J’ai toujours freiné des quatre fers pour lire cet auteur mais je ne regrette absolument pas cette lecture-là !

        Le petit village de Werst est perdu quelque part en Transylvanie. Les habitants y vivent heureux même si l’image, au loin, du château des Carpathes – immense édifice abandonné - les fascine autant que les effraie. Un jour, le berger Frik voit au loin, grâce à une longue-vue achetée à un marchand ambulant, de la fumée sortir du château. Les conversations vont bon train à l’auberge du Roi Mathias et aboutissent à la décision d’un homme courageux : le garde-forestier Nic Beck décide d’aller voir qui vit au château. Il emmène le récalcitrant Dr Patak. Mais peu avant de partir, une voix surgie de nulle part, promet qu’il arrivera malheur à Nic. Après des heures de marche, les deux hommes arrivent épuisés au pied du château. D’étranges phénomènes : sons de cloche, rugissements, vive clarté effraient les hommes mais Nic décide d’escalader la chaîne du pont-levis ; ses mains la lâchent brusquement de manière inexplicable. Les deux hommes retournent au village où la panique règne : le château est hanté, c’est le Chort - le diable - qui y vit ! On ne fréquente plus l’auberge du Roi Mathias où la mystérieuse voix s’est fait entendre. Jusqu’au jour où le comte de Télek arrive au village et se moque de ces superstitions. Il pénètre dans le château car il pense y retrouver un rival d’autrefois, Rodolphe de Gortz, celui qui a aussi aimé la belle cantatrice, la Stilla, morte sur scène cinq ans plus tôt.

        C’est une histoire assez prenante qui nous emmène dans cette contrée onirique entre Hongrie et Roumanie. Le roman a pour mérite de croiser les genres : le récit d’aventures tend vers le fantastique sans l’être vraiment, on le comprendra à la fin ; certains passages comiques s’immiscent parfaitement dans ce roman gothique et finalement, la science-fiction, si chère à Jules Verne, fait son apparition dans les dernières pages. Je le répète parce que ça me surprend moi-même, j’ai vraiment beaucoup aimé ce roman !

Au village de Werst, même le maître d’école croit au surnaturel et enseigne aux enfants « que les loups-garous courent la campagne, que les vampires, appelés stryges, parce qu’ils poussent des cris de strygies, s’abreuvent de sang humain, que les « staffii » errent à travers les ruines et deviennent malfaisants, si on oublie de leur porter chaque soir le boire et le manger. Il y a des fées, des « babes », qu’il faut se garder de rencontrer le mardi ou le vendredi, les deux plus mauvais jours de la semaine. »

Salut les peigne-culs,

C’est avec une certaine traînance à me secouer les puces que je produis enfin un papelard sur le tome 6 de cette série à se taper le cul par terre.

            Pierrot, à Paris, est toujours actif avec son organisation « Ni yeux ni maître ». L’opération Geneviève, par exemple, est un carton : quelques vieux sur des fauteuils roulants ou armés de cannes et pébrocs et hop ! vingt-sept flics qui se glandent la gueule ! Mais le Mimile invite ses poteaux Pierrot et Antoine en Guyane, tous frais payés… Pierrot bougonne surtout quand il se fait arrêter à l’aéroport parce qu’il est « fiché S ». Il continue à faire sa tête de chien qui chie quand il arrive dans la chaleur moite de la Guyane. Ça le gonfle d’être dans cette nature « trop naturelle » même si un singe-atèle semble s’être entiché du vieux Pierrot. Perdus dans la jungle, les deux compères retrouvent Sophie qui leur demande de jouer une saynète autour de l’appât de l’or et des dégâts que causent les chercheurs d’or moderne. On croit qu’c’est tiré par les bigoudis mais il faut 150 tonnes de cyanure pour extraire une tonne d’or. Un trésor retrouvé va servir à alimenter un collectif de lutte contre le projet minier et surtout « déboucher les esgourdes encrassées par un demi-siècle de consumérisme ». De retour à Paris, Pierrot et Antoine se retrouvent pleins aux as parce qu’une vieille, avant de clamser, a légué tous ses biffetons à l’assoc’ « Ni yeux ni maître ». Poil aux fesses !

