Solène, avocate d’une quarantaine d’années est en dépression : son compagnon l’a quittée et son client s’est suicidé. Son psy lui propose d’œuvrer pour une association caritative afin de sortir de son burn-out. Solène, peu enthousiaste, choisit d’être « écrivain public » au Palais de la Femme, ce foyer gigantesque qui peut accueillir 743 femmes en détresse. Si les débuts sont rudes et l’intégration dans ce microcosme compliqué, Solène finit par se rendre utile : ici écrire une lettre pour le fils resté au pays, là réclamer quelques euros… En parallèle, on rencontre Blanche Peyron, officière de l’Armée du Salut, qui, au début du XXème siècle, consacre sa vie aux pauvres. Soutenue par son mari Albin, elle veut acheter cet immense immeuble pour y loger des femmes en situation de précarité. A plusieurs millions d’euros, le projet est insensé mais Blanche s’accroche.

           Comme pour La Tresse, on pourrait reprocher à l’autrice un style assez plat noyé dans une surabondance de bons sentiments, pourtant j’ai été moins agacée par ce roman que par le précédent. L’histoire de Blanche Peyron et de ce Palais de la Femme, je l’ignorais totalement et elle m’a vraiment intéressée, digne d’être connue et reconnue. Le parcours de Solène n’est pas tant caricatural que cela et le regard porté sur les sans-abris et les femmes en détresse sans doute fécond. Alors si le roman de Laetitia Colombani peut changer quelques idées préconçues, ouvrir les yeux sur la misère qui nous entoure, je suis d’accord. Il est comme une pommade qui embaume et camoufle une plaie… sans la guérir pour autant. En tous cas, cette lecture est tombée à un bon moment pour moi et je l’ai appréciée.

Salma a été recrutée par la directrice du Palais parce qu’elle y a vécu, dormi, connu un destin chaotique elle aussi : « Son vécu a de la valeur. »

« Au Palais, on l’appelle « la Renée », du nom que ses compagnes de rue lui ont donné. Elle a passé quinze ans sur le pavé. Quinze ans sans toit, sans foyer. Quinze ans sans dormir dans un lit. Depuis, la Renée n’y arrive plus. Pas moyen de trouver le sommeil dans sa chambre, elle s’y sent enfermée. Elle préfère dormir dans les parties communes, entourée de ses cabas. Ses affaires, elle ne peut se résoudre à les ranger dans les placards. Elle a l’impression qu’on va les lui voler. Elle a besoin de les sentir autour d’elle, constamment, comme si toute sa vie tenait là, dans ces grands sacs qu’elle trimballe jour et nuit sur son dos, telle une femme-escargot. » Plus tard, on apprend que des femmes sans-abri, comme elle, se font souvent violer la nuit et que marcher, bouger sans cesse lui permet de survivre… On regardera peut-être différemment une vagabonde profondément endormie en plein jour…

            En Algérie, dans les montagnes, Vendredi joue avec son père adoré. Elle prend l’habitude de fuir cette mère qui la déteste et recherche insolemment le réconfort auprès de son père qui lui cède tous les caprices … jusqu’au jour où il se fait sauvagement assassiner. La mère n’a qu’une hâte : se débarrasser au plus vite de cette fille encombrante qu’elle marie au premier venu qui emmène Vendredi en France. Là-bas, dans l’impasse Verlaine, Vendredi se pâme devant le carrelage blanc, le chauffage central et l’évier en aluminium. Elle tente de se glisser dans cet univers de Blancs, va faire des enfants avec son incapable de mari. Sa fille, la narratrice, dès son plus jeune âge, va devenir le nègre de sa mère, la seule sachant lire et écrire dans la famille. En constant rejet de celle qui ne lui exprime aucune affection mais qu’elle se doit d’obéir, elle va grandir malgré les coups et les interdictions et trouve un réconfort dans la littérature.

         Entre amour et haine pour une mère qui ne s’exprime qu’avec des coups, la narratrice trace sa route, lutte contre les moqueries et les préjugés, apprend à vivre avec cette situation d’apatride. Pendant « cette saleté de puberté », elle sera encore plus surveillée par cette mère traumatisante. Ce qui la sauve ? Les écrivains russes, une adorable infirmière, une amie et un concours d’écriture. Je résume mal ce très beau roman et ne rends pas suffisamment justice au talent de cette jeune autrice qui publie là son premier livre. Avec sobriété, elle mêle élégance et humour et prouve noir sur blanc que le pouvoir des mots est plus fort que la violence. La retenue poétique dont elle use est vraiment touchante et l’hommage à ces souvenirs qu’elle ne renie pas mais où elle puise une belle énergie force le respect. Oui, je retiendrai surtout l’image de cette battante de fille, portée par les mots, bousculée par ce contexte familial difficile, qui s’en sort la tête haute. Un très beau roman.

