Evidemment que je ne commente pas tous les albums et petits livres que je lis à mes enfants sur ce blog. Je n’en finirai jamais. On lit de tout ici. Du bon, du beau, du moins bon parfois. J’aimerais cependant vous parler d’une petite collection qui tape dans le mille, qui nous ravit tous les trois à chaque fois, le fiston de cinq ans, la fifille de deux ans et la maman de « bip » ans !

Petite sélection de trois livres :

            Une lettre pour Lily …la licorne ! de Christian Ponchon et Rébecca Dautremer. Un album qui était d’actualité il y a quelques jours encore. C’est Victor le facteur qui fait sa tournée. Il a une lettre pour Lily la licorne. Il est motivé, le gentil facteur, mais il ne sait où se trouve cette Lily. Tous les animaux qu’il croise sur son chemin l’envoient chercher ailleurs… le mouton lui dit d’aller voir le cochon qui lui dit d’aller voir la vache et ainsi de suite, jusqu’à ce que Victor le facteur tombe sur une licorne bien étrange, « un cheval avec une corne brillante sur le chanfrein » qui n’est autre qu’un entonnoir. Cette extravagante Lily lui demande de lire la lettre qui lui est destinée et… c’est un dessin de poisson ! « Car c’est aujourd’hui le premier avril ! Un jour où tout peut arriver, même de rencontrer un bel animal mystérieux qui n’existe que dans les histoires… ». La première lecture se termine par une vraie surprise, on a tous bien ri parce que l’imaginaire se même à la réalité. Bien sûr qu’une licorne n’existe pas mais les personnages sont tout de même des animaux qui parlent !

            Je t’aimerai toujours, quoi qu’il arrivede Debi Gliori. Cet album-là est le chouchou de mon fils. Il est simple et pourtant essentiel. C’est une maman qui dit à son petit renard de fils qu’elle l’aimera quoi qu’il arrive. Ca étonne un peu le garçon qui lui demande ce qu’il en serait s’il devenait un ours, un alligator, un hanneton ou encore une mouche… Mon fils s’est beaucoup identifié au renardeau. Eh oui, je passe souvent des journées à le gronder beaucoup, eh oui, ça ne m’empêche pas de l’aimer encore et toujours… Le refrain répété sans cesse de ce joli album est une déclaration d’amour à n’en plus finir…

           Le Géant aux oiseauxde Ghislaine Biondi et Rébecca Dautremer est mon album préféré, à moi. J’aime tout : les illustrations et le texte d’une poésie touchante. C’est un géant qui est très grand, très gros et surtout très seul. Tout le monde se moque de sa différence et le rejette. Jusqu’au jour où quelque chose, dans la forêt, atterrit aux pieds de Rodolphe, le géant. C’est un oisillon perdu que le géant recueille et réchauffe dans le creux de sa main et dans un coin de sa chemise.

« Rodolphe et son ami ne se quittent ni d’une semelle

 ni d’un battement d’ailes

et les jours s’égrènent au fil de cette douce complicité de l’amitié. »

L’oisillon grandit, aura à son tour des enfants et tous les oiseaux du coin trouveront refuge dans la chemise de Rodolphe pour faire leur nid. Rodolphe est toujours grand et gros mais il est enfin heureux. Le thème de la différence est subtilement traité et on ne peut qu’être touché par cet oisillon qui se blottit dans cette main démesurée.

            Concluons : Jamais de déception avec cette collection qui a aussi l’avantage d’être abordable (4.94 euros l’album). Rébecca Dautremer est une artiste de talent, ses illustrations et peintures d’une finesse, d’un réalisme et d’une précision incroyables m’émeuvent terriblement. Son site officiel parle de lui-même, allez le découvrir, c’est ici.

Ne suis-je pas gentille de faire de la publicité à l’œil ? J

            Je m’approche du genre de la science-fiction avec prudence et timidité et, pour l’instant, ne m’aventure que dans les œuvres pour la jeunesse. J’avais cependant donné ce roman à lire à certains de mes 4èmes  et je l’ai lu moi-même avec grand plaisir.

