Nouvelle parodie de conte avec une Cendrillon qui, comme le titre l’indique si bien, est totalement modernisée. Le prince, fils de roi a laissé la place à un beau gosse, fils de réalisateur de cinéma ; la gentille marraine est ici une fée intergalactique super cool ; Cendrillon doit gérer les tâches ménagères mais aussi les devoirs de ses méchantes sœurs, Adélaïde et Cunégonde. La trame de l’histoire est donc identique à celle que nous connaissons mais revue au goût du jour.

          Le texte se présente sous la forme d’une courte pièce de théâtre qui est assez rigolote. Cendrillon, quoiqu’innocente puisqu’elle n’a jamais rien vu du monde, est une jeune fille drôle, désinvolte et malicieuse.

          Encore une fois, c’est un texte pour les plus jeunes, l’édition indique « 8-10 ans » mais je crois qu’il conviendrait aussi à des sixièmes.

Un petit extrait…

CUNEGONDE, qui fouillait dans le linge repassé en jetant tout par terre Cendrillon ! Tu n’as pas repassé mon chemiser en soie ? Et mon nouveau pantalon, tu as fait la longueur ?

CENDRILLON. Oui, oui, c’est fait. Mais le chemisier en soie n’était pas sec, alors j’ai repassé la chemise rouge…

CUNEGONDE, hors d’elle. Quoi ? La chemise rouge ?... Tu es tarée ou quoi ? Tu veux que j’aie l’air d’une paysanne à la soirée de Maximilien ?

CENDRILLON. Une soirée ?... Vous allez à une soirée ?... C’est qui, Maximilien ?

ADELAÏDE, minaudant. Maximilien Pleindefric, voyons, le fils du grand réalisateur de cinéma !

CUNEGONDE, minaudant elle aussi. C’est son anniversaire et il nous a invitées !

ADELAÏDE. Il paraît que son père veut en profiter pour faire un casting…

CENDRILLON. C’est quoi un castine ?

ADELAÎDE. Un « castinggg », bécasse ! Il essaie de trouver la vedette qui jouera dans son prochain film…

Le procès de Kamala et ses amis leur permet de sortir de prison. Emy et un Jarawal souffrant se retrouvent enfin (ou encore ?) et l’avenir semble être de meilleur augure puisque Jarawal aperçoit également l’avatara. L’épilogue nous présente Kamala lisant le journal intime d’un ancien colonel britannique de l’Armée des Indes, qui n’est autre que son arrière-grand père. La dernière planche nous apprend que Jarawal a reconnu Jay comme son fils pour que Kamal puisse lui succéder, et que Jay et Kamala vivent toujours à Khalapour. 

Est-ce la loi des séries (encore !) ou cette BD en particulier ? Ce dernier tome (je sais qu’une suite existe, mais je vais faire une longue pause) ne m’a pas emballée. Je dirais même que je m’y suis ennuyée, je n’y ai rien appris. Tout va bien trop vite, il me semble qu’on n’a pas le temps d’apprivoiser les personnages, l’intrigue ou encore le contexte historique.

Les dessins sont néanmoins fidèles au talent de Jean-François Charles mais le scénario se délite, dommage !

Pour les irréductibles de la série et les amoureux de l’Inde, il reste Trois femmes (tome 5) et D’un monde à l’autre, le tome 6 sorti tout récemment (novembre).

        Excellent, ce livre ! Voilà un polar extrêmement original, intelligent et subtil. C’est Saxaoul qui me l’a très gentiment prêté et je la remercie de m’avoir fait partager cette agréable découverte.

Un type, à l’aube de ses 40 ans, s’interroge sur sa vie en sortant les poubelles, le soir. Les premières pages sont déjà un régal à elles toutes seules.

Le regard de cet homme sur son existence n’est pas tendre : son boulot de publicitaire l’ennuie énormément : « Je rentre dans mon grand bureau avec vue pour en ressortir aussitôt et gagner la machine à café. Cela dit, dans la pub, on possède un percolateur. J’empoigne mon mug – ça va forcément avec le percolateur – et je ne le lâcherai pas avant midi. Cela fait partie de ma fonction, comme m’asseoir sur un coin de bureau, envoyer un clin d’œil à la nouvelle stagiaire, lancer régulièrement « dis-lui de me rappeler plus tard, je suis charrette » ou d’autres refrains que l’on apprend en deux semaines dans n’importe quelle agence ».

