Je n’avais lu que quelques extraits du théâtre d’Ibsen. Ici, c’est à une pièce entière, en trois actes,  que je me suis confrontée.

Mme Alving vit seule avec sa gouvernante, Régine. Depuis peu, le fils prodigue, Osvald, est rentré à la maison. Si l’apparence du début de pièce est douce et paisible, on entre vite dans un monde de confessions : les revenants viennent hanter le présent. On se livre, on raconte, on rétablit la vérité.

Mme Alving a obéi toute sa vie aux devoirs : familiaux, religieux, conjugaux. Elle avoue au Pasteur Manders que feu son mari était et est resté un coureur de jupons toute sa vie. Il a engrossé leur domestique, Jeanne, et Régine est née de cette union. Le bébé a été adopté par le menuisier, Engstrand. Osvald aimerait faire sa vie avec Régine mais sa mère lui avoue la vérité sur leurs liens. Le jeune homme, quant à lui, est condamné : son père lui a transmis la syphilis, il meurt à petit feu.

Ne cherchez point de bonne humeur ou une occasion de vous distraire avec ces quelques pages. Le ton est dénonciateur, dur. La pièce, en 1881, a fait scandale : oser attaquer le puritanisme norvégien était inacceptable. Ibsen arrache les masques de l’apparence. L’ensemble m’a un peu ennuyée, notre monde a heureusement bien évolué mais j’ai trouvé intéressante cette idée d’héritage tragique, ce poison qu’on peut se transmettre de génération, accompagné d’un tourment éternel. Par là, l’auteur nous propose aussi une réflexion sur le libre-arbitre, l’influence sur de la société sur notre individualité, l’homme face à ses propres choix.

Manders. « C’est de la rébellion d’exiger d’être heureux dans cette vie. Quel droit avons-nous au bonheur ? Non, madame, nous devons faire notre devoir. Et notre devoir était de rester auprès de l’homme que vous aviez choisi et à qui vous étiez liée par des serments sacrés. »

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Mme Alving. « Un monde de revenants. Lorsque j’ai entendu Régine et Osvald, c’était comme si je voyais des revenants. Je me demande si nous ne sommes pas tous des revenants, pasteur Manders. Ce n’est pas seulement l’héritage de nos parents qui revient nous hanter. Il y a aussi toutes sortes de vieilles idées et de croyances mortes. Elles ne sont plus vivantes, mais elles nous encombrent l’esprit et nous n’arrivons pas à nous en défaire. »

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Osvald. « Ce que je voulais dire, c’est que les gens d’ici apprennent à croire que le travail est une malédiction et une punition pour nos péchés, et que la vie est une vallée de chagrins dont on a tout intérêt à sortir le plus tôt possible. »

8/12 pour le challenge de Bladelor

Billet lapidaire car cette BD m’a déprimée !

Ernest est placé en maison de retraite parce qu’il souffre de la maladie d’Alzheimer. Si au début, il a encore toute sa tête et s’intègre bien à la vie de la résidence, petit à petit, sa mémoire s’effiloche : il ne trouve plus ses objets familiers, il tient une balle entre les mains et ne sait plus ce que c’est, il n’arrive plus à boutonner sa veste, et… il ne sait plus ce qu’est une veste.

Le lecteur apprend à connaître les autres pensionnaires de la résidence : entre l’escroc kleptomane, celui qui ne parle que de son passé lointain et celle qui passe sa journée à demander à téléphoner, le tableau n’est pas très glorieux. Ernest se trouve au rez-de-chaussée au début de l’album et il sait que, lorsque son état dégénérera, il se retrouvera au fameux premier étage, là où ils sont tous fous. Ces vieux tentent malgré de tout de se rebeller, ils empruntent une voiture et prennent la poudre d’escampette mais se font vite reprendre.

L’illustrateur a fait le choix d’alterner les dessins représentant le présent, de petits être âgés et dépendants, et le passé, lorsque ces mêmes personnes étaient valides et saines, et occupaient même souvent un statut enviable dans la société.

J’aurais aimé trouver un petit éclair d’espoir mais l’état d’Ernest va decrescendo et ses congénères ne vont pas mieux que lui. C’est très triste et c’est ce qui nous attend, ou en tous cas, certains d’entre nous. L’humain réduit au néant, l’être n’est plus pensant, on lui a ôté son intelligence, sa réflexion, sa mémoire. Difficile à accepter.

