Moi qui avais pour projet de m’envoyer toute la série des Rougon-Macquart devant les mirettes en 2012, m’en voilà à mon 2^ème tome seulement !

Renée, enceinte sans être mariée, épouse Aristide Rougon devenu Saccard. C’est ce même Aristide Rougon qu’on avait rencontré dans le premier tome, le journaliste opportuniste qui n’hésitait pas à profiter de chaque occasion pour s’enrichir. Il va continuer ici, et de plus belle. La spéculation immobilière va l’amener à s’enrichir, son mariage et l’appauvrissement progressif de Renée à son insu  va contribuer à agrandir sa fortune également. Si Aristide représente l’argent, son frère, Eugène Rougon, « monté » à Paris peu avant lui, représente le pouvoir. La sœur n’est pas en reste, elle complote, elle spécule, elle joue l’entremetteuse. Ce personnage m’a beaucoup amusée, discrète et constamment vêtue de noir, elle joue cependant un rôle essentiel dans la réussite de chacun.

Mais c’est bien Renée le personnage central, une Renée égoïste, coquette, blasée, capricieuse. Née riche, elle ne se complaît que dans le luxe. Pourtant, l’oisiveté et l’opulence créent chez elle l’ennui. Ennui égayé par la venue de Maxime, le fils d’Aristide et d’Angèle (décédée au début du tome… les personnes bonnes et aimables ne font pas long feu chez Zola !). Le jeune homme, efféminé et espiègle distrait Renée et devient vite son compagnon de tous les jours. Elle le materne, il la conseille, elle le dorlote, il l’amuse. La routine reprend ses droits et Renée, se cherchant une nouvelle distraction… tombe dans les bras de son beau-fils. Cet inceste la stimule tous les jours et l’excite. . « Quand Maxime allait au Bois, pincé à la taille comme une femme, dansant légèrement sur la selle où le balançait le galop léger de son cheval, il était le dieu de cet âge, avec ses hanches développées, ses longues mains fluettes, son air maladif et polisson, son élégance correcte et son argot des petits théâtres. Il se mettait, à vingt ans, au-dessus de toutes les surprises et de tous les dégoûts. Il avait certainement rêvé les ordures les moins usitées. Le vice chez lui n'était pas un abîme, comme chez certains vieillards, mais une floraison naturelle et extérieure. Il ondulait sur ses cheveux blonds, souriait sur ses lèvres, l'habillait avec ses vêtements. Mais ce qu'il avait de caractéristique, c'était surtout les yeux, deux trous bleus, clairs et souriants, des miroirs de coquettes, derrière lesquels on apercevait tout le vide du cerveau. Ces yeux de fille à vendre ne se baissaient jamais; ils quêtaient le plaisir, un plaisir sans fatigue, qu'on appelle et qu'on reçoit. » Le trio vit sous le même toit, mari et femme ayant depuis longtemps accepté l’absence d’amour dans leur relation, Maxime jetant une bouffée de jeunesse dans la maison et Saccard ignorant tout des coucheries entre sa femme et son fils.

Si le lecteur assiste à la progression financière d’Aristide, au crescendo amoureux de Renée, la deuxième partie du roman met en scène la dégradation morale et physique (et même financière !) de la jeune femme. Maxime va épouser une jeune fille de son âge (non par amour mais pour son argent, et on retrouve l’épais fil de l’hérédité !) et quitte Renée. A trente ans, elle se retrouve, seule, vieillie et ruinée.

Les cinquante premières pages du roman m’ont ennuyée, je l’avoue, les histoires immobilières m’ont aussi lassée mais lorsqu’on arrive au cœur du roman avec cette histoire d’amour qui porte le sceau de l’interdit, qu’en parallèle, un reflet si net de la bourgeoisie parisienne sous le Second Empire nous est offert, on retrouve tout le talent de Zola, son admirable écriture qu’on ne saurait imiter, ses métaphores, sa polysémie et sa richesse.

Je n’aurais pas pu ne pas choisir l’extrait qui cloître nos deux amants dans la serre,  cette serre tropicale qui fait rêver et qui voit éclore leur amour.