Côté vie amoureuse et privée, le quarantenaire a une fille de 15 ans et une épouse qu’il ne regarde plus, sauf pour la juger : « j’ai donc épousé une danseuse. Vingt ans plus tard, je me retrouve avec une concrétion molle qui collectionne les « biscuits »,  ces affreux motifs en porcelaine émaillée. En se mettant à grossir, elle s’est mise à accumuler ces petits morceaux de fragilité, peut-être pour compenser sa grâce perdue. Résultat : il y en a partout. »

Il décide donc de changer de vie… mais ça se fera d’une manière plutôt insolite. Il s’inscrit sur un site de rencontres grâce à Melinda, un pseudo féminin, à la photo plus qu’attirante, collectionne les mâles au taux de testostérone trop élevé pour … se faire sérial killer. Vous lisez bien : notre gugusse mécontent de la vie, envoie régulièrement à un journaliste, Sanglar, des photos mettant en scène un crime : du sang, une partie d’un corps, de gros tas de poussière et une chambre d’hôtel. La police dirigée par Joël Schmidt est à l’affût.

Sanglar est quant à lui, malmené par la plume de Rizman qui en fait un homme des bois, rustre, sale, qui « aime fouiner, oui, il aime l’animal, le sauvage, le primitif. » Il rejoint régulièrement sa « Mémé » au fin fond de la forêt. On ne sait pas exactement s’il s’agit d’une personne bien réelle ou d’une métaphore de la terre puisqu’il l’appelle Mémé Gaïa. Sur le blog de Saxaoul, ce personnage hors temps a presque fait polémique, certains lecteurs le trouvant trop invraisemblable. Moi il m’a plu, cet être mi-homme mi-bête capable d’être un journaliste à succès.

Revenons à notre tueur en série qui se fait appeler Le Scarabée. Il rencontre, via son site préféré, SoleilRouge qui ouvre le bal en lui demandant s’il est un sérial killer. Le Scarabée ne se débine pas et lui avoue tous ses « crimes ». Elle lui avoue les siens. Eh oui, je mets des guillemets car de crimes, il n’y en a point. Mises en scène et grosse mascarade, c’est tout. La révélation de tous ces artifices est délicieuse. Le Scarabée fuit rejoindre SoleilRouge à l’autre bout du monde (c’est peut-être l’élément que j’ai le moins aimé car franchement peu crédible), SoleilRouge qui s’avère être une belle jeune femme, très séduisante. Deux possibilités s’offrent à notre faux meurtrier : elle est une menteuse tout aussi douée que son acolyte, ou alors, elle tue bel et bien tous les hommes qui passent, les découpe en morceaux, les offrant pour le goûter à son chien… Je vous laisse deviner la fin…

Rizman alterne les passages consacrés au Scarabée, écrits à la première personne, et ceux consacrés à Joël et à Sanglar, écrits à la troisième personne. L’ensemble est fluide, le suspense fait cavaler le lecteur jusqu’à la dernière page.

Ce premier roman est une petite merveille, son originalité m’a surprise. Victor Rizman a été (est toujours ?) metteur en scène et on retrouve cette idée de décor, de personnages bien typés, de répliques savamment lancées dans le livre. Faut-il y voir un clin d’œil un peu moqueur aux autres thrillers ? Une satire du monde la communication qui n’est jamais loin de celui de la manipulation ?

Un auteur à suivre à la loupe, tout comme son site, aussi original que son bouquin. Ici.

Encore un extrait concernant cette épouse décrite à l’acide.

« Je regarde, peut-être pour la dernière fois, celle qui fut mon épouse. Une femme mûre, déjà dans son peignoir à froufrou blanc malgré le début de soirée, tourne lentement, mais à un rythme régulier, les pages d’une revue de décoration. Femme en peignoir, canapé recouvert de plaids damassés, abat-jour filtrant la lumière, miniatures en faïence sur la table cérusée : tout est harmonieusement blanc, tout est tristement incolore, tout est insipide. »

Relecture très attentive de ce roman puisque je vais le donner à manger à mes ouailles… Cette deuxième rencontre fut aussi délicieuse et bouleversante que la première.

