Chouchou d’Yv, cet auteur m’a aussi été conseillé par une amie.

       Marc Lecas, soixante ans, père d’une fille recluse en hôpital psychiatrique, compagnon de Chloé, découvre de nouveaux pans de l’existence d’une manière insolite : il scrute à l’aide d’une loupe le tapis de son salon, il admire le flux de la circulation automobile depuis le pont d’une autoroute, il adopte le chat le plus obèse et le plus apathique qu’il trouve,  il donne un coup de pied à sa vie en kidnappant sa fille Anne pour l’emmener au Touquet. Très rapidement, les choses dégénèrent : Anne tue sur son passage les êtres qu’elle croise comme si c’était la chose la plus naturelle du monde, père et fille cachent leurs traces pour voyager en camping-car et rejoindre la ville d’Agen sans objectif précis.

       Cynique, drôle, impertinent, picaresque, ce road-movie totalement insolite se distingue largement des autres romans. Certains passages mêlent le burlesque et le tragique : Marc s’est piqué au clou d’une statuette africaine qui semble lui avoir jeté un mauvais sort. Le doigt enfle, le lance, le fait souffrir au point de perdre la sensibilité des jambes… avec une folle de fille, vous imaginez la solution qui va être choisie ! Si Marc incarne parfaitement le rôle de l’anti-héros, on peut cependant se retrouver dans ce personnage qui perd pied dans son quotidien à travers cette satire brillamment brossée par un auteur qui a tout fait pour que je continue à le lire… très bonne pioche !

« Il avait passé une bonne heure accoudé à la rambarde du pont qui surplombait l’autoroute et, si la pluie ne s’était mise à tomber dru, il y serait sans doute encore. Bien des fois, alors qu’il circulait au volant de sa voiture, il avait remarqué ces individus, généralement solitaire, penchés au-dessus des grands axes routiers comme des busards mélancoliques. Cette occupation dérisoire l’avait toujours intrigué, parfois inquiété. De ces gens-là, tout était envisageable, un suicide ou un lancer de vélo, car la plupart en avaient un posé à côté d’eux. Qu’est-ce qu’ils pouvaient bien voir de là-haut ? Il s’était promis un jour de tente l’expérience et, aujourd’hui, il ne le regrettait pas. Ce n’était peut-être pas aussi paisible, à cause du rugissement des moteurs et des vapeurs d’essence, que de suivre au bord d’une rivière feuilles et brindilles portées par le courant, mais certainement plus grisant. La tête se vidait rapidement de toute pensée et on accédait alors à une sorte de stupeur méditative que le flux des véhicules accroissait jusqu’au vertige. »

         Une énième lecture reçue dans une box…

         Aksel Vinding a quinze ans. Il vit à Oslo, il a une sœur aînée Cathrine avec qui il ne s’entend pas vraiment et deux parents excentriques qui se disputent à longueur de journée… jusqu’à un bel après-midi ensoleillé où le conflit conjugal tourne au drame : la mère pour fuir le père, se noie dans le courant violent d’une rivière. Aksel va se réfugier dans la passion qui l’unissait à sa mère qu’il aimait tant : le piano. Il finit par laisser tomber ses études et participer au concours du « Jeune Maestro » où il va retrouver la riche Rebecca, la mystérieuse Anja, la provocante Margrethe Irene et d’autres musiciens adolescents talentueux. Les finalistes font former cette « Société des Jeunes Pianistes » qui donne le titre au roman. Il s’agit maintenant de faire ses débuts, de donner son premier concert et, entre premières amours et désirs inavouables, le trac est à son comble.

          Dans cette fin des années 60 où les jeunes écoutaient plutôt les Beatles et les Rolling Stones, nos pianistes font figure d’extraterrestres. Liés par une même passion dévorante, chronophage et même parfois –souvent- malsaine, ils souhaitent restés soudés même si ça n’est pas toujours possible. Le protagoniste, Aksel, tombe amoureux d’Anja, cette jolie fille menue qui garde une vie secrète et cachée, étouffée par une présence paternelle autoritaire mais dotée d’un talent musical prodigieux. Cette ferveur sans limites prend peut-être la place de celle qu’Aksel réservait à sa mère. Toujours est-il que musique, sexualité, amour, mort sont intimement entremêlés dans ce roman initiatique que je conseillerais même à de grands ados ou de jeunes adultes. J’ai beaucoup aimé cette plongée dans l’univers de la musique classique, subtilement accompagnée de la peinture d’Edvard Munch, d’un épervier porteur de mauvaises nouvelles et d’une ambiance sombre et quasi fantomatique. Car le roman n’est pas gai, il est teinté d’un tel pessimisme que je vais laisser passer un petit moment avant de lire la suite, puisqu’il s’agit d’une trilogie ! A noter aussi : l’auteur sait de quoi il parle puisqu’il est avant tout pianiste et compositeur.

