Troisième opus contant les aventures de notre petit chevelu. C’est Halloween, l’hiver, la neige et Noël qui sont au centre de l’album, avec la question primordiale pour Ana Ana, la petite sœur de Pico : est-ce que le Père Noël existe ?

On retrouve les mêmes personnages, les parents, le vendeur de bonbons que Pico Bogue essaye toujours d’escroquer gentiment… les copains, les grands-parents (Mamite et Papic). C’est d’ailleurs Papic qui détient la palme de la plus belle réponse quant à la preuve de l’existence du Père Noël :

« A chaque Noël, je reçois des chaussettes ! Or tout le monde ici sait que je déteste les chaussettes en cadeau ! Il n’y a donc qu’un étranger comme le Père Noël qui peut me les apporter ! »

Seulement 17/20 parce que l’effet nouveauté n’y est plus (forcément !) et que c’est si vite lu !!!

»   17/20   »

Les années filent sans qu’on les voie passer… comment était 2012 pour vous ? Personnellement, ce fut une année très belle, enrichissante et satisfaisante. Je me dis même que si toutes les années à venir pouvaient être aussi extra, il ferait bon de vivre deux mille ans.

Bilan ? Spontanément, je n’ai pas l’impression d’avoir fait de découvertes bouleversantes si je mets de côté le choc émotionnel produit par l’album Lydie.J’ai plutôt continué à lire les auteurs que j’aimais (Mankell, Irving, Zola, Delisle, …)

Quant à mes désirs pour la nouvelle année, je sais très exactement ce que je souhaite lire : la littérature russe, Balzac (que je n’ai plus touché depuis près de 15 ans !!!), Jonathan Coe,  les soeurs Brontë, Jane Austen, Laura Kasischke et Russel Banks.+1 de vous en mode public pour ce contenu A Côté BD, comme je me laisse toujours aller au gré des trouvailles et du hasard, je n'ai pas de souhait particulier à part m'attaquer à une grande série (de celles qui se trouvent dans les grands bacs, par terre, dans ma bibliothèque préférée!)

Même si cette tâche est laborieuse pour moi, peut-être que cette mini-liste de coups de cœur pourra en inspirer certains (je dois dire que j’aime beaucoup ce début d’année où on peut piocher des idées par-ci par-là).

BD :

Gemma Bovery      

Lydie

Quartier lointain  

Pourquoi j’ai tué Pierre  

Le Viandier de Polpette

ROMANS :

Dans les forêts de Sibérie

Le guerrier solitaire

La couleur des sentiments

Le Ventre de Paris 

LIVRE AUDIO:

La mécanique du Cœur  

THEATRE :

Noces de sable  

Fanny  

JEUNESSE :

Charles, prisonnier du cyclope  

Passez toutes et tous une excellente année 2013 !

 Un de mes arbres préférés : le pin Bristlecone

Je continue, très doucettement, ma (re)découverte des Rougon-Macquart. J’ai subitement réalisé qu’on arrivait à la fin de l’année 2012 et que j’avais à peine respecté ma résolution, à savoir, lire plein de Zola !

Troisième roman dédié, comme son titre l’indique et pour mon plus grand plaisir, à la bouffe !

Florent a vécu sept ans d’enfer à Cayenne, il en est revenu dans d’atroces conditions et on le retrouve, à Paris, une nuit, étendu sur le sol, « maigre comme une branche sèche ». C’est Mme François qui le recueille et qui l’assoit au milieu de ses légumes, dans sa charrette. Rien que ce début de roman vaut le détour : « L’odeur fraîche des légumes dans lesquels il était enfoncé, cette senteur pénétrante des carottes, le troublait jusqu’à l’évanouissement. Il appuyait de toutes ses forces sa poitrine contre ce lit profond de nourriture, pour se serrer l’estomac, pour l’empêcher de crier. Et, derrière, les neuf autres tombereaux, avec leurs montagnes de choux, leurs montagnes de pois, leurs entassements d’artichauts, de salades, de céleris, de poireaux, semblaient rouler lentement sur lui et vouloir l’ensevelir, dans l’agonie de sa faim, sous un éboulement de mangeaille. »

Florent va retrouver son petit frère, Quenu, qu’il avait tellement dorloté et gâté avant son départ. Reconnaissant, Quenu l’héberge. Il est charcutier et c’est son épouse, Lisa, qui le seconde. L’arrivée de Florent va créer des tensions dans ce quartier parisien, des querelles de bonnes femmes, des cancans et des conflits à n’en plus finir. Car dans ce Paris de l’époque, les Gras sont en rivalité avec les Maigres.

