Un groupe de jeunes hippies américains se vouent corps et âme à leur gourou, leur maître, leur réincarnation de Jésus : Charles Manson. Dans une ambiance libertaire et anarchiste, l’alcool, le sexe et la consommation de drogues dures constituent le quotidien pour les membres de la « Famille ». Squattant un ranch où les maladies vénériennes s’attrapent comme le rhume, les hippies s’adonnent au creepy crawls : ces cambriolages pour rire. Mais depuis quelque temps, les mauvaises blagues et les gros larcins ont cédé la place à la violence et au crime. Charlie demande à quatre membres, Sadie, Katie, Tex et Linda, d’aller « s’occuper des cochons » qui vivent dans la maison de Roman Polanski. Nous sommes en 1969 et c’est d’abord Terry Melcher, un producteur américain qui occupait cette vaste villa luxueuse, Charles Manson lui en veut de ne pas avoir donné suite à ses talents de musicien. En bons petits soldats obéissants, Tex, Katie et Sadie pénètrent au 10050 Cielo Drive alors que Linda se contente de faire le guet à l’extérieur. C’est le carnage : la maison est saccagée, les quatre occupants sont torturés avant d’être froidement exécutés. Parmi les victimes, Sharon Tate, l’épouse de Roman Polanski, enceinte de huit mois.

           Chronologiquement condensé, ce récit fait froid dans le dos par l’indifférence dont font preuve les protagonistes et qui n’est pas sans rappeler les attentats actuels. Cette même brutalité se retrouve dans la manière de raconter les faits. Simon Liberati ne juge pas, ne donne pas son avis, ne défend ni ne condamne ses personnages. On obtient quelque chose d’assez trash, bien documenté, à la fois édifiant et écœurant. Des détails comme cette inscription de « Pig » faite avec le sang des victimes sur les portes de la villa, la torture à la fourchette (je vous laisse imaginer…) ou l’idolâtrie de Charles Manson pour Hitler… font de ce roman une histoire à la fois captivante et abominable, je suis contente de l’avoir lu sans avoir aucune envie de le relire !

​C'est ma première lecture de la rentrée littéraire... fruit d'un joli cadeau... merci !

« La loi de la Famille voulait qu’un nouvel arrivant abandonne tout ce qu’il possédait à la communauté. Juste histoire de montrer qu’on n’était pas là seulement pour prendre son pied et taper de la came. »

« La peur de Sharon Tate était si grande qu’elle était entièrement anesthésiée. Elle ne sentait plus sa peau transpirer contre le velours du canapé, elle ne sentait plus ses pieds, il lui semblait qu’elle flottait dans le vide suspendue à une bulle invisible. Le monde était devenu illisible. Elle reconnaissait bien des fragments de la réalité mais ils ne formaient plus un tout cohérent.»

-librement adapté du roman de Philippa Pearce-

           Tom est un petit garçon qu’on exclut de sa maison parce que son frère a la rougeole. Il doit rester en quarantaine chez son oncle Allan et sa tante Gwen. Cette maison austère et sans enfants, il la considère comme une prison ; sa liberté, très limitée, se cantonnant aux quatre murs de sa chambre et à quelques livres pour filles. Une immense horloge dans le hall d’entrée le fascine car, à minuit passé, elle sonne treize coups ! Une nuit, insomniaque, Tom se dirige vers une porte d’où jaillissent quelques rayons de lumière et là… il découvre un magnifique jardin, verdoyant et fleuri ! Pourquoi tante et oncle lui ont-ils caché ce merveilleux écrin de verdure ? En journée, Tom pousse la même porte mais constate qu’elle ne donne que sur une cour hostile et des maisons voisines. Il va accomplir ce voyage toutes les nuits à la même heure, explorant à chaque fois un peu plus ce jardin à la végétation luxuriante, rencontrant des gens qui ne le voient pas, traversant même les portes… Lorsque Tom rencontre une petite fille qui est capable de le voir, Hatty, il s’attache vraiment à cet endroit, joue avec sa nouvelle camarade et profite des joies de la nature.

               Peter, le frère de Tom, est son unique confident. Tom ne sait si Hatty est un fantôme (car l’histoire du jardin se passe à l’époque victorienne) ou s’il est capable de faire un bond dans le temps ou même s’il est lui-même un fantôme… En plein dans le fantastique, cette belle histoire flirte aussi avec l’onirique et le poétique. La fin est surprenante et jolie, tendre et souriante. J’ai vraiment beaucoup aimé sans connaître pour le moins du monde le roman qui a permis la réalisation de cette BD, Tom et le jardin de minuit, sorti en 1958 et devenu un classique de la littérature de jeunesse anglaise. Un livre qui  fait rêver, petits et grands !