« S’ils avaient fermé les yeux, si la chaleur suffocante et la lumière pâle n’avaient pas mis en eux une dépravation de tous les sens, les odeurs eussent suffi à les jeter dans un éréthisme nerveux extraordinaire. Le bassin les mouillait d’une senteur âcre, profonde, où passaient les mille parfums des fleurs et des verdures. Par instants, la Vanille chantait avec des roucoulements de ramier ; puis arrivaient les notes rudes des Stanhopéa, dont les bouches tigrées ont une haleine forte et amère de convalescent. Les Orchidées, dans leurs corbeilles que retenaient des chaînettes, exhalaient leurs souffles, semblables à des encensoirs vivants. Mais l’odeur qui dominait, l’odeur où se fondaient tous ces vagues soupirs, c’était une odeur humaine, une odeur d’amour, que Maxime reconnaissait, quand il baisait la nuque de Renée, quand il enfouissait sa tête au milieu de ses cheveux dénoués. Et ils restaient ivres de cette odeur de femme amoureuse, qui traînait dans la serre, comme dans une alcôve où la terre enfantait.

D’habitude, les amants se couchaient sous le Tanghin de Madagascar, sous cet arbuste empoisonné dont la jeune femme avait mordu une feuille. Autour d’eux, des blancheurs de statues riaient, en regardant l’accouplement énorme des verdures. La lune, qui tournait, déplaçait les groupes, animait le drame de sa lumière changeante. Et ils étaient à mille lieues de Paris, en dehors de la vie facile du Bois et des salons officiels, dans le coin d’une forêt de l’Inde, de quelque temple monstrueux, dont le sphinx de marbre noir devenait le dieu. Ils se sentaient rouler au crime, à l’amour maudit, à une tendresse de bêtes farouches. Tout ce pullulement qui les entourait, ce grouillement sourd du bassin, cette impudicité nue des feuillages, les jetaient en plein enfer dantesque de la passion. C’était alors au fond de cette cage de verre, toute bouillante des flammes de l’été, perdue dans le froid clair de décembre, qu’ils goûtaient l’inceste, comme le fruit criminel d’une terre trop chauffée, avec la peur sourde de leur couche terrifiante. »

Le deuxième extrait renvoie au cotillon, cette danse-jeu qui amusait tant les bourgeois au XIXème siècle… ou quand le luxe se mêle au ridicule…

« M. de Saffré plaçait le duc de Rozan, le dos contre le mur, dans un angle du salon, à côté de la porte de la salle à manger. Il mit une dame devant lui, puis un cavalier dos à dos avec la dame, puis une autre dame devant le cavalier, et cela à la file, couple par couple en long serpent. Comme des danseuses causaient, s'attardaient :
- Voyons, mesdames, cria-t-il, en place pour les « Colonnes ».
Elles vinrent, les « colonnes » furent formées. L'indécence qu'il y avait à se trouver ainsi prise, serrée entre deux hommes, appuyée contre le dos de l'un, ayant devant soi la poitrine de l'autre, égayait beaucoup les dames. Les pointes des seins touchaient les parements des habits, les jambes des cavaliers disparaissaient dans les jupes des danseuses, et, quand une gaieté brusque faisait pencher une tête, les moustaches d'en face étaient obligées de s'écarter, pour ne pas pousser les choses jusqu'au baiser. Un farceur, à un moment, dut donner une légère poussée ; la file se raccourcit, les habits entrèrent plus profondément dans les jupes ; il y eut de petits cris, et des rires, des rires qui n'en finissaient plus. On entendit la baronne de Meinhold dire : « Mais, monsieur, vous m'étouffez ; ne me serrez pas si fort ! » ce qui parut si drôle, ce qui donna à toute la file un accès d'hilarité si fou, que les « colonnes », ébranlées, chancelaient, s'entrechoquaient, s'appuyaient les unes sur les autres, pour ne pas tomber. M. de Saffré, les mains levées, prêt à frapper, attendait. Puis il frappa. A ce signal, tout d'un coup, chacun se retourna. Les couples qui étaient face à face, se prirent à la taille, et la file égrena dans le salon son chapelet de valseurs.
Il n'y eut que le pauvre duc de Rozan qui, en se tournant, se trouva le nez contre le mur. On se moqua de lui. »

            J’avais testé les nouvelles d’Olivier Adam, puis le roman pour la jeunesse, est enfin venu le tour du roman pour adultes.