Ce roman a obtenu le Prix des Lecteurs du Livre de poche en 2008.

« Deux personnes gentilles et désespérées, qui pensaient trouver l’amour dans le mariage mais n’arrivent pas à vivre sous le même toit. Sans oublier deux enfants anxieux, incapables de gaieté même quand ils sont gais. La voici, la famille Vinding. »

« Nous avons seize ans. La musique pense pour nous. Elle parle pour nous. Nous sommes finalistes. Nous nous amusons – encore. »

            Je vous avais bien dit que je lirais la suite de Dérive sanglante, Tapply m’avait tapé dans l’œil !

           Petit rappel : Stoney Calhoun est un pêcheur qui a perdu la mémoire sept ans auparavant après avoir été touché par la foudre. Il travaille dans une boutique d’accessoires de pêche et se fait guide de Casco Bay en certaines occasions. Doué d’un sixième sens sacrément développé, grand sportif, lutteur et perspicace intelligent, Calhoun devine bien qu’il a été flic dans sa vie d’avant. Quand le shérif lui demande de l’aide, notre héros argue le fait que son existence le comble entièrement. Oui mais sa maîtresse va le quitter, son chien adoré va disparaître, un affreux cadavre va hanter ses rêves… autant d’arguments pour devenir l’assistant du shérif Dickman. A chaque jour son cadavre et son lots de mystères. Dans cette ambiance que j’ai déjà tant aimée dans le premier tome, Calhoun va se révéler un très bon détective.

J’ai vraiment apprécié retrouver la baie de Casco, sa pêche au bar rayé, sa confection de mouches (dont j’ignorais l’art, c’est magnifique !), son brouillard et ses averses, ses personnages authentiques dans ce Maine si attrayant ! Allez, aucune lectrice ne peut être insensible au charme de Calhoun, à son côté super-héros tout en humilité et en douceur. Encore une belle réussite, heureusement qu’il me reste un tome pour clore en beauté cette trilogie de polars naturalistes.

L’incipit : « Il était trois heures moins cinq lorsqu’une sonnerie se déclencha dans la tête de Stoney Calhoun, cinq minutes avant celle du réveille-matin, bien inutile, posé près de son lit. L’horloge interne ne lui avait jamais fait défaut, pourtant il n’arrivait pas encore à lui faire entièrement confiance. Il resta allongé un instant, regardant par la fenêtre en direction des bois et du ciel. Les étoiles brillaient tout là-haut, au-delà des pins, et des nuages en forme de cigares glissaient sur la lune gibbeuse de septembre. »

          Lorsque je voyage, un de mes plaisirs et d’emporter un « livre local », soit un livre dont l’intrigue se passe au même endroit, soit un livre dont l’auteur est né et ou a vécu à cet endroit. En allant en Martinique, j’ai donc tout naturellement emporté, dans ma valise, un roman de Patrick Chamoiseau, natif de Fort-de-France (c’est donc un « Foyalais » ) et passionné par la culture créole.

          Le conteur Solibo Magnifique est retrouvé mort. Autour du cadavre : des dizaines de badauds, de faux témoins, de suspects, de fauteurs de trouble. Bouaffesse et Evariste Pilon mènent l’enquête, interrogent ces hommes et ces femmes qui sont presque tous sans domicile fixe, qui n’ont pas de vrai travail mais savent parler, embobiner, négocier, mentir, tricher, détourner l’attention sur eux-mêmes et rire.

