Tout démarre par une photographie de la mère « sous les traits d’une collégienne imposante, au visage rond empreint de cette assurance caractéristique, me semble-t-il, de l’ère victorienne. » Les portraits de la mère et du père de Doris sont dressés : lui, banquier, souffre d’avoir été amputé d’une jambe lors de la Première guerre mondiale et surtout d’avoir vu toutes ces horreurs, elle, infirmière, est frustrée de n’avoir pas pu devenir officier de la marine malgré son intelligence. Après un séjour dans l’actuelle Iran où naît Doris, la famille retrouve l’Angleterre déprimante et décevante avant de s’installer au Kenya. Entre une mère inventive, organisée et dynamique mais toujours frustrée ne pas vivre autrement et un père obsédé par la recherche de l’or, Doris grandit en s’opposant à ce schéma maternel. Divorçant deux fois, elle n’aura de cesse de décevoir une mère froide et distante, raciste et hautaine.

Sans vouloir me vanter, je crois qu’il est assez idéal de commencer par ce titre pour découvrir l’œuvre de Doris Lessing, le début de sa vie, les prémices de son esprit rebelle, son expérience africaine évidemment formatrice, son amour de la littérature et de l’écriture, son engagement futur. Elle ne parle pourtant presque que de ses parents dans ce livre, de sa mère surtout, utilisant la 3^e personne pour parler d’elle-même (« sa fille semblait n’avoir aucun besoin de son aide. Elle continuait de passer son temps dans ce groupe, où tous étaient communistes et amis des cafres. ») Si tout oppose mère et fille, elles sont tout de même réunies sous ce titre « filles impertinentes », chacune ayant lutté contre vents et marées pour se distinguer des autres, s’imposer, chacune défendant sa propre définition du mot liberté. C’est un très beau livre servi par une écriture attachante qui donne envie de découvrir d’autres ouvrages de cette autrice.

Le prix Nobel de Littérature est décerné à Doris Lessing alors âgée de 88 ans en 2007. Elle devient ainsi la onzième femme et l’écrivain le plus âgé à recevoir ce prix. Ce qui me permet de participer au challenge Les classiques c’est fantastique du mois d’octobre qui met à l’honneur les anciens Goncourt ou Nobel.

« En sortant du mariage, je savais que je mettais fin à une fatalité invisible mais invincible qui avait forcé mon père, jadis plein de force, de santé et de beauté, à devenir un homme grincheux, brisé par la guerre, aspirant à mourir à soixante ans, et qui avait changé ma mère si forte, intelligente et compétente en une femme maladive, névrosée, malheureuse. »

Dans la réserve namibienne de Wild Bunch, un cadavre est retrouvé. La lieutenante Solanah Betwase, accompagnée de son efficace assistant, Seth, mène l’enquête et se retrouve vite confrontée au propriétaire de la réserve, John Latham, aussi séduisant que mystérieux et qui ne dévoile son passé obscur que par bribes.

Cette première découverte de l’auteur fut une réussite pour moi sans qu’il y ait pour autant un enthousiasme de folie. J’ai beaucoup apprécié cette thématique de la protection des animaux face à celle du braconnage, un monde qui m’interpelle encore plus depuis le formidable Entre fauves de Colin Niel. Quand on sait que plus l’animal sauvage se fait rare, plus il est recherché par des tarés prêts à tout, ça fait froid dans le dos. Les passages évoquant les guerres m’ont moins plu et certains personnages m’ont paru un brin caricaturaux notamment avec des histoires d’amour un peu vite expédiées et « faciles ». C’est vraiment la dimension polar autour du braconnage que j’ai trouvée passionnante avec des paysages à couper le souffle et un dénouement haletant, mené de main de maître. Pour conclure, je dirais qu’il y avait sans doute quelques pages en trop pour moi mais je conseillerais tout de même cette lecture.

Un billet court pour un roman qui en mériterait un plus long.

« Lina agitait les oreilles tandis qu'arrivait la troupe émettant de longs grognements gutturaux. Les éléphants se frottèrent bientôt à elle en signe d'affection, enroulant leurs trompes en de savants messages olfactifs. Lina était leur guide, l'encyclopédie des chemins menant à la moindre mare d'été caniculaire et jusqu'aux rives de l'Okavango, tout là-bas vers le Botswana. La transmission de leur savoir permettait aux éléphants de survivre depuis des millions d'années, tous frères, sœurs ou gardiens des petits, constituant la même famille unie ; la harde ne craignait que les grands mâles en rut qui, au printemps et après quelques raclées infligées à leurs congénères, exigeaient leur saillie avec une tendresse de mirador. »