            L’ouvrage débute sur une image très poétique que le titre a reprise : un déluge de feu s’abat sur l’humanité, notre Terre, Gaïa, souffre, se révolte, « pleure toutes les larmes de son corps et engendre des océans dans lesquels s’abîment les continents. Elle s’arrête juste à temps pour ne pas sombrer dans son propre chagrin, dans sa propre furie, et fait naître du fluide de ses entrailles les contours d’un continent destiné à ses enfants survivants… s’il y en a. Tel un grain de poussière illuminé flottant dans l’océan des larmes de Gaïa, une bulle de vie se dirige au gré du vent, de la mer et de ses courants, vers ce petit bout de terre vierge et sauvage. »

            L’Archebulle est donc créée, cocon protégé du reste du monde et hautement surveillé par des vigiles. Natanae est une adolescente forcée de suivre sa mère qu’elle n’aime pas (et qui ne l’aime pas) suite au décès de son père. Elle déteste ce beau-père violent, Ramo, mais découvre avec ravissement, une demi-sœur, Thynie, 2 ans, et se sentira immédiatement le devoir de la protéger. Non loin de là, dans un autre quartier plus favorisé de l’Archebulle, se morfond Morphée, un adolescent épris de liberté et de culture. Il va souvent lire des poèmes et des pièces de théâtre dans la bibliothèque de son père, la Premier Dirigeant des Novi Electi, les « rois » de la bulle. Il surprend d’ailleurs une conversation qui lui fait comprendre que l’Archebulle  a établi un contact avec l’extérieur, avec le continent qui ne serait plus contaminé comme ce fut le cas jadis.

            Evidemment, sur un fond de comparaison avec Roméo et Juliette, Natanae et Morphée se rencontrent, leur différence les rapprochant. Ils décident de fuir l’Archebulle en emmenant la petite Thynie. Même si les dernières images de l’épilogue fleurent bon l’état sauvage, le retour à la nature splendide et primitive, j’aurais voulu en savoir davantage sur ces terres inhabitées, ça doit être mon côté Robinson…

            Un beau roman en tous cas, qui a bien plus à mes élèves. Ramo le beau-père qui va jusqu’à tenter un viol sur Natanae les a terriblement choqués.

            Pour le peu que mon expérience dans ce genre littéraire m’ait appris, le thème du complot est redondant : un monde futuriste où l’on nous cache quelque chose… à suivre pour vérification !

On m’avait dit que ce polar était bon… mais c’est carrément de la bombe !

            Il s’agit de la suite de La Cité des Jarres  quoi qu’on puisse très bien lire ce roman indépendamment. On en apprend un peu plus sur le commissaire Erlendur et sur sa fille notamment qui restera dans le coma toute la durée du livre.

            Le début de la quatrième de couverture est déjà en mesure de fasciner le lecteur : « Dans une banlieue de Reykjavik, au cours d'une fête d'anniversaire, un bébé mâchouille un objet qui se révèle être un os humain. Le commissaire Erlendur et son équipe arrivent et découvrent sur un chantier un squelette enterré là, soixante ans auparavant. Cette même nuit, Eva, la fille d'Erlendur, appelle son père au secours sans avoir le temps de lui dire où elle est. Il la retrouve à grand-peine dans le coma et enceinte. »

            Comme dans le premier opus, l’intrigue tourne autour de faits passés mais il reste des survivants au drame… Je n’ai pas tellement envie de résumer le polar mais sachez qu’il est question de violence conjugale, de réflexions diverses et variées sur l’amour, la paternité, … je n’ai d’ailleurs jamais lu un polar qui s’interrogeait tant sur des sujets universels. Erlendur mène l’enquête doucettement, partagé entre son désir de faire avancer une histoire sordide et celui de veiller sa fille alitée et inconsciente. L’homme est tiraillé entre son propre passé, le présent, les démêlés de l’affaire en cours… on se demande d’ailleurs comment il fait pour tenir sur ses deux jambes. Le lecteur s’attache à lui, comprend ses failles et ses faiblesses grâce aux petites bribes qui nous révélées sur son passé.
Quant à l’intrigue policière en tant que telle, on passe de la révolte à la compassion ; le réalisme des portraits est saisissant et se mêle à une forme de poésie et même de philosophie. J’adore ! Indridason, avec simplicité et talent, nous accroche à la page.

