Voilà une rencontre qui avait mal débuté. Je devais recevoir ce livre de Priceminister mais début décembre, toujours rien. Oliver m’avait bien envoyé le roman mais il s’est perdu dans la nature… Il m’en envoie donc un autre exemplaire. Je le réceptionne et Oliver m’envoie un mail deux jours plus tard, me signalant qu’il serait temps de donner  une note au livre. Tout ça pour vous dire que j’ai commencé la lecture sur les chapeaux de roue, que j’ai abandonné le Zola que je m’apprêtais à terminer… et comme je n’aime pas être forcée à lire, j’ai râlé.  

Ce petit désagrément initial fut vite oublié parce que j’ai adoré ce roman !

D’un côté, Franck. Célibataire malheureux, il se remet difficilement de la mort brutale de son petit frère. Fâché avec ses parents depuis le jour de l’enterrement, il décide tout de même de les retrouver dans leur ferme. Oh surprise, il y a un petit garçon chez eux, un petit garçon qui porte le même prénom que son frère décédé, Alexandre. Pour Franck, le rapprochement est vite fait, il va revivre le passé, il va n’en garder que les bons souvenirs, il va s’attacher à ce petit être de cinq ans plein de vie…

De l’autre côté, Louise. Célibataire elle aussi depuis la mort de son amoureux, Alexandre –oui, le frère de Franck. Ne faisant qu’acte de présence dans une boîte en faillite, elle prend la poudre d’escampette et va voir sa belle-famille qui a adopté le petit Alexandre. Le garçon est né d’une union où l’amour n’avait pas sa place, un motard passait par là quelques mois après la mort d’Alexandre… Sa relation avec le petit est compliquée, elle ne se sent pas vraiment mère, elle ne le voit que rarement. La présence de son beau-frère, Franck, va lier les trois êtres tout naturellement…

Il est question de sangliers, de canicule, de deuil, d’héritage familial. C’est un fin espoir qui tient le lecteur en haleine, un soleil de plomb qui l’assoit à la grande table en chêne qu’on a sortie dans la cour pour profiter du bon air…

J’aurais pu attribuer 18/20 à ce magnifique livre, touchant, tendre, tout en finesse et en sous-entendu. Mais à cause du « déjà lu » (deux être brisés par la vie qui se trouvent…) et de la ressemblance avec un feuilleton télé d’été (que l’auteur m’excuse mais l’analogie m’a sauté à la figure, il y a également une sorte d’énigme qui environne la mort d’Alexandre et des gars, grosse brutes du village, sont soupçonnés… et la grosse chaleur qui parcourt tout le roman… bref, la comparaison n’est pas flatteuse mais elle n’est pas non plus complètement péjorative, non ?), ce sera 17/20. Bref, lisez-le si vous souhaitez croquer un moment de bonheur et excusez ce billet maladroit !

Merci à Priceminister !

http://www.priceminister.com/offer/buy/163389514/l-amour-sans-le-faire-de-serge-joncour.html

« Le malheur c'est comme un visage sur le visage, quand la vie vous a marquée d'une épreuve, le risque c'est de ne plus exister qu'à travers ça, d’être à jamais perçue comme la veuve, piégée à vie dans la teinte. Déjà que soi-même on n’arrive pas à se sortir de sa douleur, déjà qu’on a tant de mal à s’en déprendre, il faut en plus que les autres vous résument à ça, c’est comme d’être malade, les autres ne voient plus que ça en vous, un malade. »

Encore une fois la théorie du best-seller qu’on découvre trop tard et qui déçoit a malheureusement fonctionné ici… (j’ai d’ailleurs vu The Artist hier soir, oui, « enfin », ceux qui me connaissent savent que j’ai un sacré nombre de trains de retard cinématographiques… donc, je n’ai pas été déçue par le film mais je suis loin de le considérer comme un chef d’œuvre ! )

Mexique - il y a quelques dizaines d’années. Tita et Pedro s’aiment mais, afin de suivre une coutume ancestrale, la terrible mégère de mère de Tita l’empêche de se marier sous prétexte qu’elle doit veiller sur sa mère. Pedro, dans l’espoir de se rapprocher de sa bien-aimée, épouse sa sœur. Mais la mère veille au grain, les amoureux ne font que se frôler, se désirer secrètement, s’épier.

L’originalité du livre, ce sont les recettes qui rythment l’année. Tita est une excellente cuisinière et elle laisse une partie de son âme dans ses compositions gastronomiques. Les convives qui y goûtent ressentent des émotions particulières allant de la crise nymphomane à l’exaltation joyeuse, en passant par la maladie qui fait rendre les tripes. Le dépaysement est assuré et la joie de vivre côtoie continuellement la tragédie.

Je ne sais pas pourquoi je ne suis pas entrée complètement dans cette ferme mexicaine. L’histoire d’amour, même, ne m’a pas convaincue. Assez banale, elle réunit les amants maudits à la fin, comme on le devine d’entrée de jeu.

