Le narrateur-auteur, Mathieu Palain, journaliste, décide de rencontrer celui qui a son âge et qui a grandi, comme lui, en banlieue : Toumany Coulibaly. L’homme est à la fois champion et voyou. Repéré pour ses talents de course à pied, il deviendra vite un champion du 400m… tout en continuant son vice préféré : le vol. Dès l’âge de 6 ans, il se met à chaparder tout ce qui se trouve autour de lui, de la console de jeux du copain à la boutique SFR du coin. Plus tard, alors qu’il vient de rafler la victoire au championnat de France, il braque des pharmacies, en Ile-de-France, les unes après les autres. Et c’est en prison, au parloir, que le journaliste Mathieu Palain le rencontre tous les mercredis et qu’il écoute son interlocuteur avec attention, retranscrivant ensuite ses paroles. La dernière partie du roman est plus personnelle, le journaliste se demande pourquoi il a choisi ce « sujet » et lorsque deux psys finissent par lui dire « Protégez-vous », il s’interroge davantage sur son attrait de la thématique carcérale.

Qu’est-ce qui charme tant dans ce roman ? Ce n’est pas l’écriture qui n’a rien d’extraordinaire, ce n’est peut-être pas non plus le personnage principal qui hésite entre le rôle de héros et de looser… c’est peut-être la sincérité et l’authenticité de l’auteur, la relation forte entre les deux hommes dont on partage un petit bout. Et puis, on aimerait tellement qu’un petit délinquant banlieusard s’en sorte et arrête ses conneries. Le roman prend une autre dimension dans la dernière partie, plus psychologique, plus fouillée. C’est à ce moment-là que l’auteur fait des parallèles vraiment intéressants entre sa propre vie et celle du prisonnier. Des réflexions sur la vie carcérale jalonnent également le livre accompagnant celles sur la réinsertion, apparemment impossible lorsque le prisonnier a été enfermé plusieurs décennies. Le sujet est passionnant, le journaliste se rend attachant par ses tâtonnements et ses questionnements et c’est aussi ce qui prouve, selon moi, qu’il le maîtrise à fond. Un portrait tout en nuances, sans manichéisme d’un « vainqueur le jour, voleur la nuit. »

Où vol et course à pied se rejoignent – et c’est un conseil que Toumany donne à son petit frère ! : « Le secret dans le vol, c’est le cardio. Il te faut un gros cœur pour courir vite et tenir longtemps. Fais confiance à tes jambes et tu te feras jamais prendre. »

Toumany participe au programme Sycomore qui a pour visée de confronter détenus et victimes : « L’idée, c’est que des personnes de chair et d’os viennent raconter à des auteurs ce que ça fait de se trouver de l’autre côté du canon. Le traumatisme débarque dans votre vie. Les relations sociales qui s’effritent. Le sommeil qui disparaît. A la fin des six semaines, on espère que ces échanges auront provoqué une prise de conscience chez les détenus, des regrets sincères, quelque chose d’un peu zacchéen : « Si j’ai fait du tort à quelqu’un, je vais lui rendre quatre fois plus. »

« Plus on en parlait, et plus je sentais Toumany parvenu au seuil de toxicité de la prison. Il lui était encore possible d’envisager l’avenir mais il ne fallait plus traîner, sous peine de devenir un insortable, un de ces mecs pour qui la taule est comme un tatouage sous leur peau. »

         La narratrice, à 4 ans, entend sa première déclaration d’amour : « Je t’aime parce que tu as les yeux ronds ». Mais même si elle se trouve dans une « salle des mariages », la narratrice s’intéresse surtout au concert de musique classique auquel elle assiste. Etienne, elle s’en occupera et le convoitera plus tard … Et elle le recroisera souvent, à l’adolescence d’abord, lorsque celui-ci aura complètement oublié la fillette de 4 ans et qu’il tombera éperdument amoureux d’une Antonia. A l’âge adulte, lui avec un bébé dans les bras – sans Antonia. Plus tard encore et cet « éternel fiancé » comptera pour elle.