C’est l’histoire d’un  garçon, le narrateur, qui voit sa vie ternie par deux choses : il est de constitution et de santé fragiles, à son grand désespoir, il ne cesse de se comparer à ses parents, si beaux, si forts, si musclés ; et surtout, le petit jeune homme s’est créé un frère imaginaire. La première phrase du livre le prouve : « Fils unique, j’ai longtemps eu un frère » (je ne vous dis pas ma joie quand une de mes élèves trouvait que c’était « paradoxal » !). Ce frère imaginaire est aussi son opposé, il est costaud et sportif, il ne craint rien et souvent le défie.

Avec tout ça, le narrateur ne se sent pas au top. Il sent qu’il lui manque une pièce pour comprendre le puzzle de sa vie. C’est Louise, une voisine et amie qui révèle la clé de l’énigme : Tania et Maxime, les parents du narrateur, ne se sont pas rencontrés dans des circonstances aussi qu’idylliques que le petit garçon l’imaginait…

C’était pendant la Seconde Guerre Mondiale. Maxime avait une jolie épouse discrète, Hannah, et un fils à son image : athlétique. Le frère d’Hannah, Robert, était, lui, marié à la très belle et sculpturale Tania. La rencontre eut lieu le jour du mariage de Maxime. Il résista et détourna le regard plusieurs fois mais ne put s’empêcher d’être en admiration devant sa belle-sœur. La guerre faisait rage et les Juifs étaient pourchassés. La famille au grand complet décida de fuir Paris pour une petite propriété en zone libre située à Saint-Gaultier. Le départ se fit en deux phases : les hommes partirent en éclaireurs ; Robert manque à l’appel, il a été mobilisé sur le front de l’Est. Tania, sans mari, les rejoignit très vite. Hannah se laissa envahir par la jalousie, elle avait surpris les regards gênés entre son mari et sa belle-sœur et les savoir ensemble la plongea dans une grande détresse.

Le drame survient le jour du départ des femmes. Hannah et Simon se font contrôler par des Allemands dans un café. La mère ne donne pas sa fausse identité mais ses vrais papiers, et ne cache pas que Simon est son fils. Son acte suicidaire est sans appel, ils seront arrêtés puis gazés à Auschwitz le lendemain.

A Saint-Gaultier, la nouvelle freine tout désir entre Tania et Maxime. La douleur est grande mais le deuil cicatrise les plaies et Maxime trouve finalement consolation dans les bras de Tania qu’il ne quittera plus. Robert ne rentre pas non plus de la guerre. Le narrateur naîtra de cette union insolite et honteuse.

Tenant la vérité dans ses mains, il sera enfin libéré de ce frère trop présent et il permettra à son père de se délivrer d’un grand poids, à savoir, le sort de son fils (Maxime ne savait pas si sa souffrance avait été longue ou non)

Un secret est un roman autobiographique. Le narrateur, tout comme Philippe Grimbert, choisit la voie de la psychanalyse, espérant délivrer d’autres personnes d’un secret enfoui trop longtemps.

L'inavouable, l'indicible : « Je tentais d’imaginer les sentiments de ma mère face à la nouvelle : l’ennemi dont elle avait fui la menace devenait un allié, balayant le seul obstacle qui se dressait entre elle et mon père. Tout devenait possible, si Hannah et Simon ne devaient pas revenir. »

Les dernières lignes : « Des années après que mon frère avait déserté ma chambre, après avoir mis en terre tous ceux qui m'étaient chers, j'offrais enfin à Simon la sépulture à laquelle il n'avait jamais eu droit. Il allait y dormir, en compagnie des enfants qui avaient connu son destin, sur cette page portant sa photo, ses dates si rapprochées et son nom, dont l'orthographe différait si peu du mien. Ce livre serait sa tombe »

L’authenticité, la simplicité et l’humilité de ce livre m’ont particulièrement plu et touchée. Ce n’est pas seulement un roman sur la guerre mais aussi un roman d’amour, les deux sont imbriqués, l’un n’est pas le prétexte de l’autre.

