J’avais déjà rencontré cet auteur avec Le Club des Incorrigibles Optimistes découvert en livre audio et qui m’avait bien plu. Lecture version papier pour son dernier roman.

            Tom Larch a une mère hindoue et un père britannique. Né à New Dehli et élevé en Inde jusqu’à ses huit ans, il va d’abord mal accepter le changement pour une vie occidentale en déménageant avec ses parents à Londres. La maladie de sa mère, l’adultère de son père vont l’amener à prier, un soir, dans sa chambre, seul, entouré de bougies. Suite à cela, la maison va brûler, sa mère aussi, Tom va survivre. A dix-huit ans, en révolte contre son père, il va s’engager dans les Royal Marines. Pendant près de quinze ans, il va, de manière stupéfiante, à de nombreuses reprises, frôler la mort, l’éviter toujours. Son dernier exploit bien involontaire est de survivre à un crash d’hélicoptère.

            Légèrement blessé, il devient un héros et une journaliste de renom, Helen, va en profiter pour réaliser un reportage sur lui. C’est un succès médiatique international. Les deux trentenaires au caractère bien trempé vont tomber amoureux et concevoir une petite Sally. Pour clore cette histoire aux multiples rebondissements, Tom accepte de retourner en Inde pour retrouver le fils (adulte) d’un milliardaire. Encore des voyages, encore des surprises, encore des rencontres.

            J’ai été déçue par ce roman, inutile de le cacher plus longtemps. On a du bon gros romanesque, on ne s’ennuie pas une seconde, on voyage beaucoup (et les descriptions et anecdotes hindoues et londoniennes constituent, d’après moi, les points forts du roman). Le personnage de Tom Larch qui semble être immortel (d’où le titre…) est forcément attirant. Mais… mais l’ensemble n’est pas crédible, les histoires d’amour  qui avaient l’air de sortir de nulle part ne m’ont pas convaincue et j’ai trouvé les personnages féminins grossièrement dessinés. Une lecture de bonne femme, quoi ! J’avais trouvé plus de subtilité dans Le Club des Incorrigibles Optimistes où la part historique était bien plus intéressante qu’ici. Je me demande si ce n’est pas moi qui traverse une période où je fais la fine bouche. Car Jean-Michel Guenassia a incontestablement un grand talent de conteur.

« Le pilote s’arc-boutait sur le manche pour maintenir en l’air notre appareil, qui continuait à tournoyer. Puis une barre de fer se rua à la rencontre de mes os, une fournaise traversa mes paupières. Il y eut une explosion et tout s’éteignit.

Je suis mort le jeudi 5 février 2004 à 7h35 du matin. Je ne sais pas si j’ai été tué alors que l’hélicoptère était en vol ou lorsqu’il s’était écrasé au sol. Personne n’a été capable de me le préciser. En vérité, je m’en fous. »

              Si Marco Louis, le photographe en congé sabbatique, affirmait qu’il n’avait plus besoin de psy au début du tome 1, c’est tout le contraire à la fin de ce 2^ème tome. Et pour cause… ses angoisses l’handicapent au point de le rendre incapable de s’occuper de sa petite nièce. Il avance doucement dans la vie, accepte de déménager avec sa compagne, découvre avec horreur que son père est atteint de la maladie d’Alzheimer, se réjouit d’exposer des portraits d’ouvriers auprès d’un grand photographe qu’il admire avant de se rendre compte que c’est un salaud, … Les portraits des ouvriers du chantier naval sont l’occasion de s’interroger sur l’art : « J’ai longtemps confondu l’artiste et son œuvre… ce n’est que grâce à la psychanalyse, par étapes successives, que j’ai vaguement pu dissocier les deux . On peut être un grand artiste et un sale con. On peut faire des choses très belles en étant soi-même assez moche. On peut saisir toute la beauté du monde sur du papier mais n’en jamais faire partie… »

               Larcenet avait réussi à nous amuser et à nous faire rire avec Le Retour à la terre, ici, il nous émeut avec le même talent. Sans être jamais larmoyant, il sonde l’âme humaine en extrayant le meilleur et le pire. Superbe. Ce n’est pas étonnant que ce tome ait reçu le Prix du Meilleur Album à Angoulême en 2004.