            Claire est une jeune femme seule. Elle vit seule, elle est caissière, n’a pas de réels amis et surtout elle est en manque de son frère, Loïc, disparu soudainement quelques mois plus tôt. Elle et lui ont toujours été très proches. Malgré ses deux ans de moins, il la devançait, la guidait, prenait les décisions pour eux deux. Puis subitement, il part… sans laisser de nouvelles. Alors Claire tombe dans une profonde dépression, maigrit, dépérit. Et un jour, une carte postale de Loïc adressée à Claire, comportant peu de mots dont ceux-ci « Je vais bien, ne t’en fais pas », lui remonte un peu le moral. Quelques jours semaines plus tard, une autre carte d’un autre endroit de France, lui permet de sortir de son cocon… et ainsi de suite.

Je ne veux pas tout raconter, il y a deux surprises dans ce court roman. Intense en émotions, c’est la relation frère-sœur, si fusionnelle, presque honteuse et incestueuse, qui est d’abord intéressante, mais aussi la lente renaissance de Claire. Ses maladresses, son désir de s’en sortir,  ses efforts maigres mais constants en font un personnage touchant. L’écriture d’Olivier Adam est efficace, les phrases sont courtes, simples, parfois brutales.

Une belle découverte que je conseille.

Un extrait qui évoque Julien, un autre personnage que j’ai apprécié et qui va entrer dans la vie de Claire. Julien ne va pas bien, sa vie c’est l’écriture, monologue :

« Tu te barres dans le Cotentin et tu écris. Tu prends des avions, des trains ou des chemins. Des lignes de fuite. Tu prends du temps. Tu en voles. Sans rien dire à personne. Contrebandier. Sale gosse. Tu emmerdes le travail, tu encules la vie active. Tu l’as toujours dit : eu es pour la vie passive. »

Merci Nesto !!!

Comme le titre l’indique, l’histoire se passe à San Francisco. A la fin des années 70. Les personnages se croisent, s’acoquinent, se disputent, s’enivrent, fument, s’aiment, se détestent… tout ça sur un air seventies, avant-gardiste, coloré et décadent.

Il y a Mary Ann qui, venant de Cleveland, fait figure de provinciale débarquant dans la grand ville. Fraîche et naïve, elle s’offusque, s’étonne, découvre et apprend les méandres de la vie de San Francisco qu’elle finit par apprécier plus que tout. Il y a sa logeuse, Mme Madrigal, toujours là pour donner un joint, toujours là aussi pour materner ses locataires. Il y a Michael, le chômeur homosexuel et Brian, l’homme à femmes. Les deux se retrouveront pour chasser la chair fraîche ensemble… L’humour et l’insouciance entourent ces personnages que de drôles de coïncidences finiront par réunir un soir de Noël.

Je me suis bien marrée à plusieurs reprises. La dimension fofolle du roman est sans doute sa plus grande qualité. Les personnages se démarquent tous par leur originalité et Mary Ann pourrait représenter le mât central, toujours droit mais qui tangue tout de même au plus fort de la tempête.

Léger et divertissant, ce roman est suivi de sept autres romans qui, d’après leur titre, comprennent les mêmes personnages que ce premier tome. Même si ce livre m’a plu, je ne suis pas sûre de vouloir poursuivre la série.

o   « la drague […] ressemblait beaucoup à l’auto-stop : il valait mieux s’habiller comme les gens par qui on voulait être pris. »

o   Dialogue entre Beauchamp et DeDe, ce couple où l’amour semble usé par le temps :

-         Maman doit être plus morte que vivante.

-         Arrête d’essayer de me remonter le moral.

Ce roman était l’une des plus grosses gouttes de l’océan de ma PAL… avouez que 788 pages pour un polar, c’est énorme ! Ce fut aussi l’occasion de découvrir l’écriture d’Elizabeth George que je ne connaissais que de nom pour l’avoir vu, comme vous tous, dans toutes les librairies, en tête de gondole.

