Puisque j’avais adoré le premier tome  ("apprendre") de cette mini-série (pas de tome 3 en vue…), je me suis empressée d’acheter la suite.

            Pour vous remettre dans le bain, un petit rappel : Aster enfant avait découvert qu’elle possédait une particularité gênante, elle faisait partie de la petite minorité des gens mortels. Les autres hommes, nés sous fécondation in vitro vivaient éternellement. Exclue puis rebelle, elle avait fui les immortels.
On la retrouve avec les quatre derniers mortels, ils constituent une petite bande d’anarchistes, bravant les immortels qu’ils côtoient le moins possible, jouant avec le feu, jusqu’au jour où… l’un d’eux meurt brutalement et bêtement. Aster se drogue pour oublier, elle rêve, délire et sera finalement recueillie par le premier immortel, Ewig Heyoun qui sera à son chevet nuit et jour. Commence alors une relation basée sur des « je t’aime moi non plus »… L’album se clôt sur un point d’interrogation puisqu’Aster nous confie avoir « fait la plus belle connerie de [sa] vie »… et on n’en sait pas plus.

Première réaction : j’aurais voulu lire la suite, là maintenant tout de suite !

Deuxième réaction : on en sait trop peu, c’est pour ça que je me suis sentie frustrée et insatisfaite ! Ce deuxième tome pêche donc un peu au niveau de l’intrigue bien maigrichonne. Certains passages sont touchants, on ne peut que compatir et s’attacher à cette jeune fille mais il n’y a plus le choc de la surprise du premier tome.
Le graphisme rattrape cependant cette faiblesse. Il a bien changé depuis le premier album : les traits sont plus fuyants, les couleurs plus pastel ; la poésie prédomine des cases souvent dénuées de texte. Le dessinateur a insisté sur le beau regard d’Aster, sa détresse et sa solitude. La science-fiction cohabite avec le fantastique dans un monde féérique mais également teinté de philosophie.

Le sous-titre « comprendre » n’a pas fait écho en moi… que comprend Aster dans ce tome-là ? rien de plus que dans le premier… !?

            L’extrait qui suit se situe juste après la mort de l’ami d’Aster : « on en avait beaucoup parlé… mais là c’était le premier. Je crois même qu’on ne parlait que de ça. De manière frontale ou sous forme d’allusions… au premier ou au dernier degré. On pensait en avoir tellement conscience qu’on était prêts à accélérer encore le mouvement : puisqu’on est condamnés, autant crever vite. Un raisonnement que je trouvais d’une évidence irréfutable à l’époque… mais aujourd’hui, je ne comprends même plus ce qui le rendait logique, j’aurais même tendance à penser l’inverse… quand l’issue est inéluctable, autant la retarder un maximum. Ca doit être ça vieillir. »

            Mon premier Indridason ! Et la première fois que je lis un livre écrit par un auteur islandais.

            Un cadavre est retrouvé dans un appartement de Reykjavik. L’homme s’appelait Holberg, il a été assassiné au moyen d’un très lourd cendrier et la police, avec en tête l’inspecteur Erlendur, découvre assez vite qu’il était un violeur. En parallèle, une femme violée par l’ignoble individu témoigne : sa fille née de l’agression, est décédée à l’âge de 4 ans d’une étrange maladie héréditaire. Cette maladie rare qui ne touche que les êtres du sexe féminin est la clé de l’énigme et mettra Erlendur sur la piste de l’assassin.

            Le suspense est bien là, Erlendur est un flic d’une cinquantaine d’années ; après l’avoir trouvé relativement conforme aux clichés de l’inspecteur qui en a vécu et qui en a vu, il m’est apparu comme un gars sensible, très humain. Erlendur a une fille, Eva Lind, qui se drogue et manque à l’appel bien souvent dans le foyer familial où la mère a pris la poudre d’escampette il y a bien longtemps de cela. Et on assiste au désœuvrement de ce père face à sa jeune femme de fille ; il ne se sait que faire, comment se comporter, est parfois maladroit et cruel envers elle. Et en même temps, père et fille ont des moments de complicité.