Les cent premières pages sont un pur délice et figurent déjà parmi mes textes de Zola préférés. L’écrivain nous décrit la nourriture vendue dans les Halles et les petites boutiques des environs : légumes, fruits, poissons, viandes, fromages, pâtisseries, tout y passe, les accumulations et les descriptions enivrent le lecteur et l’emportent dans ce siècle où l’opulence parisienne rivalise avec d’aujourd’hui !

C’est aussi le roman où Claude, le peintre de L’œuvre fait son apparition (mon Rougon-Macquart préféré –pour l’instant-, réussirai-je à lire les dix tomes qui m’en séparent ?). Il est l’ami de Florent qui fait partie, comme lui, des Maigres. Pour lui, chaque coin des Halles, chaque vente, chaque dispute peut faire un tableau :

« Mais Claude était monté debout sur le banc, d'enthousiasme. Il força son compagnon à admirer le jour se levant sur les légumes. C'était une mer. Elle s'étendait de la pointe Saint-Eustache à la rue des Halles, entre deux groupes de pavillons. Et, aux deux bouts, dans les deux carrefours, le flot grandissait encore, les légumes submergeaient les pavés. Le jour se levait lentement, d'un gris très doux, lavant toutes choses d'une teinte d'aquarelle. Ces tas moutonnants comme des flots pressés, ce fleuve de verdure qui semblait couler dans l'encaissement de la chaussée, pareil à la débâcle des pluies d'automne, prenaient des ombres délicates et perlées, des violets attendris, des roses teintés de lait, des verts noyés de jaunes, toutes les pâleurs qui font du ciel une soie changeante au lever du soleil ; et, à mesure que l'incendie du matin montait en jets de flammes au fond de la rue Rambuteau, les légumes s'éveillaient davantage, sortaient du grand bleuissement traînant à terre. Les salades, les laitues, les scaroles, les chicorées, ouvertes et grasses encore de terreau, montraient leurs cœurs éclatants ; les paquets d'épinards, les paquets d'oseille, les bouquets d'artichauts, les entassements de haricots et de pois, les empilements de romaines, liées d'un brin de paille, chantaient toute la gamme du vert, de la laque verte des cosses au gros vert des feuilles ; gamme soutenue qui allait en se mourant, jusqu'au panachure des pieds de céleris et des bottes de poireaux. »

Je ne résiste pas à l’envie de vous rapporter ici la fabrication du boudin version Quenu. Certains en seront peut-être écœurés, moi je trouve ça jubilatoire !

« – Passez-moi le sang ! cria Quenu, qui, d’ailleurs, ne suivait pas l’histoire.

Auguste apporta les deux brocs. Et, lentement, il versa le sang dans la marmite, par minces filets rouges, tandis que Quenu le recevait, en tournant furieusement la bouillie qui s’épaississait. Lorsque les brocs furent vides, ce dernier, atteignant un à un les tiroirs, au-dessus du fourneau, prit des pincées d’épices. Il poivra surtout fortement. (…) La chaleur devenait très forte. Auguste, qui s’était chargé des marmites de saindoux, les surveillait, tout en sueur ; tandis que, s’épongeant le front avec sa manche, Quenu attendait que le sang se fût bien délayé. Un assoupissement de nourriture, un air chargé d’indigestion flottait. (…) Léon, de la main droite, soulevait un long bout de boyau vide, dans l’extrémité duquel un entonnoir très évasé était adapté ; et, de la main gauche, il enroulait le boudin autour d’un bassin, d’un plat rond de métal, à mesure que le charcutier emplissait l’entonnoir à grandes cuillerées. La bouillie coulait, toute noire et toute fumante, gonflant peu à peu le boyau, qui retombait ventru, avec des courbes molles. Comme Quenu avait retiré la marmite du feu, ils apparaissaient tous deux, lui et Léon, l’enfant, d’un profil mince, lui, d’une face large, dans l’ardente lueur du brasier, qui chauffait leurs visages pâles et leurs vêtements blancs d’un ton rose.