Sous-titre : « sans oublier le chien »

            Je ne sais pas si tel est votre cas, j’en ai entendu parler de ce livre, un bon nombre de fois, certains romans que j’ai lus y ont fait allusion (bien sûr, j’ai oublié les titres !), la quatrième de couverture rappelant toutes les critiques négatives est plus qu’intrigante… restait plus qu’à le lire !

Sachez, avant tout, que ce roman a connu un succès immense en Grand-Bretagne à la fin du XIXème siècle. Les critiques décrièrent l’humour et le style de l’auteur alors que l’éditeur se demandait « ce que deviennent tous les exemplaires que je publie. Je crois que le public doit les manger. »

            Trois copains : Harris, George, le narrateur Jerome (et son chien, Montmorency) décident, d’entreprendre un voyage en canot sur la Tamise. La promenade sur le fleuve permet de découvrir le pays et ses bonnes adresses. L’auteur dissémine aussi des réflexions plus profondes : sur la mode, l’éternelle insatisfaction de l’être humain, l’ironie du sort. Mais le roman est enfin dédié à ces trois gais lurons, des êtres douillets, coquets, de mauvaise foi, prétentieux, misogynes, capricieux, maladroits, paresseux, et j’en passe.

Montrons à quel point nos trois compères peuvent être des emmerdeurs : n’aimant pas les bateaux à vapeur, ils bloquent leur passage, feignant de ne pas entendre leurs sifflements ni les cris des gens à bord, ni les appels des passants. Ils se désespèrent également de ne pas avoir emporté de moutarde, « cette absence de moutarde jeta un froid sur le bateau. Nous mangeâmes notre bœuf sans mot dire. L’existence nous paraissait vide et terne. Nous songions en soupirant aux jours heureux de notre enfance. »

La Bruyère et Rousseau me sont spontanément venus à l’esprit pour les réflexions répandues çà et là et pour le caractère bucolico-philosophique du voyage ; j’ai aimé certains passages mais j’ai également passé beaucoup de temps à m’ennuyer ! Que de digressions ! Un méli-mélo qui faisait beaucoup rire les Anglais … et peut-être faut-il un peu l’être, Anglais, pour apprécier cet humour pleinement.

Lorsque des paresseux entreprennent d’éplucher des pommes de terre : « Je n’aurais jamais pensé que c’était une telle besogne que de peler des pommes de terre. Un vrai travail d’Hercule. Nous commençâmes gaiement, je dirais presque d’une amnière folâtre, mais la première pomme de terre n’était aps achevée que notre insouciance avait disparu. Plus nous pelions, plus il semblait rester de peau. »

« Non pas que je rechigne au travail, notez le bien; j'aime le travail, il m'enchante. Je resterais des heures à le contempler. J'adore l'avoir auprès de moi. L'idée d'en être séparé me fend le cœur. »

Et une vision poétique de la Tamise : « La Tamise... quand le soleil étincelle sur ses vaguelettes dansantes, parant de reflets d’or les trous vert-de-gris des hêtres, dardant de ses jets de lumière les couverts frais et sombres, faisant se réfugier les ombres dans les combes, incrustant de diamants les roues des moulins, lançant des baisers aux lis, se fondant dans l’écume des écluses, argentant les murs et les ponts moussus, égayant le moindre hameau, auréolant les sentiers et les prairies, s’accrochant aux buissons, souriant dans chaque crique, éclatant gaiement sur la voile blanche, imprégnant l’air de splendeur... Oui, la Tamise est un beau fleuve doré.

Mais la Tamise... triste et glacée, quand la pluie incessante tombe sur les eaux brunes et mornes, murmurant comme une femme qui pleure tout bas dans quelque obscure cellule, quand les bois, sombres et silencieux, frissonnent parmi les brumes vaporeuses, et que leurs plus grands arbres se tiennent à leur orée, fantômes muets des mauvaises actions et des amis abandonnés... La Tamise n’est plus qu’une eau hantée coulant à travers le pays des vains regrets.