« Les San considéraient les éléphants comme leurs égaux. Pouvant nomadiser sur un territoire de dix mille kilomètres carrés, les pachydermes connaissaient par cœur les lieux de leurs ressources, cultivèrent leur paysage, comme les petits plans d'eau autour desquels ils gardaient une clairière dégagée pour se prémunir des attaques.  N'étant pas épargnés par les insectes suceurs de sang, ils confectionnaient des tapettes à mouches à partir de buissons, coinçaient les bâtons qu'ils n'utilisaient pas derrière l'oreille, comme des artisans avec un crayon.  Ils reconnaissaient jusqu'à cent individus au son de leur voix et se déplaçaient selon une hiérarchie bien intégrée par la troupe - si l'on déposait devant la meneuse l'urine fraîche d'un éléphant qu'elle savait derrière elle, cette dernière restait déconcertée - comment un proche pouvait-il se trouver à la fois devant et derrière ?»

 D’après le roman de Ron Jon Ellory

Joseph Vaughan est le témoin indirect de dizaines de meurtres de petites filles, sur une période de trente ans. Victime collatérale d’un fou sauvage, il voit également sa mère devenir folle et ses deux compagnes successives mourir. Après quelques années de prison pour un meurtre qu’il n’a pas commis, il sera enfin reconnu pour ses talents d’écrivain. Pour le résumé plus détaillé du livre, je vous renvoie à mon billet du roman.

Un de mes coups de cœur de l’été adapté en BD ; la barre était haute mais le défi a été brillamment relevé. Au scénario, c’est l’excellent Fabrice Colin (l’auteur de Bal de givre ou de Projet Oxatan, entre autres) qui a su savamment pratiquer ellipses et résumés (le roman fait quand même 600 pages), gardant les dialogues les plus percutants. Aux dessins, Richard Guérineau (que j’avais déjà aimé pour Après la nuit) a choisi essentiellement le sépia pour rendre hommage aux paysages de la Géorgie des années 50. Il a également réussi à faire vieillir notre Joseph pour qui l’empathie est peut-être encore plus prégnante dans cette version BD que dans le roman. La dimension tragique et l’horreur de ces 32 meurtres de fillettes sont retranscrites très justement et fidèlement avec l'apparition fantomatique des corps des filles qui exprime bien leur caractère obsédant pour Joseph. En bref, c’est une belle réussite même si je ne peux que vous conseiller de lire, avant tout, l’extraordinaire roman d’un auteur que je quitterai plus d’une semelle.

Une lacune à combler... je n’avais jamais lu Pierre Loti !

Paimpol est rythmé tous les ans à la fin août par le retour des pêcheurs d’Islande. A bord de La Marie, Yann, grand gaillard un peu rustre de 27 ans, beau comme un dieu, et Sylvestre son petit frère de cœur de 17 ans. Marguerite, surnommée Gaud, assiste à ce retour des marins. Elle tombe amoureuse de Yann pour le plus grand plaisir de Sylvestre qui aimerait tant les voir se marier. Mais, malgré leurs rapprochements, les longues discussions, les tendres sourires, Yann ne se décide pas à demander la main de Gaud. Il faudra attendre quelques tempêtes de mer, le départ de Sylvestre pour l’Asie, de nombreuses lettres écrites par la vieille Moan, la grand-mère de Sylvestre, qui n’a pas son pareil pour divertir les pêcheurs avec ses savoureuses anecdotes, donc il aura fallu deux ans d’attente pour Gaud pour se voir enfin mariée avec Yann. Mais cette joie sera de courte durée.

C’est un très beau roman ! D’une part par ses paysages tantôt bretons tantôt islandais et parfois maritimes, d’autre part pour la finesse des sentiments exprimés, cette humanité subtile qui émane des relations entre les personnages. Comment ne pas tomber sous le charme de ce Yann qui se refuse d’abord à épouser Gaud quand elle est encore riche et un peu Parisienne dans ses tenues et qui semble l’aimer davantage quand elle est ruinée et seule ? Des rumeurs disaient qu’il se ne marierait qu’avec la mer... Et puis il y a cette immersion dans ce petit village de Ploubazlanec où la vie au XIXè siècle est bien rude. Une admirable simplicité et une innocence assez majestueuse vont lier deux êtres même si une fin tragique les séparera. J’ai beaucoup pensé à Vol de nuit de Saint-Exupéry pour lequel j’avais évoqué la pudeur et la noblesse de l’écriture que j’ai retrouvées ici. Dans les deux romans, la mort côtoie la vie au quotidien avec une résignation à la fois douloureuse et très élégante. A noter qu’une version audio gratuite est disponible, et si le rythme de lecture est un peu lent, le texte est accompagné de bruitages et de musique bretonne qui permettent de s’immerger totalement dans ce beau roman. (https://www.youtube.com/watch?v=P5zTNH2LWhE)