            Une remarque : le roman nous présente une Islande relativement sombre et glauque et Erlendur a une définition bien à lui du « meurtre typiquement islandais » : « un truc dégoûtant, gratuit et commis sans même essayer de le maquiller, de brouiller les pistes ou de dissimuler les preuves. » Ca ne donne pas vraiment envie de se balader dans les rues reykjavikiennes en pleine nuit. (Mais allons-y pour le dépaysement, quelques clichés de la ville ci-dessous … qui, d’ailleurs, me font immédiatement changer d’avis !)

            De petits regrets tout de même : le début du roman m’a paru relativement mal écrit, les phrases sont très simples, le style n’a vraiment rien de prodigieux. Au fur et à mesure que l’enquête avance, j’en ai cependant été moins gêné. Autre chose : ceux qui ont lu le livre comprendront, j’ai trouvé aberrant et tout sauf crédible, le fait qu’Einar travaille au centre de l’étude du génome… quelle énorme et grotesque coïncidence ! Et dernier point : l’absence de chute. On nous annonce le probable dénouement bien 50 pages avant la fin et on défait ce nœud de l’intrigue tout simplement pour arriver à la fin.

Donc, sans que ce soit pour autant un coup de cœur, ce polar m’a plu. Il rassemble les qualités qu’on attend du genre. C’est le premier tome d’une longue série d’enquêtes de sieur  Erlendur. J’irai lire la suite.

           Je crois que j’aurais pu l’écrire ce bouquin (ouais, mais j’l’ai pas fait, me direz-vous…)

            Princesse Soso est prof d’anglais dans un collège rural classé ZEP, le genre de bahut où il ne fait pas bon atterrir quand on vient d’avoir son CAPES, quoi ! Et elle nous raconte une année scolaire-type à sa manière, avec un langage fleuri, djeunz, cru et souvent vulgaire, mais à l’image de ce qu’elle entend à longueur de journée de la part de ses charmantes têtes blondes, de ses choupis, comme elle aime les appeler. L’humour est bien sûr omniprésent mais il cache aussi la consternation et l’effarement de Princesse Soso et de nous tous, profs.

            Il faut dire que Princesse Soso côtoie des élèves particulièrement salés, elle est gâtée entre Manolito le crado qui n’a jamais ses affaires et qui sèche un jour sur deux, Leslie qui s’habille comme une p… et dont la ceinture porte le nom sans équivoque de « BITCH » et Cassandra qui ment comme elle respire. Ce qui m’a le plus choquée, c’est l’importance de la sexualité chez ces grands enfants. L’amour est un terme galvaudé et il n’est pas rare d’avoir 3 ou 4 petits amis différents dans une journée pour une élève de 6^ème ou d’être pris en flag en train de faire une petite gâterie buccale à un copain en 4^ème.

            J’ai les mêmes en moins pire quand même ! Ce qui ressort de ce bouquin c’est le côté hyper mouvant et folklorique d’une journée de prof. On ne s’ennuie jamais, on n’est jamais certain de pouvoir faire ce qu’on avait prévu, on n’est jamais à l’abri d’une bagarre, d’un évanouissement, d’une scarification, d’une colère d’élève (qui sort de la salle de classe en claquant la porte !), de pleurs (qu’est-ce que j’en ai, de plus en plus, des gamins qui chouinent pour tout et n’importe quoi !), bref, ça fourmille et ça fait du bruit tout le temps ! Mais ma réalité rejoint sa réalité là…

           Je me suis vraiment retrouvée dans ce récit. Apparemment, on est de la même génération et Princesse Soso compare d’ailleurs une salle de perm de 1993 (je sortais à peine du collège) et une « salle de sperm » de 2009. Un petit extrait des occupations des élèves en 93 :

-      « Terminer le  problème de maths à base de train à la con qui partirait à 8h23 et d’un robinet qui fuit (on voit bien que les profs de maths ne prennent pas le RER et ne sont pas plombiers).

-      Papoter discrètement à propos de la boum de samedi aprèm dans le garage de Ludo. Même qu’il y aura du panaché. Nan sans blague. Eh ouais.

-      Ecrire dans son agenda Chevignon des aphorismes dignes de Nietzsche : « Le slow est l’expression verticale d’un désir horizontal. »

-      Papoter discrètement à propos de la boum de samedi aprèm dans le garage de Ludo. Même que j’amène mon CD de Culture Beat. Même qu’Antoine a prévu de demander à Claire de sortir avec lui. Nan. Siiiii, j’te jure. Il veut trop danser avec elle sur I miss You de Haddaway avec elle et sur la BO de Top Gun. Ah ouais, Take my breath away. Trop romantique.