        Je ne le cache pas : j’ai eu du mal à lire ce livre. La langue, extrêmement fleurie et métaphorique, m’a déstabilisée. Entre néologismes, paraphrases, créole, vocabulaire « spécialisé », narration décousue, je me suis un peu perdue dans cette enquête policière rocambolesque. Je ne regrette pas pour autant cette lecture qui m’a fait sourire plus d’une fois et je crois que j’ai choisi le bon moment pour découvrir l’auteur. Car moi aussi j’ai mangé du lambi, j’ai porté un bakoua,  je me suis promenée sur les mornes ou sur la Savane, et si je n’ai pas eu recours au Bay-Rum, j’ai volontiers goûté à la Favorite et au Depaz. En Martinique, ça chante, ça crie, ça roucoule sans les –r-, ça chaloupe, ça sourit, ça vit. Et l’auteur met toutes ces couleurs dans ce texte.

« j’étais estébécoué »

« tout le monde avait sorti les molaires »

La routine, pour nos enquêteurs, c’est trouver des cadavres de « quelque pêcheur d’écrevisses noyé sous une roche traîtresse, quel pendu à une corde de Syrien sous la touche d’une déveine, quelque femme gonflée par la rubigine qu’inspire le tafia, quelque manifestant saigné sans intention à la grenade lacrymogène (et officielle) »… mais là, il s’agit d’un « cadavre inattendu, aux yeux ouverts, raide comme une graisse de soupe froide, qui semble lever les bras en un Ô Gloria ! »

          Dans un petit village tchèque, non loin de la frontière autrichienne, en 1947, Magdalena tombe enceinte à même pas 20 ans. Elle a succombé aux charmes de Josef, le fils du patron, qui l’a aussitôt ignorée. C’est la mère de Magdalena, Marie, qui va l’aider à l’accoucher, seule. Elle a l’habitude. Elle a l’habitude aussi des bâtardes puisque sa fille en est une. Après Magdalena, c’est sa fille Libuse qui connaît le même sort puisqu’elle couche avec un soldat russe qui meurt quelques heures plus tard. Enfin, c’est Eva, la moderne, l’érudite qui, lorsqu’elle remplira ses papiers d’identité, devra laisse blanche et vide la ligne réservée au nom du père.

           Récit résolument féminin et féministe, ces quelques pages cognent, heurtent et ont marqué la lectrice et (surtout) la femme que je suis. Dans des conditions difficiles, à une époque plutôt rude, le comble pour ces femmes est d’élever seules un enfant – une fille qui plus est -  et, même si elles sont parfois avares en tendresse, elles sont fières de leur statut si particulier. Elles ne pleurent pas car les larmes, « on les avale, on les économise pour les grandes occasions. […] comme la beauté, par exemple. On peut pleurer lorsqu’on rencontre la beauté.»Elles portent leur prénom et pour nom, le prénom de leur mère, de leur grand-mère à une époque où c’était une honte d’être fille-mère. Le récit gagne en force au fil des générations, un lien très fort est tissé entre toutes ces femmes qui trouvent force et caractère dans ce qui pourrait être considéré comme une faiblesse inavouable. Chacune des femmes est une brodeuse émérite, chacune se débrouille et subvient à ses besoins malgré les assauts des hommes, malgré l’hostilité ambiante, malgré le manque de chance.  L’arrière-plan historique est à la fois intéressant (toute l’histoire de la Tchécoslovaquie est contenue dans le livre !) et finalement accessoire parce que ça aurait bien pu se passer chez nous il n’y a pas si longtemps que ça.

            J’ai adoré ce roman que j’ai lu trop vite, que j’aimerais relire pour m’imprégner de cette force omniprésente et contagieuse. Les hommes sont soit boiteux, soit morts, soit absents et effacés dans un univers où la définition de la femme sort des sentiers battus. Magnifique et vivifiant !

« Je me rappelle qu’en chemin vers la ferme le lever du soleil nous a rattrapées. La lumière blanchâtre arrachait à la nuit les contours du village, des maisons, des arbres et des champs. L’air, empli de la petite rosée, allait vite se charger de chaleur. »

« Je hais ma mère autant que je l’aime. »

« Il faut le préciser, on est des bâtardes de mère en fille, comme certains sont boulangers ou rois. »

« La poésie c’est souffrir avec élégance, ce qui rend notre propre souffrance non seulement supportable mais belle. »