« Et malgré leur allure de fuite, la mer commençait à les couvrir, à les manger comme ils disaient : d'abord des embruns fouettant de l'arrière, puis de l'eau à paquets, lancée avec une force à tout briser. Les lames se faisaient toujours plus hautes, plus follement hautes, et pourtant elles étaient déchiquetées à mesure, on en voyait de grands lambeaux verdâtres, qui étaient de l'eau retombante que le vent jetait partout. Il en tombait de lourdes masses sur le pont avec un bruit claquant et alors la Marie vibrait tout entière comme de douleur. »

En Islande, quand le soleil ne se couche plus : « Le soleil fait tout le tour, tout le tour, disait-il en promenant son bras étendu sur le cercle lointain des eaux bleues. Il reste toujours bien bas parce que, vois-tu, il n'a pas du tout de force pour monter ; à minuit, il traîne un peu son bord dans la mer, mais tout de suite, il se relève et il continue de faire sa promenade ronde. Des fois, la lune aussi paraît à l'autre bout du ciel ; alors ils travaillent tous deux chacun de son bord, et on ne les connaît pas trop l'un de l'autre, car ils se ressemblent beaucoup dans ce pays. »

Il était dit que je poursuivrai ma découverte de Philippe Jaenada après la lecture-révélation de La petite femelle.

Voltaire, le narrateur, est en vacances en famille dans les Pouilles, en Italie. C’est la deuxième année qu’il y vient avec sa femme Oum et son fils Géo. C’est un petit coin agréable, dans une résidence en face de la mer... jusqu’au jour où un incendie se déclare non loin de là. Le nuage de fumée grossit, les flammes apparaissent au loin puis se rapprochent dangereusement. L’inquiétude fait place à la panique. Il faut fuir ! Notre narrateur s’avoue parfois couard et peu altruiste, il pense surtout à lui-même et aux siens. Une flopée de touristes en maillot de bain s’enfuit vers la plage, tente de rejoindre une autre plage, celle de Manaccora, et se retrouve finalement bloquée entre l’incendie d’un côté et la mer de l’autre. Aucun secours n’apparaît, la chaleur et la soif accompagnent l’angoisse, et les gens se résignent peu à peu à se dire que tout est fini.

Comment faire d’un drame une bonne tranche de rigolade ? La réponse est dans ce roman loufoque et irrévérencieux. Bien sûr que ce n’est pas l’intrigue qui compte (même si connaître un incendie de cette ampleur n’est pas sans rappeler certains événements effrayants récents) mais bien la manière dont Jaenada nous la raconte tout en parenthèses et en digressions (il n’a aucun scrupule à utiliser la double parenthèse (un peu comme cela, voilà)). Il en résulte un lecteur qui se demande s’il doit vraiment s’apitoyer sur le sort de ces malheureux coincés entre mer et flammes, qui en apprend surtout un paquet sur le passé d’Oum et Voltaire, ses élucubrations d’ivrogne (tiens donc) à lui, ses innombrables défauts à elle (elle est maniaque, terriblement maniaque (source d’engueulade fréquente dans le couple)). De savoir que Jaenada et sa famille ont véritablement connu un incendie lors de vacances en Italie (4000 touristes évacués tout de même), ça change un peu la donne et force le respect. Alors oui, j’ai préféré La petite femelle, et de loin, mais j’ai pris plaisir à cette lecture - tout bien considéré - légère qui n’est pas sans rappeler Fabcaro dans ses meilleurs jours.

Toute ressemblance éventuelle de l’usage abusif de la parenthèse dans ce billet avec un certain style jaenadien n’est évidemment pas fortuite du tout... (c’est contagieux ! (le pire c’est qu’on aime ça !... enfin peut-être pas tous les lecteurs)).

« Quelques secondes de stupeur brûlante. Un mur de feu avance. Et quand peu à peu, les corps se sont remis à bouger, à errer ou à trépigner, à vaciller de droite à gauche, comme s'ils clignotaient sur leur faim, l'une des dernières couches d'espoir avait disparu. Oum et Géo, pharaons en déroute sous leurs serviettes trempées, se serraient l'un contre l'autre. Je sentais la panique me liquéfier le sang, un mur de feu avance, vite. Quelques femmes ont crié (« No ! No ! »)  aussitôt imitées par leurs enfants hoquetants. L'Italien dégarni au tee-shirt à tête de loutre, s'est placé spontanément entre sa famille et l'imposante vague de feu qui se déployait maintenant à moins de deux cents mètres de nous, l'air songeur, mais encore stoïque, semblant prête à s'interposer au moment de l'assaut. »