-      Pomper le devoir de maths de Véronique pour pouvoir terminer tranquillou son acrostiche pour sa best.

-      Se raconter comment on a galéré à enregistrer sur K7 audio la dédicace de Géraldine hier sur Chérie FM. Elle a dédicacé I love your smile de Shanice à Arnaud.

-      Checker le cinéma de mercredi après-midi. On va voir Arizona Dream ? (Y’a Johnny Depp !) »

Version 2009 :

-      « Terminer le problème de maths à la con qui consiste à colorier en rouge le triangle équilatéral, en bleu le triangle isocèle et en vert le triangle rectangle. Mais comment les profs de maths de quatrième, c’est trop le IIIè Reich, quoi.

-      Papoter discrètement à propos de la « teuf » de samedi soir chez Sabrina. Même que j’amène de la manzana. Cool, ça ira bien avec la vodka. Faut dire à Madison de pas oublier les Red Bull.

-      Envoyer un SMS à Jason pour lui demander la taille de sa bite.

-      Ecrire dans son agenda Quicksilver des aphorismes dignes de Jean-Jacques Larusso : « J’aiime pas les chaudasse qui fond leurs chaudière et par deriière paniike leur mère quand elle doive emballer leur keum.

-      Ecrire au stylo rose pailleté parfume ananas/framboise un mot trop love à sa bestah’, sa Number’Twwo ou à son Essentiell’ : « t’as réussi la ou tous ont échouer. T mon oxigenne et JTM PQTOM TMTC Beibbei.

-      Checker quel film on télécharge ce week-end. Nan, pas Les Ch’tis, on les a vus douze mille fois. Ou alors on se mate Pirates des Caraïbes (avec Johnny Depp !)

-      Entendre Maryne traiter Charlyne de « pute à matelots » en suçant son majeur avant de lui envoyer son compas à la gueule. »

            Eh oui… c’est affligeant ! A propos de la « bestah » (traduire : la meilleure amie), un phénomène plus qu’étrange a vu le jour récemment. Princesse Soso en parle aussi. On donne des noms bien affectueux à sa meilleure copine, comme « ma femme », « ma pute » (les deux sont hyper courants). De toute manière, « pute » n’a que peu de valeur. L’année dernière un de mes gugusses de troisième avait traité sa camarade de classe de cette jolie appellation. Je le reprends à l’ordre et la gamine insultée (pourtant grande gueule par ailleurs) a juste … souri. Presque fière. Je lui ai dit qu’elle ne devait pas accepter ça, et elle de me répondre « mais non, c’est pas grave, c’est juste pour rire ». !!!

Donc, même si apparemment, le sexe, chez mes élèves pour le moins, reste légèrement tabou, il y a des choses à ne pas dire : j’ai malheureusement utilisé l’expression « en préliminaire », toute la classe de 4^ème était rouge à force de rire, de pouffer ou de se retenir de rire…

            Bon, désolée, si mon expérience perso interfère sur celle de Princesse Soso mais quel prof ne sera pas d’accord avec ces définitions de notre profession et de notre quotidien :

« Quand on est prof, on fait l’Olympia tous les jours. On monte sur scène, on séduit son public, on rappelle qu’il faut éteindre son portable pendant le spectacle et on prend à parti les gros malins qui discutent pendant le stand-up. »

« maintenant, quand tu es prof, en plus d’avoir obtenu un concours, tu dois avoir un mastère en informatique ( pour maîtriser comme une bête les Powerpoint, Excel, Photoshop, Adobe Premiere Pro 2 et autres PDF qui déchirent), tu dois avoir un diplôme d’éducateur/psychologue pour gérer les crises des gamins en souffrance (genre Jade qui aime bien se faire saigner son bras à l’aide de son compas ou des lames de son taille-crayon), tu dois aussi être prof-clown, c’est-à-dire ne pas traumatiser les choupinous avec des vilaines dictées ou des vilains devoirs qui les empêcherait de s’épanouir. Il est également fortement conseillé d’avoir un brevet de secouriste, un brevet de moniteur d’école, quelques notions de médecine (« Madaaaaame, y a Alison qui s’est coincé sa gomme dans le nez et ça sort plus et elle est toute rouge ») et un mastère en histoire de l’art [et du cochon]. » (Oui, dernière lubie du rectorat que Princesse Soso surnomme si finement Ray Ktora).