Comme d’hab’ c’est du nectar ! On se bidonne, c’est gondolant, on se paye une bonne tranche de rigolade. Alors, si vous voulez vous fendre la terrine et avoir la rate qui se désopile, mettez vos culs de bol sur le tarin et lisez cet album de derrière les fagots ! Capiche ?

Parfois, j’achète des livres et je les oublie. La surprise fut belle quand j’ai retrouvé dans ma bibliothèque le deuxième opus de cette trilogie écossaise dont j’avais dévoré L’île des chasseurs d’oiseaux, le premier tome !

Nous retrouvons Fin Macleod. Il divorce, il rend son insigne de flic et retourne dans son île natale de Lewis. Un corps a d’ailleurs été retrouvé dans les tourbes qui ont la faculté de si bien conserver des cadavres (pendant des siècles, parfois !). Mais l’homme mort assassiné n’est pas si ancien, un tatouage d’Elvis Presley le prouve. Son ADN le mène directement à Tormod, le père du premier amour de Fin, un vieux devenu quasi amnésique et presque sénile. Le cadavre serait de la même famille que le vieil homme qui est incapable de répondre aux questions. Fin mène l’enquête officieusement avec celle qui a été son premier amour.

J’ai encore une fois beaucoup apprécié ce roman. Il faut bien admettre que, même si l’intrigue est sympathique, c’est vraiment le contexte, cette île venteuse écossaise et ses whitehouses, ses falaises escarpées, ses paysages de machair qui conquièrent complètement le lecteur. Mon besoin de voyager est actuellement tellement avide que j’ai adoré me promener sur ces îles lointaines. Et Peter May écrit bien, on se laisse porter par ses personnages pourtant bien malheureux. Je lirai la suite et fin de la trilogie !

Fin, en attendant de retaper la maison familiale, dort dans une tente : « La lumière du jour l’aveugla lorsqu’il fit glisser la fermeture de la tente et rampa à l’extérieur. Il avait plu pendant la nuit, mais le vent avait déjà séché l’herbe. Il s’assit, pieds nus, enfila ses chaussettes, les yeux plissés pour se protéger du soleil qui se reflétait dans l’océan en un disque incandescent jusqu’à ce que la trouée dans les nuages se referme, comme si l’on avait appuyé sur un interrupteur. Il ramena ses genoux contre sa poitrine et y appuya ses avant-bras, humant l’air chargé de sel, d’odeurs de fumée de tourbe et de terre humide. Ses mèches blondes et courtes, agitées par le vent, lui picotaient le visage. Il se sentit traversé par la sensation merveilleuse d’être simplement en vie. »

       Comme son nom l’indique, ce recueil de nouvelles évoque de près ou de loin des personnages d’origine allemande ou un contexte germanique.

       Cinq nouvelles ou contes cruels, pourrait-on dire aussi. « Ein Mann » est une sorte de road trip apocalyptique d’un homme seul qui fuit et se cache dans une forêt froide de novembre. « Sex und Linden » narre les souvenirs d’un vieillard et sa première expérience sexuelle. Dans « Irma Grese », une jeune fille simplette mais cruelle est embauchée dans une maison de retraite pour s’occuper quotidiennement d’un vieil homme impotent qu’elle va laisser mourir de faim. « Gnadentod » nous livre les différentes versions du mystère d’un peintre devenu fou en 1940.  Et je n’ai pas envie de résumer « Die Kleine » parce que c’est comme ça.

