Cette longue nouvelle -ou ce court roman- tente de répondre à cette question : peut-on aimer de la même manière une personne perdue de vue depuis des années ?

           Louis est un jeune homme pauvre qui a toujours tenté de gravir les échelons grâce à son intelligence et sa volonté. Lorsqu’il entre dans la maison du richissime et célèbre conseiller G., directeur d’une grande usine de Francfort, en tant que secrétaire personnel du patron, il est partagé : ravi de prendre du galon, il rechigne cependant à vivre dans un luxe qui n’est pas le sien. C’est l’épouse du conseiller, le mettant vite à l’aise, qui parviendra à le faire sentir chez lui. Les mois passent et c’est seulement parce que Louis est envoyé par son patron au Mexique pendant deux ans que la maîtresse de maison et Louis s’avouent enfin leur amour et leur immense chagrin de se voir séparer. Louis se jette dans le travail, son amante qui lui a promis de se donner à lui à son retour lui écrit. La guerre 14-18 va retarder les retrouvailles qui n’auront lieu que neuf ans après le départ du jeune homme. Les deux personnages ont vieilli, leurs sentiments se sont émoussés et, malgré quelques heureux souvenirs qui les rapprochent, la passion de naguère s’est affaiblie au point de gêner le couple.

            Zweig sait si bien décrire les émotions, cette « confusion des sentiments » qu’on ne se lasse pas. L’écriture est un bijou ciselé avec talent. J’ai retrouvé le même esprit que celui de Lettre d’une inconnue, l’amour là aussi n’est sublimé que dans le rêve. La réalité est bien plus fade… puisse Zweig s’être trompé !

             J’avais un grand besoin de polar et avec cette lecture, j’ai également allégé ma PAL puisque ce petit pavé ne compte pas moins de 523 pages.

             La jeune et jolie inspectrice Petra Connor est affublée d’un assistant, Isaac, un Salvadorien surdoué. D’abord un peu agacée par la promiscuité de ce grand adolescent timide, elle se rend vite compte qu’il est très doué puisqu’il comprend (lui, tout seul comme un grand), que de nombreux meurtres ont été commis un 28 juin de la même manière : une sorte de tuyau avait été enfoncé dans la nuque de la victime. Alors, meurtres en série ou pas ? Petra commence à y croire mais elle doit d’abord résoudre l’assassinat de quatre jeunes gens à la sortie d’une discothèque.

             Lecture simple, fluide, addictive, certes, mais qui ne m’a rien apporté. Le style est plat, de nombreux passages sont inutiles et l’intrigue est finalement, très très classique. Le personnage d’Isaac vaut un peu mieux que les autres mais ça ne vole pas très haut dans l’ensemble. Je vais donc tâcher de me souvenir du nom de cet écrivain afin de l’éviter, à l’avenir.

             Une amie, grande sportive, m’a conseillé ce livre, une biographie romancée, sachant que je pratique la course à pied de plus en plus régulièrement et avec plus en plus de plaisir.

               En 1945, Emile Zatopek a commencé sa vie d’adulte à fabriquer des chaussures de tennis dans l’usine Bata, à Zlin, en Tchécoslovaquie. Alors que les Allemands nazis envahissent la ville, la Wehrmacht organise une course opposant des Allemands sportifs et en grande forme et des Tchèques maigrichons et affaiblis par les restrictions. Emile, même s’il a « horreur du sport », suit le mouvement parce qu’il est discipliné. Il finit deuxième, sans vraiment avoir cherché à être bon. Les copains lui demandent de participer à d’autres courses, il accepte pour leur faire plaisir. Ses performances s’améliorent mais il court de manière anarchique, comme il le sent, il fonce, court très vite sans réfléchir. Rapidement (c’est le cas de le dire !), il devient le meilleur de son pays. Quand les autorités politiques l’y autorisent, il franchit les frontières et gagne, gagne, gagne. Trois fois champion du monde, il arrive premier quatre fois aux Jeux Olympiques de Londres en 1948 puis d’Helsinki en 1952. Son exploit, jamais égalé, est d’avoir remporté successivement le 10 000 mètres, le 5 000 mères et le marathon à Helsinki.

             L’itinéraire de ce vainqueur est décrit avec humilité et simplicité. L’athlète n’a jamais joué la star, on lui a reproché d’avoir un style peu esthétique, il fait des grimaces en courant, progresse de « façon lourde, heurtée, torturée, tout en à-coups ». Il souffre mais il aime ça. Il ne cherche pas la gloire mais le dépassement de lui-même. Un bel exemple mis en valeur par l’écriture sans fioritures de Jean Echenoz qui sait attraper le lecteur dès la première page. J’ai beaucoup aimé !