Lisa et Augustine s’intéressaient à l’opération, Lisa surtout, qui gronda à son tour Léon, parce qu’il pinçait trop le boyau avec les doigts, ce qui produisait des nœuds, disait-elle. Quand le boudin fut emballé, Quenu le glissa doucement dans une marmite d’eau bouillante. »

Impossible de trouver la couverture de l’édition que j’ai lue, « Les Halles à Paris » de Myrbach que j’aimais pourtant beaucoup… dommage !La vertu est la force morale de la volonté d'un homme dans l'accomplissement de son devoir, lequel est une coercition morale exercée par sa propre raison législatrice.

Petit recueil censé réunir quelques contes de Noël de grands auteurs et qui m’avait filé entre les doigts le Noël dernier (et après janvier, on a rarement envie d’entendre parler de Noël).

Grande fut ma déception ! Les contes ne sont pour la plupart des textes que des nouvelles (il y a une différence de sens, tout de même !) et le lien entre Noël était, généralement, que très lointain. Bouquin complètement commercial, titre et couverture mensongers… je suis presque fâchée ! Naïvement, je pensais trouver cette « fameuse magie de Noël » et bien, non. Ca se passe en hiver et on appelle ça « conte de Noël » ! Même « La petite fille aux allumettes » (conte que j’ai du mal à relire tellement il m’émeut !) se passe, excusez-moi, le dernier jour de l’An, et non pas à Noël…

Deux textes sortent du lot par leur qualité et leur pertinence :

-         « Les santons » de Jean Giono, complètement désuet et dont le charme réside justement dans cette dimension surannée.

-         « La fugue du petit Poucet » de Michel Tournier m’a fascinée. Pierre est le fils d’un bûcheron appelé Poucet. Son père annonce à la petite famille qu’ils iront vivre en ville, au 23^ème étage d’un gratte-ciel moderne. Paniqué, Pierre s’enfuit. Dans une forêt, il rencontre les sept filles de Logre qui l’emmènent chez elles. Leur père, un géant sympa et généreux représente tout le contraire de Poucet : il respecte les arbres et la nature, prône le retour au règne végétal. La police arrête Logre pour détournement de mineur mais ce dernier a le temps d’offrir des bottes magiques à Pierre, chaque fois qu’il les mettra, elles le transporteront dans un univers merveilleux, « au pays des arbres ». Ce conte est à la fois onirique et philosophique, satirique et moderne. J’ai adoré.

C’est sur ces paroles positives que je vous souhaite à tous et à toutes un

JOYEUX NOËL, empli de simplicité heureuse, de sourires et de satisfactions par milliers !

Tentée par un billet de Soukee et alors que j’hésitais à lire la suite des aventures de Mary Ann, Michael, Mona, Mme Marigal (n'ayant pas été une grande fan du tome 1), je suis finalement passée à l’acte … et je ne le regrette pas !

Michael est un célibataire gay malheureux d’être seul, Mary Ann est une hétéro célibataire malheureuse d’être seule… les deux sont faits pour être amis. Ils partent ensemble faire une croisière où l’amour sera au rendez-vous ! Mona, quant à elle, s’en va aussi, elle fuit pour finalement tomber sur sa grand-mère, maquerelle majestueuse et pour découvrir le formidable secret de son père (je ne révèle pas le scoop). Quoi d’autre ? DeDe, enceinte de jumeaux, quitte Beauchamp puisque les bébés ne sont pas de lui mais d’un livreur asiatique. Brian a le béguin pour une nana de l’immeuble d’en face qu’il mate aux jumelles tous les soirs (et elle fait pareil…)

Le livre est difficile à résumer car s’adonner à cet exercice aride ôte toute la dimension loufoque, burlesque, absurde. C’est souvent tordu, tiré par les cheveux, complètement dingue mais c’est ce qui est bon. Quand on a fermé le bouquin, on meurt d’envie d’aller fumer un angel dust sur la terrasse de l’immeuble de Mme Madrigal et de revenir dans les années 60…

« Lady Onze » ou l’apparition féminine en face de l’appart de Brian… :

« Dressée, majestueuse comme une figure de proue à l’avant de l’immense vaisseau blanc qu’était le Superman Building, Lady Onze se matérialisa à sa fenêtre et leva ses jumelles. Brian en fit autant.

               Et il retint son souffle.

               Car cette fois, elle ne tenait ses jumelles que de la main droite… Et de l’autre, elle était en train de dénouer la ceinture de son peignoir.
              Durant cette sixième nuit enchantée, au-dessus d’une ville grouillante de monde, le peignoir glissa sur le sol et celui de Brian aussi. »