»   19/20   »

             On prend les mêmes et on continue ! Faisant suite à L’Appel du Coucou, ce roman policier reprend les personnages principaux, à savoir Cormoran Strike, détective privé, toujours estropié, un peu rustre mais sensible et intelligent, et Robin, sa secrétaire à temps plein.

              Une femme mariée vient demander à Strike son aide : il faut qu’il retrouve son mari. Disparu une quinzaine de jours auparavant, Owen Quine, cet écrivain au comportement étrange, avait l’habitude de s’isoler sans prévenir ou de retrouver une maîtresse. Pourtant, sa femme trouve son absence vraiment trop longue. Après quelques recherches dans l’univers de l’édition et de l’écriture, Strike trouve le cadavre d’Owen Quine dans une maison inhabitée qui lui appartenait. L’homme a été éviscéré et placé dans une situation digne des pires films d’horreur. Mais cerise sur le gâteau, c’est que la scène représentée autour du cadavre, les procédés utilisés sont décrits comme tels dans le roman de Quine qui devait paraître sous peu…

              Secondé par Robin qui fait comprendre de manière de plus en plus pressante qu’elle a très envie de devenir détective à son tour, Strike va être confronté à des personnes bizarres, qu’il s’agisse d’éditeurs, d’écrivains ou d’amies et maîtresses de Quine. 

              Commençons par le positif : j’ai encore une fois passé un excellent moment avec ce livre audio. Cette Madame Rowling a le don de savoir décrire et faire évoluer ses personnages subtilement et tout en nuances. J’ai d’ailleurs beaucoup aimé le couple Strike-Robin, le maître et l’élève, la belle et la bête. L’auteur nous plonge également dans une capitale britannique tout en saveurs et en couleurs, il y neige, il fait froid, on accompagne les protagonistes dans les différents bars de Londres. Pourtant, j’ai moins aimé ce tome que le précédent. Les suspects se confondent et se mélangent (dans ma tête en tous cas), les citations en début de chapitre m’ont paru complètement superflues et, particularité de la version audio, Robin, dans la bouche de Philippe Résimont, a une voix de greluche (tout le problème des voix de femmes faites par des hommes.) Pourquoi ne pas avoir gardé le même lecteur que pour L’Appel du Coucou, Lionel Bourguet qui était un Strike idéal? Dommage. Je m’empresserai tout de même de lire ou d’écouter la suite puisque suite est prévue.

          Après le choc de Sukkwan Island, je m’étais sérieusement interrogée sur mon avenir avec ce David Vann qui sait faire parler de lui. Ma décision est prise : je vais continuer à le lire !

           En Alaska, Irene et Gary sont un couple vieillissant dans tous les sens du terme. Ils se disputent, ils ont du mal à se supporter et pourtant, en bonne épouse, Irène va suivre son mari dans son nouveau projet : construire une petite cabane sur un îlot isolé et privé de vie humaine (avec un nom qui se suffit à lui-même : « Caribou Island »). Gary est maladroit, incompétent, râleur et têtu, Irene le lui reproche assez mais des maux de tête insupportables créent une tension encore plus forte dans le couple. D’autant plus qu’aucun médecin ne trouve ni cause ni explication aux douleurs lancinantes et perpétuelles d’Irene. Rajoutez à cela des conditions climatiques désastreuses, c’est la fin de l’hiver et ses impressionnantes tempêtes et vous obtenez deux êtres qui ne se supportent plus.

          Du côté de leur fille Rhoda, ça ne va guère mieux. Elle attend patiemment que son dentiste de compagnon la demande en mariage mais sent bien qu’elle devrait plutôt le quitter. Si elle allait jusqu’au bout de son intuition, elle se rendrait compte qu’elle a raison, Rhoda, car Jim la trompe effrontément avec la première jeunette qui passe.