       Malgré un point de départ que je n’ai pas trouvé crédible du tout, cette fille à qui on conte fleurette à 4 ans, qui s’en fiche mais regrettera et sera toujours attachée à son petit prétendant, malgré un manque de fluidité dans l’ensemble du roman, j’ai apprécié cette lecture très agréable. Certains passages sont de pure beauté et d’une justesse remarquable. Il y a quelque chose de touchant et de très sensible dans l’écriture et dans la vision du monde de cette romancière que je découvre pour la première fois. C’est dommage que l’ensemble soit décousu et en même temps, ce désordre fait le charme du livre… vous l’aurez compris, j’ai du mal à émettre un avis tranché mais je trouve quand même que le roman vaut la peine d’être découvert.

Le livre a fait partie de la deuxième sélection du Prix Goncourt 2021.

Une famille peu ordinaire : « Nous étions le monde et mon regard demeurait comme myope au reste de l’univers. »

Deux belles réflexions sur l’adolescence :

« Adolescents, nous étions des brutes fragiles. Cœurs de cristal et mains maladroites en forme d’enclume. D’un geste nous faisions voler en mille échardes transparentes nos rêves communs, les secrets partagés, les heures au téléphone, les promesses. »

« J’ignorais alors que les adultes, à force d’être trahis et abandonnés par les adolescents, se préservent du chagrin que cela risquerait de leur causer en anticipant leur fuite. Ils se laissent rejeter sans protester, sans opposer de résistance, quitte à ce que ce fair-play qui les protège brise le cœur des jeunes gens. »

L’amour d’Etienne pour la narratrice – à 4 ans : « Un amour né dans une ardeur que l’érosion des années étaient chez les adultes. On se méprend quand on juge mineures les passions de jeunesse, ces incendies précoces. Certains cœurs sortent calcinés de l’enfance. Personne n’en porte le deuil. On sourit face aux cendres. »

Je trempe enfin un bout d’orteil dans cette rentrée littéraire et encore, je n’ai aucun mérite, c’est Tiphanie qui m’a prêté ce livre (merci à elle !)

Un mariage arrangé au XIXème siècle. Les parents d’Aimée sont contents d’avoir trouvé un mari pour leur fille chérie, le cousin et complice d’enfance, Claude, voit d’un mauvais œil le départ d’Aimée. La jeune femme, à peine dix-huit ans, s’en va seule, rejoindre son époux - très pieux - dans une vaste maison dirigée par Henria, la gouvernante aussi discrète qu’efficace. Elle peine à s’habituer aux lieux, à cette ferme du Jura, à une certaine opulence et surtout aux attentions de Candre, un riche propriétaire terrien qui a perdu sa mère lorsqu’il était enfant puis sa première femme, Aleth, après quelques mois de mariage. Le respect, l’écoute et même l’amour sont des qualités dont fait preuve le mari. Aimée a joué de la flûte étant jeune ? Candre fait venir à elle la meilleure des professeurs qui fait le déplacement depuis Genève. Ce tableau idyllique s’effrite et se craquelle de toute part quand Aimée cherche à connaître la vérité sur les circonstances de la mort d’Aleth ; la présence du fils d’Henria, Angelin, un garçon aussi beau que muet, l’intrigue également.

Je suis très vite entrée dans cet univers d’un autre temps et j’ai beaucoup aimé accompagner cette jeune femme à la fois naïve et courageuse. Cécile Coulon parvient toujours à planter le décor en quelques phrases, à faire d’un endroit un personnage à part entière ; la poésie et la force de son langage ne laissent pas le lecteur indifférent. Comme souvent, le roman flirte avec le conte (on peut y voir une réécriture de « Barbe-Bleue ») mais l’autrice préfère le qualifier de « polar poétique ». J’ai également pensé aux Hauts de Hurlevent avec cette jeune fille envoyée seule dans un univers inconnu. J’ai aimé le personnage de Candre, cet être irréprochable en apparence, qui devient une « diablerie déguisé en dévotion. » Je crois que je ne suis pas la seule à penser qu’on aurait pu rajouter quelques centaines de pages à ce roman et s’enfoncer davantage dans cette brume qui moussait, non loin de la forêt d’Or… ... Un grand bonheur de lecture !

Ma dernière lecture de l'autrice : Une bête au paradis.