A ses débuts : « Au bout de quelques semaines voici même qu’il se met à courir seul, pour son propre plaisir, ce qui l’étonne lui-même et il aime mieux ne pas en parler à qui que ce soit. La nuit tombée, quand personne ne peut le voir, il faut aussi vite que possible l’aller-retour entre l’usine et la forêt. »

« Il veut toujours savoir jusqu’où. »

                       C’est en peaufinant une séquence sur Vendredi ou la Vie sauvage de Tournier que je suis tombée sur ce roman qui est également une réécriture du mythe de Robinson.

                          Au-dessus de l’océan Pacifique, un avion se crashe avant de s’enfoncer dans l’eau. Des 56 passagers, 54 ont survécu au choc. Grâce au radeau pneumatique, ils arrivent à regagner l’île la plus proche. Les rescapés finlandais et suédois sont principalement composés de sages-femmes et de bûcherons mais c’est un journaliste qui est le narrateur.

                      Se construire une cabane, chasser le sanglier, se confectionner de la corde, pêcher, essayer de recueillir le sel de la mer sont des activités qui pourraient sembler banales et évidentes pour des rescapés. C’est sans compter l’humour de Paasilinna ! En effet, certains mettent en place une distillerie et installent une buvette sur la plage, d’autres utilisent à bon escient le stock de stérilets que les sages-femmes entreprennent de poser à de jeunes et moins jeunes filles. Débarque aussi un Vendredi peu ordinaire puisque c’est un déserteur indonésien (car le centre de l’île, inaccessible, est en guerre). Les singes deviennent des animaux domestiques, des couples se forment et on ne se trouve pas si mal sur cette île au bout de quelques mois… Pourtant, certains éprouvent le désir de retrouver leur famille européenne et se mettent à débroussailler un SOS géant dans la jungle avant de l’incendier pour qu’il soit visible des satellites… et ça marche !

                     Beaucoup d’invraisemblances, une pointe de parodie, des pistes de réflexion sur la vie en société mais un très bon moment de divertissement. Dommage que le style soit un peu faiblard.

Après avoir aimé Opération Sweet Tooth et adoré Sur la plage de Chesil, j’aurais vraiment aimé crier que Ian McEwan est mon nouveau dieu. Eh ben non.

Michael Beard est un chercheur, un physicien spécialisé dans le réchauffement climatique. Il a même obtenu le prix Nobel. Mais il n’est pas que cela, il est aussi… un homme, un homme dans toute sa splendeur : il mange trop et boit trop, ne pratique aucun sport, courtise autant de femmes qu’il y a de jours dans l’année en leur faisant pourtant des promesses qu’il a parfois l’audace de tenir (il a été marié cinq fois), il n’hésite pas à escroquer un collègue en usurpant la paternité d’un super projet, il devient papa mais néglige sa petite fille de trois ans, il n’a ni scrupules ni remords…

Je me suis bien trop souvent ennuyée lors de cette lecture qui allie réchauffement climatique (avec des détails techniques dont je me serais bien passée, je ne suis qu’un pauvre pseudo littéraire, moi…) et décrépitude d’un homme à qui on mettrait bien quelques paires de claques. Oui, c’est du second degré mais ça ressemble à du déjà vu (La vie en sourdine de David Lodge par exemple) en moins subtil et ça m’a beaucoup déçue.

Quand je m’ennuie, j’aime bien repérer des bourdes d’écrivain. Ainsi, la petite fille de trois ans de Michael répond-elle au téléphone « Tu es dans ton lit, parce que tu as une voix rauque. » Sans évoquer la syntaxe et la prononciation parfaites, une gamine de trois ans connaît l’adjectif « rauque » ?  Michael adore manger des cochonneries, des trucs bien gras et pas diététiques du tout. Si jamais le lecteur n’avait pas bien compris, Ian McEwan en remet une couche à la toute fin du livre avec ce repas au restaurant qui a même réussi à m’écœurer, moi, la gourmande que je suis : « son entrée arriva : des losanges de fromage orange plongés dans de la pâte à beignets, puis roulés dans le sel et la chapelure avant d’être frits, et servis avec une sauce crémeuse d’un vert très pâle » suivie du plat principal : « Quatre blancs de poulet sans la peau, entre lesquels étaient intercalés trois steaks minuscules, le tout entouré de bacon, nappé d’une sauce au fromage et au miel, et accompagné de pommes de terre au four grillée, elles-mêmes fourrées de beurre et de fromage à la crème. »

Remarquez, le bouquin qui suit la lecture du grandiose Confiteor n’avait aucune chance, c’était perdu d’avance…