Le soleil est le sang de la nature. Notre mère la terre nous regarde avec des yeux tellement tristes et sans âme quand il s’est retiré d’elle. On dirait qu’elle ne nous connaît plus, qu’elle ne nous aime plus. Elle est pareille à la veuve qui a perdu son cher ami et que ses enfants prennent par la main et cherchent du regard, sans pouvoir lui arracher le moindre sourire. »

Et les belles vieilles éditions…

Cette BD, vue partout, ne m’avait jamais particulièrement attirée pour une raison bien précise : j’ai reçu l’agenda l’an dernier du même auteur et je ne l’ai pas aimé (mais comme c’était un cadeau, il m’a accompagnée toute l’année !).

Pas rancunière pour un sou, j’ai tout de même emprunté le livre à la bibliothèque pour en savoir un peu plus…

Margaux Motin nous raconte sa vie de femme, d’épouse, de mère et d’illustratrice. C’est en tous cas ce qu’elle veut nous faire croire. Son mec qui la surprend en train de se déchaîner sur une choré ridicule ; les innombrables différences hommes/femmes ; la progéniture qui, même si on l’adore, est parfois bien pesante ; les joies de la maternité ; l’attirance irrépressible de la femme pour les chaussures de grande marque ; un séjour à Rome ; les captivantes tâches ménagères… sont quelques-uns des thèmes abordés. Alors, premier constat : rien de nouveau sous le soleil. Ca m’a beaucoup rappelé certains sketchs de Florence Foresti. Et pourtant, on souri, on ri même –chose rare devant un bouquin !

Mon passage préféré, c’est justement « les joies de la maternité », Margaux Motin nous les liste avec délice : « des vergetures sur les miches (voire sur les nénés, voire sur le ventre selon que l’on est plus ou moins poissarde), une perte considérable du volume mammaire, des taches sur toutes tes fringues, et des taches qui puent en plus, ton périnée qui t’abandonne et tu es tragiquement incontinente,… ».

L’auteur dessine superbement bien, c’est coloré, gai, féminin, frais, ça met de bonne humeur et ça déculpabilise, alors que demande le peuple ? Peut-être que le peuple de lectrices jalouse légèrement la silhouette et les jambes de rêve de la protagoniste, à part ça…

Et même si les clichés ont la vie dure (la femme est bien entendu superficielle, gourmande, de mauvaise foi, paresseuse, dépensière, etc.), on se marre bien !

J’ai attendu la sortie en poche de ce bouquin. Je suis parfois très bête, j’avais lu Quand souffle le vent du nord avec boulimie et délectation mais, par je ne sais quel esprit d’orgueil, je me suis dit que lire le tome 2 n’était pas si urgent… tu parles, il ne s'est pas passé un mois sans que j'y pense et, à peine reçu, je l’ai lu. Avalé en quelques heures, et d’une traite.

Les vingt premières pages m’ont fait peur. Je me suis ennuyée, je n’ai pas retrouvé la passion du tome 1, et pour cause : Leo rentre de Boston où il avait fui son irrésistible attirance virtuelle pour Emmi. Il a dans ses bagages une petite amie : Pamela. La correspondance entre Emmi et Leo se poursuit tout de même et se concrétise très vite par une rencontre, pas virtuelle du tout.

Les deux épistoliers papillonnent, philosophent, tripotent les codes de la communication avec brio, se cherchent, se trouvent, se voient, se fuient, se disent adieu pour mieux se retrouver… Encore une fois, je n’ai pu empêcher la-maladie-de-tourner-les-pages de me gagner complètement. C’est bien écrit, c’est juste, c’est complètement dingue aussi… et c’est surtout une merveilleuse histoire d’amour ! Vraiment, à classer parmi les plus belles !

J’en fais un COUP DE CŒUR sans hésitation. Je me rends compte que, pour ceux qui ne connaissent pas Quand souffle le vent du nord, ce billet n’est pas très clair. Qu’importe, lisez les deux livres !

Un seul extrait –je n’ai pas eu le temps d’en noter plus !

« Tu ne m’incommodes jamais. Tu le sais. Sinon, je m’incommoderais moi-même, car tu fais partie de moi. Je te traîne avec moi partout, à travers tous les continents et dans tous les paysages de mes émotions, comme un idéal, une illusion de perfection, le concept d’amour le plus pur. Tu étais avec moi pendant presque dix mois à Boston, et tu es revenue avec moi. »