           L’atmosphère lourde et tragique est à l’image de l’environnement hostile, froid et austère. Vann adore isoler ses personnages, les confronter à une solitude physique qui permet de mettre en lumière leur solitude mentale. Comme si on en avait encore besoin, il nous prouve que la nature ne nous est d’aucun réconfort, pire, qu’aucun être humain ne nous comprendra jamais. J’ai adoré. J’aime quand on est à trois mille lieues des bons sentiments, quand ça racle, ça vente, ça bouscule, ça met en éveil, ça glace. Plus subtil que Sukkwan Island et bien meilleur d’après moi…

« Le mariage n’était qu’une autre forme de solitude. » 

« L’eau bien plus qu’un simple moyen d’expression, bien plus qu’une vague temporaire. Elle semblait abrasive contre sa peau. Elle prenait corps, elle avait un impact. C’était douloureux de rester ainsi malgré l’engourdissement. C’est ce qui le poussa à ramper jusqu’à la rive, enfin. Il ne tenait plus sur ses jambes. Les rochers lui blessaient les genoux, même à travers le jean. Il rampa hors des vagues, sur la plage, à travers les touffes d’herbe pointue et rugueuse, et à tâtons retrouva sa chemise, son pull et son ciré. »

            Petit livre dont le titre est assez explicite. Jean-Louis Fournier répertorie tout ce qui l’énerve, ce qui le contrarie et l’agace au quotidien. Ça va des pigeons au soleil en passant par les poubelles à roulettes et les accordéonistes du métro. C’est drôle, souvent sarcastique. On se retrouve facilement dans certains de ses dires même si on peut regretter le refrain un peu trop lancinant du « C’était mieux avant ». Nostalgie mise à part, on constate très vite que l’auteur est allergique au bruit car il évoque souvent la « pollution sonore », créée par les poubelles à roulettes (« L’ingénieur qui a conçu la poubelle à roulettes a dû se poser la question suivante : comment faire le plus de bruit possible avec une poubelle ? Il a utilisé la poubelle comme une caisse de résonnance. Fallait y penser, il y a pensé »), par les aspirateurs de feuilles mortes (et les balayeurs qui «se prennent pour Supercopter ») ou encore par la voisine qui passe son karcher à longueur de journée.

            Certains passages sont très drôles et très justes, notamment celui qui évoque les précautions prônées par le Ministre de la Santé : « L’été, quand il fait très chaud, vous nous dites qu’il faut boire des boissons fraîches, nous mettre à l’ombre, utiliser un ventilateur, surtout quand on est vieux. C’est gentil, Monsieur le ministre, de penser aux vieux, parce que quand on est vieux, on ne pense plus et on serait bien capable de se mettre torse nu au soleil, quand il fait 50 degrés. Vous devriez aussi, Monsieur le ministre, prévenir les vieux quand il pleut, qu’ils ne sortent pas parce qu’ils vont être mouillés, ou alors qu’ils mettent un imperméable et prennent un parapluie, des choses auxquelles on ne penserait pas quand on est vieux. Parce que, quand on est vieux, on ne pense plus. »

              Toujours au Ministre de la santé : « Tous les jours, j’entends à la radio des campagnes de dépistage, des statistiques effrayantes. Il faut que j’aille faire des examens, des analyses, des scanners. Il faut que j’en parle à mon médecin, à mon pharmacien, sinon… Sinon, quoi ? Je vais mourir ? Pour ne rien vous cacher, je m’en doutais un peu, c’est une tradition dans la famille. Mon arrière-grand-père est mort, mon grand-père est mort, mon père est mort, je crois que c’est héréditaire. Actuellement, vous me proposez un dépistage du cancer colorectal. Vous m’en parlez tous les jours à la radio. J’ai, comme tout le monde, une peur panique du cancer. Je crains tous les cancers. Le colorectal, c’est un nouveau, je n’y pensais pas. Maintenant, grâce à vous, j’y pense. Ça me fait une nouvelle inquiétude. »

            Même si j’ai aimé ce très court livre, je me permets de rajouter mon petit grain de sel : quand on ouvre un bouquin, qu’on le termine en vingt minutes et qu’on a l’impression d’en n’avoir lu qu’un seul chapitre tellement ledit livre est court… ça m’agace !