            Un livre indispensable aux profs et (surtout) à ceux qui ne le sont pas. Rire de son métier pour ne pas en pleurer…

Un regret : l’absence d’un chapitre, non de deux, à propos des collègues (qui mériteraient un bouquin à eux tout seuls !)

Un merci à Soso : pour avoir rappelé à mon doux souvenir le nom de Werner Schreyer (et de tant d’autres !)

            Une suite de L’île au trésor. Je devais être en quatrième –pas sûr…- quand j’ai découvert le roman et ce fut une de mes plus grandes déceptions littéraires. Non seulement le livre d’aventures m’avait profondément ennuyée (un comble !) mais en plus, je n’avais pas tout saisi, les personnages ne formaient plus qu’un méli-mélo dans ma tête.

            La BD nous propose donc de continuer les aventures de Jim Hawkins et les autres héros de L’île au trésor… et moi, je me suis presque autant amusée qu’à la lecture du roman.
Rendez-vous raté.

Objectivement, je crois que l’album ne nous offre vraiment rien de bien passionnant : l’intrigue est plate comme un trottoir de rue, le graphisme… ben rien à dire, rien de spécial non plus.
 

          Petite bonne nouvelle, l’album fait partie d’une série de 7 albums présentés ainsi sur la quatrième de couverture : « 7 missions à haut risque, 7 équipes de 7 hommes décidés à réussir, 7 histoires complètes à découvrir dans une collection d’exception ». L’idée est sympa : Sept psychopathes, sept voleurs, sept guerrières, etc. J’en lirai peut-être un encore.

Une petite citation pour ne pas finir ce billet en eau de boudin :

« Chacun recherche son trésor, Jim… quel est le vôtre ? L’aventure peut-être ? Vous avez raison, bonne ou mauvaise, l’aventure, c’est la vie ! »

Grâce à l’opération Masse Critique de Babelio, j’ai reçu cette épaisse BD. Sympa comme cadeau post-Noël !

Un avertissement, d’emblée : âmes sensibles s’abstenir. Si sur la première planche on distingue mal l’homme couché dans son lit qui se tourne et se retourne sans trouver le sommeil, en tournant la page, c’est on ne peut plus clair : il s’agit d’un grand brûlé, un homme dont le visage et la tête sont entièrement déformés, ratatinés et fripés. On comprend très vite qu’il lui est arrivé un accident qui l’a isolé du reste du monde. Il vit reclus dans son appart, boit, regarde la télé, décroche le téléphone pour le raccrocher aussitôt. On comprend aussi petit à petit qu’il a un fils et une femme, que c’est lui qui a décidé de les abandonner, par honte et par dégoût de lui-même… Il fait peur au livreur de pizza, il effraie la prostituée qu’il a fait venir… bref, sa vie est un enfer, et la vivre avec lui est éprouvant.

La fin s’adoucit quelque peu car il accepte enfin la venue de son frère qui lui tient simplement compagnie en regardant un film.

Les couleurs rejoignent la noirceur du thème puisque tout est sombre, on peut même dire que la BD ne présente que les couleurs du feu : du rouge, du noir, du brun. Le trait est vif

Je ne suis pas d’accord avec le titre, il m’a profondément dérangée. L’homme n’est pas un monstre mais une victime. Le but des deux auteurs était peut-être là : prouver que, si physiquement, le type est plus que rebutant, il n’en reste pas moins un homme ; que si nous souffrons en le voyant, sa souffrance à lui est bien pire…

Bon, 140 pages, c’était beaucoup tout de même… cependant, je dois avouer qu’en commençant à lire cet album, je n’ai pu m’arrêter avant la dernière page. C’est haletant parce que c’est affreux. L’effet cathartique joue plein pot, le huis clos nous oppresse mais pourtant, on en veut encore et encore… C’est étrange et déstabilisant.

Merci aux éditions manolosanctis !