Les côtes de Cornouailles. Thomas Lynley est un flic malheureux : il vient de perdre sa femme enceinte, tuée par un gamin de douze ans. Pour évacuer sa douleur, il marche, seul. Au bout de quelques jours, il fait une macabre découverte : celle du cadavre de Santo Kerne, tombé du haut d’une falaise qu’il tentait, apparemment, d’escalader. Voulant alerter la police, il brise le carreau d’un cottage, celui de Daidre. Bea Hannaford est la femme flic qui chapeaute l’enquête : on remarque bien vite que le matériel de Santo, jeune homme séduisant, charismatique et coureur de jupons, a été trafiqué, c’est donc un meurtre. Zoom sur sa famille mais aussi sur celle de son ancienne petite amie, sur son passé sexuel.

Comment le dire simplement : 788 pages pour un récit policier qui, au final, n’a rien de transcendant, c’est trop long ! Le roman comporte pourtant de nombreux points positifs : le portrait des personnages est réussi car savamment complexe (en plus, ils sont tous – à l’instar d’Agatha Christie –  susceptibles d’être coupable à un moment donné), le décor planté dans cette belle région du sud de l’Angleterre fait saliver le lecteur, la dimension policière fait souvent place à une once de philosophie. Tout ça en quelques 300 pages, je crois que c’était possible aussi.

J’ai un autre roman du même auteur dans ma PAL, je ne vais pas me gêner pour le lire dans les prochains temps, afin de me faire un avis un peu plus aiguisé sur cette prêtresse du meurtre à l’anglaise…

Deux citations que j’ai relevées :

« Ils se dévisagèrent comme seuls peuvent le faire deux ex-amants. Comme des ethnologues passant un site au peigne fin, cherchant des traces d’une civilisation ancienne. »

« Cette femme était cinglée, ça sautait aux yeux. Malgré son désir d’appuyer ses lèvres sur diverses parties de son corps, Cadan savait reconnaître la timbritude quand il la voyait. Si le mot timbritude existait, ce dont il doutait. Mais si le mot n’existait pas, il aurait fallu l’inventer, car Dellen incarnait la timbritude. Elle était la personnification ambulante, parlante, respirante, mangeante et dormante de la timbritude, et si Cadan Angarrack était assez excité pour se taper un troupeau de moutons, il était aussi assez malin pour fuir la timbritude comme la peste. »

Je ne résiste pas à l’envie de mettre en images quelques endroits évoqués par le roman :

Polpette est un grand bonhomme, ancien cuistot pour l’armée, qui n’a qu’un seul désir : cuisiner tranquillement. C’est dans la mystérieuse auberge du « Coq Vert » qu’il va trouver son bonheur et mitonner ses petits plats.

Le Coq vert appartient à un comte, Fausto de Scaramanda, un jeune homme riche, joyeux et un brin enfant-gâté. Polpette et Fausto ne sont pas seuls dans cette auberge, quelques personnages secondaires viennent fleurir leur vie : Monsieur Biryani, précepteur et homme à tout faire du comte ; la belle Alméria, éleveuse de furets et responsable du chauffage ; Pérero, l’éleveur de cochons ; Andrew, le barman de l’auberge, et quelques clients résidents.

L’équilibre de cette petite société isolée du monde extérieur est mis à mal le jour où le comte apprend que son père, un valeureux homme d’armes, va venir lui rendre une petite visite. Ca fait 15 ans qu’il ne l’a pas vu, depuis que son père l’a éloigné de la vie sociale et de la guerre pour rejoindre cette retraite du Coq Vert. Il craint sa venue que toute l’auberge prépare fébrilement.

            C’est (« encore » dirais-je, mais, pour mon plus grand plaisir !) un album gourmand puisque les auteurs nous font part, de temps à autre, des recettes de Polpette. Cocktails, côtes de bœuf, sandwichs épatants, œufs aux foies de volaille… on se régale et on aimerait goûter en lisant !

            L’autre point super positif, c’est cette auberge située au pied d’une cascade dans un endroit paradisiaque, digne d’un conte de fée. On nous la montre sous toutes les coutures.

Voilà un album tendre, doux et qui donne faim. Il nous promet une suite. J’ai hâte !

Je remercie Soukee pour m’avoir tentée, ça valait le coup !