A lire de toute urgence !

            Un petit extrait qui prouve bien qu’on est loin des polars purs et durs, froids et empreints de machiavélisme…

Erlendur « pensait à ces enfants qui ne connaissent jamais vraiment leurs parents. Qui ne parviennent jamais à savoir qui ils sont en réalité. Ces enfants qui faisaient irruption dans la vie de leurs parents quand celle-ci était déjà à moitié écoulée et qu’ils ne savaient rien d’eux. Qu’ils ne voyaient en eux rien d’autre que la figure du père, de la mère, celle de l’autorité ou encore la figure tutélaire. Et ne découvraient jamais le secret qu’ils conservaient ensemble ou chacun de leur côté, ce qui avait pour conséquence de rendre les parents aussi étrangers à leurs enfants que tous les autres gens croisés sur leur chemin. »

Découverte en livre audio.

Il y en aurait à dire sur cette œuvre ! Commençons par le commencement…

            J’ai d’emblée été déçue par la voix de la lectrice. Il faut dire que je m’étais habituée à une voix d’homme lors de mes précédentes expériences livraudiesques (néologismons…), n’est-ce dû qu’à cela ? En tous cas, la voix de celle que je ne nommerai pas m’a gênée par ses sonorités légèrement rocailleuses, ses accents âpres. Je m’attendais à plus de douceur. Bon.

            Ensuite, j’ai presque immédiatement regretté de ne pas avoir lu le livre, plutôt qu’écouté. Je crois que c’est une grande œuvre d’une indéniable qualité, riche et dense, qui mérite une concentration accrue, une attention plus soutenue que celle que j’ai pu fournir entre deux ronds-points, partagée entre les préoccupations domestiques de mon chez-moi et les tracas professionnels…

            Plusieurs mots me sont venus à l’esprit : contemplation du passé d’abord. Cette œuvre ne bouge pas, l’héroïne (elle mérite assez mal cette appellation d’ailleurs) est tournée vers sa vie d’enfant et d’adolescente, elle fait revivre ses souvenirs à l’occasion de l’héritage que lui a légué sa grand-mère Bertha : une maison. Et là, le talent de l’auteur nous apparaît dans toute sa puissance : on y est dans cette maison, son plancher grince sous nos pas, les livres de la bibliothèque sont face à nous. On peut aussi s’asseoir à la petite table de la cuisine avec Iris, la narratrice. L’écriture a un pouvoir d’évocation assez particulier, rare.

            « Secrets » pourrait aussi résumer ce livre : la narratrice en déterre une importante quantité, elle fouille, elle creuse dans sa mémoire pour en extraire des tabous et des non-dits familiaux, et c’est la maison elle-même qui permettra cette re-découverte du passé.

            « Deuil » : la résurrection des souvenirs permet à Iris de faire son deuil, sans aucun doute. Il paraît même que c’est un processus inévitable. Mais le deuil est aussi un hommage, un hommage à toutes les femmes de la famille, car si l’écriture est féminine, les personnages le sont aussi. Des femmes toutes différentes : la passionnée, la pudique, l’électrique, la honteuse… Le deuil permet aussi à Iris d’assumer pleinement sa vie de femme actuelle dans les bras de Max.

            Mon avis est partagé : je ne remets pas en doute les qualités de l’œuvre, l’écriture est ciselée, sublimée, les descriptions et les évocations du passé sont d’une justesse remarquable. Cependant, si je suis en admiration devant ce style pur et exemplaire, un sentiment de malaise m’a envahie à plusieurs moments. Immobilisme - voilà le terme que j’aurais finalement eu envie d’utiliser pour qualifier ces retours incessants dans le passé. Comme une mouche prise au piège dans une toile d’araignée, éternellement prise au piège… Iris, elle aussi est piégée par son passé, elle s’y enferme comme dans cette maison. Et la fin m'a donné le vertige au mauvais sens du terme.