Le roman a remporté le Goncourt des Lycéens en 2004 ; certains le savent, ce Goncourt-là a pour moi plus de valeur que l’autre, donc…

… il ne me reste plus qu’à découvrir l’adaptation cinématographique …

Je cherchais un livre drôle et divertissant. Ma première expérience teuléenne ()  avec Le Magasin des suicides  m’avait vraiment plu. Je me suis dit que ce livre-là devait être dans la même veine. J’en ai pris pour mon grade. C’est une grosse claque ce bouquin, oui !

Le début est trompeur, moi j’ai cru à une farce, un récit burlesque avec des personnages comparables aux Deschiens (en pire).

 Les Nicolle sont une famille de paysans normands ignares, vulgaires et brutaux. La mère, Suzanne, est enceinte du troisième. Le ton est donné dès la 4^ème page : « Je n’aime pas l’enfant que je porte ». Le père, à la naissance, s’exclame : « Merde, c’est une fille ! ». Il faut dire que ça commence mal pour ce petit être déjà même avant sa naissance. Le bébé, dans le ventre, donna un coup de talon à un mufle à la foire de Saint-Luc de Gavray. La bête s’agita, fut à l’origine de bousculades puis l’affolement se généralisa, certains fêtards furent piétinés.

Catherine, la petite fille en question, est élevée dans la crasse, l’absence d’affection et l’humiliation. Ses surnoms (donnés par les parents…) : « c’te grosse vache » et « grosse futaille » l’incitent à rêver à un avenir meilleur. Cet espoir, elle le place dans la nationale qui passe juste à côté de leur ferme mais surtout, elle admire les camionneurs qui la font soupirer d’amour. Elle connaîtra d’ailleurs son premier orgasme en courant après un camion dans un short très moulant et trop petit.

Le livre va crescendo. Après un début très folklorique, on tombe rapidement dans le glauque : le frère aîné frappe sa mère mais, chez le coiffeur, se fait faire la même tête qu’elle, et finira par se pendre … et on termine par l’horreur. Pas d’autre mot ! Catherine se voit enfin accepter par un chauffeur routier qui l’épousera. Pas de bol, elle tombe sur le pire du pire, il la bat, l’offre à ses copains comme un jouet sexuel et l’humilie avec sa nouvelle maîtresse (en lui piquant des épingles dans les fesses sous les yeux de ses enfants à elle ! … entre autres !).

La fin du livre est terrifiante, elle m’a donné la nausée. Catherine, qui se fait appeler Darling, a trois enfants qu’elle a abandonnés pour mieux fuir son mari (enfin !) et on retrouve ces petits enfants, tous plus ou moins atteints de méchanceté et de démence. L’histoire semble se répéter.

Le roman se présente comme un dialogue entre Darling et Jean Teulé lui-même… et l’histoire dramatique de cette pauvre fille serait authentique !

On ne peut pas rester indifférent à cette biographie. Darling est un croisement entre une Gervaise malheureuse et une Cosette monstrueuse. Elle est la victime mais aussi parfois la responsable de ses déboires. L’écriture est à son image, crue et familière. Les phrases sont courtes et parsemées d’interjections. Les quelques commentaires en italiques de Jean Teulé, commentaires neutres et parfois froids, rendent le texte encore plus tragique. Il y a du Rabelais là-dedans, en plus cynique peut-être.

Roman naturaliste et pessimiste, il nous donne finalement une bien belle image de notre vie à nous, confortable et douce. Est-ce là le but de Jean Teulé ?

Il m’a aussi fait penser à certains romans d’Afrique noire, chez Monénembo, où l’on gratte la couche sale pour y découvrir quelque chose de pur. Le rôle de martyre, Darling le tient à merveille. Elle se veut certainement une figure de proue des souffrances féminines « Des filles comme moi, le siècle en a plein ses tiroirs ».

Le mariage de Darling et Joël constitue certainement l’acmé du roman. Ses parents, Suzanne et Georges sont (malheureusement) présents :

« Suzanne – mouche à merde – virevoltait de groupe en groupe et débitait la même rengaine dans un petit rire de fourmi :

-      Vous savez que ma fille est une morue ? Si, si je vous assure… il n’y a que…

-      Tiens, v’là la putain ! dit Georges, les deux mains dans ses poches, en tenue de maquignon comme s’il allait visiter une étable.

Darling, enceinte de presque cinq mois, arrivait au bras de Joël au milieu de la place ensoleillée ».

Tu m’as donné ta boue et j’en ai fait de l’or…