« 18/20 »

        Par où commencer avec ce roman dense, mêlant les genres, tenant le lecteur en haleine au long de ses 700 pages ?!

        Le journaliste d’investigation Scott McGrath a déjà enquêté par le passé sur le mystérieux Cordova, réalisateur de films d’horreur, personnage aussi hypnotique que dangereux, terriblement secret, extrêmement fantasque et atypique. Lorsque McGrath apprend que la fille de Cordova, la magnifique Ashley, s’est suicidée du haut d’un entrepôt désaffecté, à New York, il décide de reprendre l’enquête qu’on lui avait soustraite quelques années auparavant. Rapidement, deux acolytes vont se joindre à lui : Hopper, un dealer sympatoche qui a l’art de disparaître pour réapparaitre tout aussi inopinément et la mignonne Nora, une quasi SDF qui rêve de devenir actrice. A eux trois, ils vont peu à peu tenter de cerner la personnalité d’Ashley, pianiste virtuose et belle révoltée mais aussi de percer les secrets du Peak, l’immense demeure des Cordova, devenue lieu de tournages de la plupart des films. Entre site internet réservé aux fans cordovistes et rencontres des acteurs qui ont joué pour Cordova, les trois détectives seront contraints de se poser les bonnes questions et iront jusqu’à mettre leur vie en péril…

          Roman déroutant et captivant, cette quête initiatique est un croisement entre l’univers d’Harry Potter en plus noir, celui du Projet Blair Witch et de La Quatrième Dimension. J’ai surtout trouvé qu'il proposait une belle définition du fantastique selon Todorov, cette hésitation permanente entre le réel et le surnaturel. Bref, le lecteur est manipulé, il court, il ne sait plus où il est ni qui il est, il halète, il ne dort plus tellement il a envie de connaître la suite. Les imperfections sont rares dans ce brillant pavé, la flopée de mots en italiques m’a un peu agacée, tendant à prendre le lecteur pour une grosse nouille qui ne comprend pas quels sont les mots les plus importants. J’ai adoré baigner dans cette atmosphère newyorkaise glauque et énigmatique. Marisha Pessl a forcé le trait en accompagnant sa prose de coupures de journaux, de photos, de pages internet, de rapports de police et de notes griffonnées à la main. Pour finir, je trouve la couverture assez représentative du contenu du livre : hypnotique et ensorcelant.  Le roman ne demande qu’à être adapté au cinéma, attendons.

« L’argent fait ça aux gens. Il les emmène au pressing pour les amidonner et les repasser, cruellement, de sorte que tout ce qui dépasse, toute la poussière, la faim et les rires innocents, est nettoyé. Rares sont ceux qui survivent aux grandes fortunes. »

« Il n’y avait nulle part où aller – rien qu’un autre panneau en bois, à soixante centimètres. Une autre boîte, apparemment. Je passai ma tête à travers l’ouverture. Il y avait un peu plus de lumière et d’espace, mais le précédent cercueil en occupait la majeure partie, puisqu’il trônait en son centre. Là non plus je ne pouvais pas m’asseoir ; le plafond n’était plus haut que de quelques centimètres. Je me hissai sur le ventre le long de la bordure extérieure et, une fois sorti du trou, je sus que j’avais raison : je me retrouvais dans une autre boîte hexagonale. »

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Lu dans le cadre du Challenge Pavé de l'été 2016 chez Brize !

             Il me tardait de découvrir ce grand romancier américain !

             Le shérif Walt Longmire, veuf, s’apprête à marier à sa fille unique, Cady. Il a encore quelques points à régler pour que l’union se passe, dans les meilleures conditions possibles, selon les rites amérindiens, dans une réserve amérindienne. Il est pourtant témoin d’une chute mortelle d’une jeune femme tombée du haut d’une falaise. La thèse du suicide est très vite écartée, la jeune femme a chuté avec, dans ses bras, son petit bébé. La mère meurt, le bébé est sauf, et voilà le shérif embarqué bien malgré lui dans l’enquête. C’est surtout Lolo Long, cette Indienne incroyablement belle, chef de la police tribale, à l’attitude guerrière et virulente qui lui demande de l’aide.

            Quel voyage ! Nous accompagnons les Amérindiens du XXIè siècle, de bars en bars, de virées dans un pick-up brinquebalant en séances chamaniques où Longmire goûte, pour la première fois, au peyote –ce cactus aux vertus hallucinogènes (très mignon par ailleurs, voir plus bas.) Ce shérif qui est le personnage central d’une série de polars, est imperturbable à souhait, drôle et courageux. La chef Lolo Long n’est pas en reste et détone et par sa beauté et par son cran. J’ai beaucoup aimé cette lecture, l’intrigue est passionnante, les rebondissements savoureux, et quand on sait que l’auteur vit à côté des réserves Crow et Cheyenne dans un parfait respect de l’autre, on a juste envie de dire « Chapeau ! » et de lire un autre de ses bouquins !