Les recettes, quant à elles, m’ont émoustillée (la gastronomie fonctionne toujours sur moi, à la perfection !), elles vont chercher loin dans l’originalité (piments aux noix, bouillon de queue de bœuf, cailles aux pétales de roses, …).

            Vous avez peut-être compris, mon avis est mitigé et je crois que c’est un livre que je relirai un jour (je ne dis pas souvent ça !) pour l’apprécier mieux.

Une image qui m’a plu : « Ce regard ! Elle s'avançait vers la table, un plateau de crèmes caramel dans les mains quand elle le sentit, ardent, lui brûler la peau. Elle tourna la tête et ses yeux croisèrent ceux de Pedro. Elle comprit ce que ressentait un beignet au contact de l'huile bouillante. »

Et une histoire de phosphore… : « Nous possédons en nous-mêmes les éléments nécessaires pour produire du phosphore. Ma grand-mère avait à ce sujet une théorie très intéressante : elle disait que nous naissons tous avec une boîte d'allumettes en nous, mais que nous ne pouvons pas les allumer seuls : nous avons besoin d'oxygène, comme dans l'expérience que nous venons de faire, et d'une chandelle. L'oxygène provient, par exemple, de l'haleine de la personne aimée ; la chandelle peut être n'importe quoi : un aliment, de la musique, une caresse, une parole ou un son. C'est le déclencheur. L'allumette s'enflamme et, l'espace d'un instant, nous sommes éblouis. Il se produit en nous une agréable chaleur qui disparaît peu à peu, au fil du temps, jusqu'à ce qu'une nouvelle explosion vienne la raviver. Chacun a ses propres détonateurs qu'il doit découvrir. La combustion qu'ils entraînent procure de l'énergie à l'âme : en d'autres termes, cette combustion est la nourriture de l'âme. »

C’est mon troisième livre de Decoin et le petit constat que je peux faire, c’est que les trois sont résolument différents. Si   Avec vue sur la mer nous faisait voyager sur les côtes sauvages normandes, si  Est-ce ainsi que les femmes meurent nous amène à réfléchir, à travers un meurtre sordide, sur la responsabilité des témoins, ce livre est spirituel. Didier Decoin nous raconte la vie de Jésus, depuis ses 30 ans jusqu’à sa mort. Comme le sous-titre l’indique, « Une histoire joyeuse du Christ », l’auteur nous propose une version gaie, drôle et très vivante de ses « aventures ». 

Jésus a commencé, à trente ans, à prêcher la bonne parole. D’abord accompagné de deux amis, douze apôtres vont le suivre puis une foule immense attirée par son discours mais aussi par ses actes, si prodigieux.  Vous saurez ainsi comment Jésus change en vin des jarres emplies d’eau, comment il guérit un paralytique qui se remet à marcher, comment il a su faire d’un collecteur d’impôts avide et escroc, un homme pauvre et généreux, comment il fait revenir à la vie une fillette de 12 ans plongée dans le coma, comment il multiplie pains et poissons pour ses 5000 auditeurs, comment il jugule une tempête sur le lac de Tibériade d’une voix calme et posée.

Sans vouloir convertir ou enrôler le lecteur, Decoin nous raconte de manière simple une belle histoire. Celui qui se laisse appeler Rabbi est un Jésus gourmand, parfois un brin espiègle, convivial, rieur, « aussi tenace et résistant que l’encre dont se sert le scribe pour copier la Torah. » Le rire est associé à chacun de ses miracles et ça nous change drôlement de l’austérité véhiculée trop souvent par le christianisme. Je n’ai pas appris grand-chose mais j’ai été émue par certains passages et j’ai pris un grand plaisir à livre cette version colorée d’une partie de la vie de Jésus. L’écriture de Didier Decoin m’a encore une fois charmée par sa délicatesse, sa fluidité.

« Le Mal se dépasse en mal comme pour provoquer Jésus, le déséquilibrer, l’effarer, le navrer, l’obliger à détourner son regard de cette humanité geignarde, nauséabonde répugnante. »

« les hommes vont rarement jusqu’au bout, presque toujours ils tombent avant. »

« Marie est la seule à avoir revu Jésus vivant. La seule de tout Jérusalem, et même la seule du monde entier, à l’avoir serré contre elle. Elle sent encore la pression chaude de son corps, là, contre sa poitrine et son ventre. De temps en temps, c’est plus fort qu’elle, l’émotion la submerge et elle pleure en riant. »

Je me permets de citer un extrait de l’article trouvé sur le site de Psychologies.com et consacré à la découverte de la foi de Didier Decoin :

« Ce type d’expérience relève de l’indicible. On ne voit rien, on n’entend rien. Mais un choc se produit. Le souvenir est resté dans ma mémoire plus précis qu’une photo. C’était un 8 septembre. Il était 11 heures du soir. J’avais une chambre avec un petit lavabo dans notre maison de campagne. Je me suis brossé les dents et, soudain, j’ai eu l’intuition que Dieu n’existait pas. C’était tout le contraire d’une conversion. Je suis allé vers ma table de nuit pour noter cette idée. Le temps d’arriver jusqu’à mon stylo, un renversement complet, indescriptible, s’est opéré en moi. Toujours sans rien voir ni rien entendre, me vint la soudaine conviction, non par réflexion, mais par évidence, aveuglante évidence, que ce Dieu dont je croyais pouvoir démontrer la non-existence une minute plus tôt existait. Plus, qu’il était vivant et créait entre Lui et moi une relation d’amour. »

Mais quel bonheur retrouver Kurt Wallander ! J’avais adoré La Lionne blanche, et L’homme qui souriait fait partie de ces livres qu’on a du mal à lâcher… ceux auxquels on pense même au boulot, en voiture, en faisant les courses… qu’on a hâte de retrouver !