       Je n’ai pas aimé toutes les nouvelles avec la même intensité mais les ai toutes appréciées pour leurs qualités évidentes. Les deux premières m’ont totalement séduites, ce sont deux petits bijoux différents l’un de l’autre mais remarquablement écrits. Le fil directeur de l’Allemagne est un peu artificiel, il ne faudrait surtout pas y voir une chronique du pays ou une photographie d’un instant, l’auteur lui-même dit ne pas avoir écrit les textes à la même période. La magnifique couverture est signée Lucille Clerc et je ne me suis pas lassée de l’admirer. Un joli moment de lecture au final même si l’enthousiasme des premières pages s’essouffle un peu au fil de la lecture.

« On ne meurt pas d’un coup à mon âge. On est comme une maison dont on ferme les volets, qu’on vide peu à peu de ses meubles, dans laquelle on coupe le gaz, puis l’eau, et pour finir la lumière, avant de verrouiller une dernière fois la porte et de jeter la clé. Cette pensée m’amuse. »

« Les lumières laissent choir sur les visages des musiciens un pollen doré. »

« Nous sommes la matière de la nuit. »

Merci Michaël !

      Dans les années 60, en Floride, Elwood Curtis est un enfant modèle, à la fois intelligent et discipliné, il est aussi un adepte du message de paix de Martin Luther King. Mais sa peau noire lui vaut brimades et injustices. Lorsqu’il fait du stop pour se rendre, pour la première fois, sur le campus de l’université qu’il est si fier d’intégrer, il monte - sans le savoir - dans une voiture volée. La police l’arrête et l’accuse du vol : « y’a qu’un nègre pour voler une Plymouth » Encore mineur, il est envoyé dans une école appelée la « Nickel Academy » qui n’est autre qu’une maison de redressement, pire : un cauchemar organisé par les Blancs. Entre travaux forcés, humiliations, bouillie infecte et injustices, l’idéalisme d’Elwood est mis à mal. Lorsqu’il s’interposera à peine pour défendre un petit garçon faible martyrisé par des plus grands et qu’il se retrouvera battu jusqu’au sang, enfermé plusieurs jours dans « la Maison Blanche », ce lieu de torture, il comprendra l’essence même du fonctionnement de cette école. Turner, un garçon de son âge se lie d’amitié avec Elwood. Ensemble, les deux tiennent le coup et rêvent de sortir de ce cloaque.

       En toute honnêteté, au vu des éloges maintes fois lus au sujet de ce roman, de son prix Pulitzer, j’ai passé la moitié du livre à me dire que c’était intéressant, bien écrit, édifiant mais pas non plus exceptionnel. Et puis il y a la fin. Un dénouement fulgurant, une claque flamboyante. J’ai tourné la dernière page en frissonnant d’émotion. Ce roman est à la fois une page de l’Histoire ségrégationniste et une merveilleuse histoire d’amitié. Alors même si je n’ai pas tout aimé, que j’ai trouvé que la psychologie de certains personnages (Jaimie, Earl, par exemple) n’était pas assez poussée, que j’ai eu du mal à m’accrocher avec passion aux cent premières pages, je conseillerais quand même cette lecture, Colson Whitehead s’est inspiré de faits réels pour dénoncer cette absurdité historique et le dénouement humaniste et tellement fort vaut vraiment le détour.

Mon avis (pas non plus dithyrambique) sur Underground Railroad

Martin Luther King : « Faites de l’humanité votre profession. »

C’est Harriet, la grand-mère d’Elwood, qui a élevé le garçon : « Harriet avait rarement eu l’occasion de faire ses adieux à ceux qu’elle aimait. Son père était mort en prison parce qu’une Blanche l’avait accusé de ne pas s’être écarté de son chemin sur le trottoir. Contact présomptueux, selon la terminologie des lois Jim Crow. Ça se passait comme ça autre fois. »

« parfois le rire réussissait à faire tomber quelques briques du mur de la ségrégation, si haut et si large. »

Les élèves de Nickel, bien plus tard : « ils avaient été privés du simple plaisir d’être ordinaires. Entravés et handicapés avant même le départ de la course, ils n’avaient jamais réussi à être normaux. »