« En cette saison, les arbres se rapprochaient des hommes : leurs doigts attrapaient les vestes, grattaient les cheveux, froissaient les pantalons, les feuilles rousses dessinaient sous le ciel un deuxième toit pourpre, les ouvriers marchaient sous une mer de sang suspendue aux branches, l’air circulait à peine, prisonnier entre les troncs larges comme des cercueils. La terre suffoquait, écrasée par ces géants, et les hommes, moins agiles que les bêtes, plus violents que les cieux, se contorsionnaient, ils brûlaient de désir et de mélancolie dans des maisons fragiles qu’ils croyaient solides, ils s’enfonçaient dans des femmes à la peau malade, qui voyaient, elles, la forêt d’en haut, lui parlant dans la nuit, comme on parle à Dieu ou à une meilleure amie. »

            Madeline, surnommée la Soviet ou la Cinglée, à 14 ans, vit avec ses parents hippies dans une maison misérable complètement perdue à 10 kms à pied de son école. Nous sommes dans le Minnesota, il y fait souvent froid, les bois sont sombres, les lacs gelés. Dans cet univers hostile, Madeline voit se construire, en face de chez elle, une belle villa vite remplie par une famille. Elle lie connaissance avec la jeune mère citadine dépassée par cette situation isolée et le petit garçon, Paul, de quatre ans. Le père étant souvent absent, la mère embauche Madeline en tant que baby-sitter. Même si le comportement de l’ado est plutôt étrange, la mère lui fait confiance. Côté bizarrerie, le couple n’est pas en reste, le père est sévère, la mère a parfois une attitude d’ado et les deux sont englués dans une sorte de secte qui préfère croire qu’on peut tout gérer grâce à ses émotions…

Tout est étrange dans ce roman, la tragédie qu’on sent venir de loin et qui apparaît soudainement, les fils de cette même tragédie qui se déroulent de manière sinueuse, les personnages peu attachants. Il en résulte un rythme lent et une tension qui retombe trop souvent. Rajoutons que le titre est mensonger car de loups, il n’y en aura point. J’ai mis un temps fou à lire ce roman, ma lecture a manqué de fluidité. Cependant, il faut admettre que de nombreux passages très nature writing sont passionnants à lire, que l’écriture est belle et qu’il y a peut-être du David Vann là-dedans, à balancer de la violence sans donner d’éclaircissement très rationnel.

« comprendre que la mort est simplement une croyance erronée que toute chose puisse avoir une fin. Aucun de nous ne va disparaître, pas dans la réalité. Tout ce qui change, c’est notre façon de percevoir les choses. »

Les premières sorties de Madeline et de Paul : « Il n’était pas aussi ennuyeux que je le pensais. Il disait « attention » aux écureuils, s’énervait contre les détritus, lavait les boulets de canon jusqu’à ce qu’ils se dissolvent dans un canoë échoué repli d’eau. Je lui appris à plier des brindilles pour baliser le chemin du retour, à marcher sur la partie des rochers recouverte de lichen, moins glissante. Pour briser le silence, pour nous donner quelque chose à faire, je me mis à nommer tout ce que l’on croisait. Épigée rampante. Mésange à tête noire. »

Suite et fin de cette grande saga. Ce 2^nd tome ne compte pas moins de 790 pages. Et non, toujours pas dans sa nouvelle traduction.

La guerre a pris fin mais Scarlett est ruinée, elle travaille dur pour maintenir à flot son grand domaine de Tara. Elle tente le tout pour le tout et se rend à Atlanta pour demander de l’argent au seul qui en a encore suffisamment : Rhett Butler. Mais ce dernier est en prison et ne peut lui donner le moindre sou. Une rencontre heureuse avec Frank Kennedy permet à Scarlett de se marier rapidement et de payer ses impôts à Tara. Elle se rend vite compte cependant que son mari n’est pas seulement vieux mais également apathique et mauvais en affaires. Elle décide, avec l’aide de Rhett cette fois-ci, d’acheter une scierie et se comporte alors comme une excellente femme d’affaires coriace et rusée. Sa deuxième grossesse l’agace autant que la première et le climat tendu n’arrange rien à la pression qu’elle se met : les Yankees occupent la ville, se font détester des Sudistes parce qu’ils ont affranchi les Noirs mais n’apprécient pas les Noirs pour autant… Ashley, l’homme que Scarlett a toujours aimé, se fait embaucher par la jeune femme et même s’il est mauvais en affaires, elle le garde sous son aile. Une série de deuils va changer la donne mais Scarlett va s’enrichir et se montrer plus fière que jamais.