Kurt Wallander, parce qu’il a tué un homme, a passé un an à déprimer, à cogiter, à se morfondre. Il n’est pas prêt à retrouver son travail de flic, il se sent vieux, en mauvais état et plus seul que jamais. Seules les plages danoises de Skagen lui redonnent un peu le goût de vivre. Survient un jour une vieille connaissance, Sten Torstensson, un avocat, qui vient lui demander de l’aide. Son père, avocat aussi, est mort dans un accident de voiture une nuit de brouillard. Sten ne croit pas à la thèse de l’accident, son père était trop prudent sur la route. Il aimerait que Wallander enquête. La réponse du policier est claire : «  Malgré tout le désir que j’en ai, je ne peux rien faire pour toi. Je peux t’écouter en tant qu’ami. Mais, professionnellement, je n’existe plus. Je ne suis même pas flatté que tu aies fait tout ce chemin pour me parler. Je suis juste lourd, fatigué et triste. »

Pourtant, de retour chez lui, à Ystad, en Suède, et s’apprêtant à signer les derniers papiers signifiant sa démission, Wallander tombe, dans le journal, sur l’annonce de décès de … Sten Torstensson ! L’avocat a été tué d’une balle dans la tête, dans son bureau. Pour Wallander, il n’y a plus de choix : il reprend le boulot, à la surprise de ses collègues.

L’enquête va le mener dans le château d’un milliardaire très respectueux. Il va souvent s’accompagner d’une jeune policière, Ann-Britt Höglund dont on n’entendra sans doute parler dans la suite de la série… mais il fera aussi souvent bande à part, comme à son habitude. Il continuera à se fier à son instinct et mènera à bien cette passionnante enquête.

Je ne vais plus attendre des mois pour poursuivre les aventures de ce sympathique policier, il me tarde d’en lire plus !

            Christine est amnésique. Chaque matin, elle se réveille en pensant être dans la peau d’une jeune étudiante. Elle a pourtant presque 50 ans et se trouve couchée à côté d’un homme poilu et bedonnant du même âge. Cet homme, Ben, qui s’avère être son mari, lui explique tous les matins son histoire : elle a eu un accident de voiture, elle ne se souvient de rien, elle est mariée comme l’attestent les photos accrochées dans la salle de bain. Tout va bien, ils s’aiment. Mais Christine, une fois son mari parti au travail, reçoit un appel d’un certain Dr Nash qui lui dit de chercher son journal. Journal qu’elle a commencé à tenir quelques jours auparavant…

Je m’attendais à autre chose. On est en face d’un vrai thriller psychologique. Le lecteur lit le journal de Christine qui mène l’enquête à sa façon. Elle va découvrir que son amnésie ne vient pas d’un accident de voiture mais d’une agression, qu’elle a un fils mort à l’armée, que sa meilleure amie l’a laissé tomber… Elle note tout puisque une fois endormie, elle oublie tout. Alors qu’elle parvient à se persuader que l’homme qui dort son lit l’aime et qu’elle « se doit » de l’aimer, elle découvre des incohérences, des non-dits…

Ce (presque) huis clos promène le lecteur dans cette maison chaque jour nouvelle pour Christine. On oscille entre pitié, compassion et doute : Christine deviendrait-elle folle ? (elle a passé des années en hôpital psychiatrique !), Ben est-il un homme de confiance ? Pourquoi lui ment-il sur certains points de son passé ?

            Ce roman n’est pas à lire « avant d’aller dormir » ! J’ai été assez perturbée par cette histoire, on s’identifie très vite au personnage principal. Il y a forcément des répétitions (tous les matins, Christine doit se replacer dans son contexte de vie) mais l’écriture est fluide, l’intrigue efficace et la chute… ben, inattendue, comme toute chute digne de son nom !

« Ce matin, aux premières heures du jour, je me suis réveillée ; il étati allongé à mes côtés. Un étranger, à nouveau. La chambre était plongée dans l’obscurité, dans le silence. Je suis restée allongée, tétanisée par la peur, sans savoir qui j’étais, ni où je le trouvais. Je ne pouvais penser qu’à courir, me sauver, mais je ne parvenais pas à bouger. Mon esprit me semblait comme évidé, creux, puis des mots sont venus affleurer à la surface. Ben. Mari. Mémoire. Accident. Mort. Fils. »