L’école : « Quand j’y vais, j’ai envie de voler au-dessus du monde pour apercevoir les rêves qui traînent par terre. Quand j’y vais, j’ai le coeur poétique et lyrique, je me fiche des moqueries et j’aime le mélodrame. Je cherche la sensiblerie, je veux m’émouvoir d’être vivante pour ne pas oublier que je vis. »

« Je hais Vendredi parce que cela m’est insupportable, à la fin, de ne pas être aimée. »

La fille quitte enfin sa famille : « Je crois que le monde est bon et prévoit mon arrivée, j’ai l’illusion qu’en dehors de l’impasse la justice et la République font leur boulot et me réservent le meilleur du miel humaniste. En sus, je compte bien obtenir un remboursement parce que cela fait dix-huit ans et demi que je fais crédit à l’existence. Assise dans la Renault, j’’abandonne ma sœur car le malheur est un égoïsme imbécile qui n’envisage pas d’être partagé. »

                 Léna et Ivan sont deux enfants qu’une forte amitié réunit tous les jours. Ils grandissent dans cette ville toute proche de Tchernobyl et leur amitié se transforme peu à peu en amour. La tragédie du 26 avril 1986 va les séparer : le père de Léna comprend vite l’ampleur de la catastrophe et, dès le lendemain, la petite famille, avec Zenka la grand-mère, fuit vers Paris où l’attendent des cousins. Léna pense revenir dans son pays quelques semaines plus tard mais ses parents lui expliquent que c’est impossible, qu’Ivan est sans doute déjà mort et qu’à treize ans, elle doit se reconstruire une nouvelle vie. Elle va la réussir cette nouvelle vie, s’intégrant assez aisément, se glissant dans la langue française avec facilité, réussissant brillamment ses études. Mais la ville de Pripiat reste toujours dans un coin de la tête de la jeune fille et le souvenir d’Ivan reste gravé durablement, lui laissant un sentiment d’inachevé…

              Avec quelle impatience et quel plaisir j’ai lu ce roman d’une blogueuse que je suis depuis des années ! Je lui tire mon chapeau, elle réalise tout haut ce rêve que nous sommes nombreux à faire tout bas, je crois. Son écriture est réellement très belle et élégante, parfois sophistiquée, parfois lyrique ; j’ai noté la somptuosité de certains passages. Entre le thème de Tchernobyl que j’ai beaucoup apprécié, celui de la résilience, celui de l’exil et de l’attachement à une terre et cette histoire d’amour à travers les années qui défilent, le livre est riche et foisonnant. C’est cette image d’une ville à l’abandon, envahie par la végétation et des animaux sauvages que j’ai le plus appréciée. La vie malgré tout, la vie au-delà de la bêtise humaine, voilà qui a forcément une résonnance très actuelle. Pourtant, je suis restée un peu en dehors de l’histoire d’amour entre les deux ados qui m’avait l’air de se prolonger indéfiniment, de traîner un peu laborieusement même si le retour au pays pour Lena (je ne pense pas trop spoiler) reste tout à fait justifié. Les phrases sont si belles qu’elles m’ont paru parfois trop travaillées et donc artificielles, emportant avec elles une émotion qu’on aurait préféré voir grandir dans un peu plus de simplicité. Malgré ce petit bémol, les références mythologiques et littéraires, les magnifiques images m’ont enthousiasmée et je souhaite une belle carrière d’écrivain à Alexandra !

« Dans la forêt, la nature souffre. Elle économise ses souffles : elle amasse ses dernières forces pour se battre contre la bêtise de l’homme. Les particules malignes, torrent de boue invisible à l’œil nu, se déversent. Les radiations sont là, elles ont la force d’une armée de l’ombre insidieuse : aucun radar militaire ne peut les détecter. »

Pendant le voyage vers la France : « Zenka pleura silencieusement sa terre meurtrie qu’elle délaissait à l’heure où les corps ne voyagent plus. A jamais une étrangère de son pays qu’elle quitte. Sa vie bien entamée devait trouver une embarcation sur laquelle se fixer. Il ne lui restait alors que cette femme en devenir, sa fragile Léna, calée tout contre elle : une ingénue aux bras encore blancs d’innocence. Elle, elle n’était plus qu’une Vénus de Milo aux bras arrachés. Sa petite-fille deviendrait sa proue, sa poupe et son ancre. Zenka se faisait l’effet d’une muse déchue au corps cubiste : tête à l’envers, regard en arrière mais pieds en avant. »