Le livre est un florilège de sentences dédiées à la mémoire et aux souvenirs. A collectionner !

« Les souvenirs sont des îles qui flottent dans l'océan de l'oubli »

« L’oubli partagé est un lien aussi fort que les souvenirs communs, peut-être même plus fort. »

« L'escalier n'était ni en haut ni en bas, ni dedans ni dehors.
Il était là pour assurer en douceur mais avec fermeté la transition entre deux mondes. Ainsi s'explique sans doute la prédilection des adolescents pour ce genre d'endroit, leur penchant à s'installer dans les escaliers comme celui-là, à se tenir dans l'entrebâillement des portes, à s'asseoir sur des murets, à s'agglutiner à des arrêts de bus, à courir sur les traverses d'une voie ferrée, à regarder du haut d'un pont. Passagers en transit, consignés dans l'entre-deux. »

Erik Orsenna nous offre, une fois encore, l’éloge d’un petit pan de la langue française.

            J’avais lu Si on dansait ? en 2009 ; La Révolte des accents  vient chronologiquement juste avant. Les ingrédients sont toujours les mêmes : une adolescente amoureuse des mots, une île, des personnages de conte. Jeanne obtient un job d’été un peu particulier : elle prête son excellente vue à un gardien de phare devenu aveugle. Observant ainsi de loin une représentation de Roméo et Juliette, elle assiste également au(x) drame(s) de l’île : les épices de Mme Rigoberta ont disparu et, par la même occasion, les accents qui ornent nos mots. Jeanne part à la recherche des accents et sa quête la mène en Inde. Elle y retrouve son frère, Tom, qui, contre toute attente, lui permet de retrouver les accents disparus.

            Je m’étais un peu lassée de ces récits qui ont quelque chose d’un peu redondant mais j’avoue que c’est avec grand plaisir que j’ai lu ce court texte agrémenté d’illustrations –même pour l’édition de poche, c’est extra. Orsenna nous conduit dans son univers, un univers tout doux, empli de candeur et de couleurs. Un monde de l’enfance où les cinq sens sont titillés. J’ai aimé ce parallèle gastronomie/langue française, tout à fait opportun, d’après moi ! « la blancheur du riz sans épices ressemble au grand désert d’une journée sans il était une fois ».

Moi qui me bats aussi quotidiennement contre les oublis des accents, vous pensez bien que je me suis sentie épaulée dans ma lutte de tous les jours… Certains élèves oublient tous les accents, tout simplement. Ca m’a toujours dérangée. Orsenna nous propose quelques dialogues dénués d’accent, c’est laid, difforme, c’est « fade » et « insipide ». « Leur absence éteignait les mots. On aurait que notre langue française avait, soudain, perdu tout élan, tout éclat, toute lumière ».

            Une défense des accents subtile, un brin surannée et délicieusement enfantine. Au-delà de cette apologie des signes diacritiques, l’auteur nous prouve, à chaque page, son talent de poète et son incroyable faculté de créer des images, des rapprochements, d’éveiller ou de réveiller notre amour du français.

« Grâce à la musique, on voit plus clair, plus loin qu’avec les yeux. On dirait que les notes prennent le regard sur leur dos et l’emportent au loin, là où il a besoin de voir. »

« M. Henri, notre quasi-centenaire, le roi de nos musiciens, se tenait devant la boutique. Il souriait. Comme toujours. Sur son visage, on aurait dit qu’une guerre avait éclaté jadis entre le sourire et les rides. Les rides progressaient d’année en année. Mais le sourire (pour combien de temps ?) continuait de sortir vainqueur. »

« Il était une fois...

Je ne sais pas vous, mais moi, dès que j'entends ces quatre mots, je ronronne, je m'abandonne, je prends la mer ou je m'envole, je m'étends, je m'agrandis, je ne suis plus Jeanne, je deviens qui on veut, un Esquimau, une Tahitienne, un éléphant, une fourmi rouge, un arbre du voyageur… ou Dieu lui-même. »