J’ai encore une fois beaucoup aimé me plonger dans cette époque fascinante. Margaret Mitchell a le don de rendre captivante n’importe quelle petite historiette ayant trait à Scarlett et brille à décrire cette ville d’Atlanta d’après-guerre (on a même droit à une excursion à La Nouvelle-Orléans). Les rebondissements rythment intelligemment le récit qui se lit avec une belle fluidité. Quant à Scarlett… même si elle peut agacer par sa malhonnêteté, ses « colères de Tartare et ses accès de rage de chat sauvage », son égocentrisme, elle force le respect par son esprit combatif et sa fine psychologie. Féministe avant l’heure, elle sait rebondir et se ressaisir ; elle m’a moins énervée que dans le premier tome. Il est intéressant d’apprendre que les femmes n’étaient pas censées s’introduire dans le monde des affaires, même pas faire semblant d’y comprendre quoi que ce soit. Rhett est séduisant avec son sens de l’humour et sa perpétuelle ironie, son sourire narquois et si mystérieux.

 Si certains auraient tendance à fuir ce roman par peur de mièvrerie, ils se trompent, je trouve l’intrigue bien menée, les personnages secondaires intéressants, comme ce « petit » personnage, Archie, vieux prisonnier dégingandé et malpropre qui a jadis tué sa femme et qui forme -avec Scarlett- un drôle de couple, ou encore l’incroyable Mélanie, la femme d’Ashley que Scarlett a tant détestée et enviée. Même si le dénouement, avec ses drames, ses tragédies et ses retournements de situation, est aussi théâtral que spectaculaire, je l’ai beaucoup aimé. Je ne regrette pas ma lecture, la nouvelle traduction de Gallmeister aurait peut-être atténué mon agacement (les « nègres » deviennent des « noirs » apparemment et la traductrice a reformulé le parler des Noirs qui ne prononçaient aucun « r » ; comment d’ailleurs a-t-elle traduit ce passage : « Pareils à des singes ou à des petits enfants lâchés au milieu d’objets dont ils ne pouvaient comprendre la valeur, ils se livraient à toutes sortes d’excès soit par plaisir de détruire, soit par ignorance » !?) même si je pense qu’en tant que lecteur intelligent du XXIème siècle, on est capable de faire la part des choses et de comprendre que les mentalités ont heureusement évolué.

La question délicate du racisme s’étale encore une fois dans toute sa splendeur mais, heureusement, la haine pour cette masse de « nègres » qui ne savent que faire de cette liberté offerte et paressent et s’enivrent, cette haine fait donc place à un grand attachement pour les Noirs qui « font partie de la famille » comme Mama ou oncle Peter si fidèle… « Scarlett avait plus confiance dans les noirs que dans la plupart des blancs, en tout cas, elle avait plus confiance en eux que dans n’importe quel Yankee. »

Frank Kennedy au sujet de sa femme, Scarlett : « Il estimait qu’il y avait quelque chose d’inconvenant pour une femme à comprendre les fractions et à s’y connaitre en affaires. D’après lui, quand une femme avait le malheur de posséder un don si peu distingué, elle faisait mieux de ne pas s’en vanter. […] il était déçu de constater que sa femme était intelligente. »

Attention, citation un peu spoilante : « Ellen, Gérald, Bonnie, Mama, Mélanie et Ashley, il avait fallu qu’elle les perdît tous pour comprendre qu’elle aimait Rhett… qu’elle l’aimait parce qu’il lui ressemblait, qu’il était fort et sans scrupule, passionné et attaché aux biens de ce monde. »

Troisième lecture (et dernière) pour le Challenge Pavé de l’été by Brize !

Bonne rentrée à toutes et à tous !