           Je poursuis encore ma découverte des auteurs cubains. Contrairement à Zoé Valdès et Karla Suarez, cet écrivain-là n’a pas fui son île mais il habite à La Havane, totalement anonyme car pas du tout médiatisé…

           Mario Conde est un ancien flic devenu vendeur de livres. Il sonne souvent au hasard aux belles maisons cossues la plupart du temps laissées dans un piteux état. Ce jour-là, il a de la chance : les deux occupants lui montrent une bibliothèque qui regroupe des dizaines et des dizaines de titres rares et précieux. Dans cette mine d’or, Conde trouve un vieil article de journal glissé dans les pages d’un livre de recettes. Il s’agit d’une coupure de presse de 1960 annonçant la fin de carrière de Violeta del Rio, une célèbre chanteuse de boléros et vedette de cabaret, aussi belle que talentueuse. Conde, quatre décennies plus tard, du haut de ses 47 ans, se sent attiré par la jeune femme et cherche à en savoir plus. Sa mort mystérieuse serait-elle liée à cette impressionnante bibliothèque ?

          Pour vous donner une idée du style et de l’atmosphère de ce passionnant roman, j’ai pensé à Carnaval de Ray Celestin mais aussi à l’univers mystérieux d’un Carlos Ruiz-Zafon (qui est passé aux oubliettes, non ?)  ou encore à la plume noire et crue d’un James Ellroy. Oui, c’est tout ça à la fois : un roman passionnant, foisonnant, une photographie de La Havane pendant la Crise, des personnages envoûtants, une intrigue bien menée et des digressions très pertinentes.

Bilan de cette brève incursion dans la littérature cubaine : un coup de foudre pour les trois auteurs Zoé Valdès, Karla Suarez et Leonardo Padura (il faut dire que j’ai pris mon temps pour les choisir) ! Je suis ravie !

« Depuis les années 20, La Havane était la ville de la musique, de la jouissance à n’importe quelle heure, de l’alcool à tous les coins de rue et ça faisait vivre beaucoup de gens, non seulement des maestros comme moi. »

« combien de choses on nous a enlevées, interdites, refusées durant des années pour atteindre plus vite un bel avenir et pour que nous soyons meilleurs ? »

« Il ouvrit le livre avec délectation, comme on écarte les cuisses d’une femme conquise par amour, pour s’extasier et s’approprier ses parfums secrets et ses couleurs les plus profondes. Il ferma les yeux et respira : du papier, légèrement foncé par les nombreuses années, suintait une vapeur de vieillesse orgueilleuse. »

            Simone est une petite fille issue d’une famille bourgeoise parisienne. Née en 1908, elle se distingue par son fort caractère et ses indocilités lui attirent souvent la colère de sa mère, si stricte et conservatrice. Très tôt, la fillette se révolte contre cette éducation sclérosante qui consiste pour une fille à apprendre à tricoter, coudre, broder et tenir une maison. Mère et enseignante lui confisquent les romans qui lui font de l’œil. Adolescente, elle perd la foi et rencontre Zaza, celle qui deviendra son amie même si les deux filles n’ont pas toujours la même vision de la vie. De plus en plus émancipée, guidée par son cousin Jacques, Simone entre à la Sorbonne où elle rencontre Jean-Paul Sartre surnommé le « gnome » et se laisse séduire par son élégance, sa culture, son discours.

           Résumer Mémoires d’une jeune fille rangée, un tel roman brillantissime, en quelques dizaines de planches de BD, le pari était audacieux et risqué. Il est réussi dans le sens où les dessins reflètent fidèlement les personnages de l’autobiographie et l’atmosphère de la première moitié du XXème siècle. J’ai particulièrement apprécié la mère dont l’image s’étiole au fil des pages, la relation entre Zaza et Simone, la rencontre explosive entre Sartre et Beauvoir. Le choix du noir et blanc cédant une grande place au gris est tout à fait justifié et pertinent mais je suis restée frustrée par l’absence de certains passages de la vie de Simone, ses réflexions qu’on pouvait évidemment difficilement retranscrire dans leur totalité. L’album demeure cependant une très bonne première approche de cette femme fascinante.

A noter que chaque chapitre s’ouvre sur une citation de Simone de Beauvoir. Celle-ci est extraite de La Force de l’âge : « Je n’avais pas été une petite fille particulièrement gâtée ; mais les circonstances avaient favorisé en moi l’éclosion d’une multitude de désirs ; mes études, ma vie de famille m’obligèrent à les juguler. Ils n’en explosèrent qu’avec plus de violence et rien ne me sembla plus urgent que de les apaiser. »