« Au pied de la corniche coulait Tie Creek, mais on était en été et l’eau ne nous arrivait qu’à la cheville. Nous franchîmes la petite rivière en marchant sur des pierres rondes – le chien traversa à grands renforts d’éclaboussures – et nous poursuivîmes entre les arbres jusqu’à la colline suivante. La vue sur la partie basse des falaises était plus dégagée, car elle réfléchissait la vive lumière du soleil dont les rayons descendaient tout droit comme sur une image biblique ; les parois rocheuses au-dessus étaient très impressionnantes, et je devais admettre que cet endroit était vraiment d’une beauté rare. »

Un gamin maigrichon, au bord d’une route, ne porte qu’une seule chaussure.

 « - T’as perdu une chaussure ?

Il tourna ma tête en entendant ma voix, et me regarda.

   - Non. (Son sourire était immense, béat.) J’en ai trouvé une. »

Je remercie les éditions Gallmeister !

            J’avais lu cette autobiographie il y a presque vingt ans, je n’en ai pas gardé un grand souvenir, je comprends pourquoi.

             Sartre nous raconte les 10-12 premières années de sa vie. En deux chapitres : « Lire » évoque ses premiers émois de lectures et « Écrire »  son approche de l’écriture. Je connaissais pas mal d’extraits de ce livre et je dois dire que ce sont les extraits que je connaissais que j’ai trouvé les meilleurs ! Sartre a tout de même une personnalité très particulière. Orphelin de père, affublé d’une mère qu’il considère comme une grande sœur, « soumise à tous », c’est surtout son grand-père qui va avoir une influence sur le petit garçon. Je dis « petit garçon » mais Sartre n’a rien d’un enfant. Avant de savoir lire, il fait semblant, quand il commence à écrire, ses ambitions sont déjà très hautes. Et l’enfant a d’ailleurs une très haute opinion de lui-même, petit déjà, il réclame la gloire et les honneurs et ne peut comprendre qu’on sourit lorsqu’il lit ses textes.

              Je me suis profondément ennuyée en lisant ce livre -pourtant- court. Le style m’a paru ronflant, arrogant, égocentrique mais le contenu m’a aussi agacée. Lorsqu’il ne résume pas un de ses romans en devenir, il porte sur les autres un regard hautain, il se prédit un avenir de héros ou de génie méconnu, tout en se livrant à des plagiats sans rougir aucunement. Après avoir lu les excellents Mémoires d’une jeune fille rangée de Beauvoir, ma déception est grande. Bien sûr que l’écriture est belle mais j’avoue n’avoir eu aucune indulgence face à cet être complètement détaché de la réalité et de la vraie vie. La fameuse citation « J’avais trouvé ma religion : rien ne me parut plus important qu’un livre. La bibliothèque, j’y voyais un temple. » prend une saveur toute différente.

« Il n'y a pas de bon père, c'est la règle; qu'on n'en tienne pas grief aux hommes mais au lien de paternité qui est pourri. Faire des enfants, rien de mieux; en avoir, quelle iniquité! Eût-il vécu, mon père se fût couché sur moi de tout son long et m'eût écrasé. Par chance, il est mort en bas âge; au milieu des Énées qui portent sur le dos leurs Anchises, je passe d'une rive à l'autre, seul et détestant ces géniteurs invisibles à cheval sur leurs fils pour toute la vie; j'ai laissé derrière moi un jeune mort qui n'eut pas le temps d'être mon père et qui pourrait être, aujourd'hui, mon fils. Fut-ce un mal ou un bien? Je ne sais; mais je souscris volontiers au verdict d'un éminent psychanalyste: je n'ai pas de Sur-moi. »

Etre orphelin de père… : « Moi j’étais ravi : la triste condition imposait le respect, fondait mon importance ; je comptais mon deuil au nombre de mes vertus. »

« si je veux étonner, c’est par mes vertus. »

« Le génie n'est qu'un prêt : il faut le mériter par de grandes souffrances, par des épreuves modestement, fermement traversées. »

« On écrit pour ses voisins ou pour Dieu. Je pris le parti d'écrire pour Dieu en vue de sauver mes voisins. »

           Caricature de Sartre écrivant son Flaubert  Dessin de J. Redon publié dans le Figaro littéraire le 7 mai 1971. Archives Gallimard. D.R.