur la piste d’un orphelinat. En effet, toutes les victimes de la recluse ont été à l’orphelinat de la Miséricorde, au même moment. Et on découvre un peu plus tard que c’était vraiment des sales gosses qui enfermaient des araignées dans le pantalon des autres pensionnaires, défigurant les uns, mutilant d’autres. Les victimes de ces bourreaux (surnommés les « blaps » par le commissaire) seraient-ils les assassins ? Rien n’est prouvé mais les morts se multiplient, toujours de la même bande de sadiques de la Miséricorde. Le mot « recluse » est peut-être à prendre à son sens premier : une femme retirée du monde ? La clé de l’énigme est sans aucun doute un entremêlement des deux définitions. Adamsberg remet son passé sur la table, se souvient d’une bonne femme vivant seule, en ermite, dans un pigeonnier. De fausses pistes en échecs, Adamsberg doit aussi empêcher Danglard de démissionner. Quelques garbures en guise repas, du madiran pour étancher sa soif et des voyages dans le Béarn, et hop ! l’affaire est résolue !

            Eh bien j’ai adoré ! Je me suis complètement laissée prendre par cette enquête où on n’a pas tellement envie que le meurtrier soit condamné vu l’itinéraire de salauds des victimes. J’ai retrouvé avec plaisir les personnages flics que sont Retancourt, la femme taureau, Froissy la spécialiste en informatique qui va voir son quotidien amélioré grâce à Adamsberg, le chat de la photocopieuse ou encore  Veyrenc, super copain d’Adamsberg. De petites leçons sur les araignées sont données en prime, ce qui ne gâche en rien la lecture. Certes, on pourrait reprocher quelques hasards trop heureux, quelques éléments peu crédibles, le cerveau d’Adamsberg exagérément doué mais il faut bien avouer que cette lecture est addictive, extrêmement plaisante et l’intrigue sacrément réussie !

« Bien, dit Adamsberg, nous voici au complet pour dire ce que nous savons tous : le fiasco est intégral. Nous nous sommes trompés. Je veux dire : je me suis trompé. La piste était lumineuse, mais elle était fausse. »

                Première découverte de l’auteur pour moi et je suis très agréablement surprise.

                Tout juste après la Seconde Guerre Mondiale, dans un village breton, Louis, 16 ans, disparaît du foyer familial où il vivait avec sa mère Anne, son beau-père Etienne et ses demi-frères. Anne s’attendait à cette fuite car entre son nouvel époux et son fils, c’’était le conflit ouvert depuis des années.  Après avoir appris que l’adolescent est parti sur un bateau à l’autre bout du monde et qu’il ne reviendrait que 8 mois plus tard, Anne attend. Elle guette l’océan, elle se promène sur les quais, elle retrouve sa cabane où elle vivait avant son mariage, seule avec Louis et pauvrement jusqu’à ce qu’Etienne vienne la sortir de là et la placer dans une vie confortable et aisée. Elle tue le temps en lui écrivant des lettres qui ne lui parviendront jamais, elle se tue aussi à petit feu. Elle imagine un retour triomphal, invente un festin de roi pour le fils qu’elle aime tant. Et les années passent…

                  Cette réécriture d’En attendant Godot déborde d’amour maternel. Cette femme qui reste sagement et docilement épouse et mère de ses deux derniers enfants devient la Mère par excellence de cet aîné qu’elle guette, à qui elle consacre toutes ses pensées, qu’elle retrouve clandestinement dans sa bicoque et dans ses souvenirs ; c’est une femme « habitée d’absents, cousue d’attentes, de cauchemars et de désirs impossibles. » Douloureux, beau et finalement évident, ce sacrifice rayonne d’une tristesse muette, d’un interminable silence offert à ce fils disparu. Un roman délicat et féminin, renforcé par le lieu proche de l’océan (et cette maison cossue où Anne ne s’est jamais sentie chez elle) et par l’époque qui, paradoxalement, est source d’énergie et de renaissance. L’écriture sensible et précise m’a beaucoup plu également, il ne me reste plus qu’à découvrir les autres titres de cet auteur !

« Je vis avec une absence enfouie en moi, une absence qui me vide et me remplit à la fois. Parfois, je me dis que le chemin qui me happe chaque jour est comme une ligne de vie, un fil sinueux sur lequel je marche et tente d’avancer, de toutes les forces qui me restent. »

« Je m’invente des ancres pour rester amarrée à la vie, pour ne pas être emportée par le vent mauvais, je m’invente des poids pour tenir au sol et ne pas m’envoler, pour ne pas fondre, me dissoudre, me perdre. »

Et cette citation que tant d’autres ont relevée avant moi que toute mère peut prendre à son compte : « Car toujours les mères courent, courent et s'inquiètent, de tout, d'un front chaud, d'un toussotement, d'une pâleur, d'une chute, d'un sommeil agité, d'une fatigue, d'un pleur, d'une plainte, d'un chagrin. Elles s'inquiètent dans leur cœur pendant qu'elles accomplissent tout ce que le quotidien réclame, exige, et ne cède jamais. Elles se hâtent et se démultiplient, présentes à tout, à tous, tandis qu'une voix intérieure qu'elles tentent de tenir à distance, de museler, leur souffle que jamais elles ne cesseront de se tourmenter pour l'enfant un jour sorti de leur flanc. »