J’ai choisi cette BD parce que j’ai vu Teulé dans les noms des auteurs. J’avais aimé l’humour du Magasin des suicides et j’avais été choquée par le côté cracra de Darling. Un sacré mélange des deux dans cet album à ne pas mettre entre toutes les mains…

            Les parents de Jean-Charles ont honte de leur fils atteint de poliomélyte, ils le cachent sous la table quand du monde vient à la maison, l’engueulent quand il rentre avec des vêtements déchirés parce que des sales gosses se sont moqués de lui et lui ont cassé la figure. C’est la grand-mère, Goro-Goro, qui va s’occuper de lui un temps. Il marche sur les mains pour ne pas avoir à traîner une jambe malade et oublie ses malheurs en dessinant. Il entre dans l’univers de la bande dessinée en se faisant appeler Charlie Schlingo. Le reste de l’album est consacré à ses déboires professionnels, à une existence rythmée par des cuites, des parties de jambes en l’air, des passages en prison, des colères monstrueuses marquées par des vomissements et des jurons à n’en plus finir, des défaites et enfin, la solitude. En mode noir et blanc pour le graphisme.

            Que dire ? J’ai été tantôt choquée, tantôt amusée, tantôt révoltée, tantôt scandalisée, tantôt réjouie… L’humour crado à deux balles, ça va un moment mais 98 pages dans le même registre… pfff

Ca plaira sans doute aux passionnés de l’excès en tous genres…

            Ce n’est qu’en achevant ma lecture que j’ai découvert, sur la quatrième de couverture, que l’album était un hommage à Charlie Schlingo, véritable dessinateur ayant réellement existé, tout aussi frapadingue que le personnage de la BD. Je trouve ces vies-là plutôt pitoyables… ce n’est que mon avis.

Allez, deux petits passages qui m’ont faire rire :

-         une nouvelle idée de dessin : « on verra un gars monter dans un noyer et crier = « au secours, je me noix ! », alors un autre montera dans un abricotier et criera = « au secours, je me abricot ! »

-         « faut pas que je tombe, je vais salir le trottoir »

            La BD s’inspire du roman de Daeninckx du même nom.

            1920. Eugène Varlot, détective privé, est appelé d’urgence par le colonel Fantin de Larsaudière qui lui demande d’enquêter sur des tentatives d’intimidation qu’il subit de la part d’un anonyme. Varlot doit trouver de qui il s’agit. L’affaire, très vite, se complique : le détective se rend compte que la femme de Fantin, Amélie, le trompe avec de nombreux aviateurs ; leur fille, Luce, se comporte comme une enfant de cinq ans… alors qu’elle en a vingt-cinq. Bref, tout porte à croire que Fantin mène Varlot en bateau, espérant voir mourir sa femme pour récupérer sa fortune et tentant de se faire, avec le détective, un alibi en béton.

            L’intrigue est un peu sinueuse, je ne vais pas vous le cacher, mais j’ai adoré l’univers des années 20 recréé, là, sous nos yeux. Paris et ses anciennes Peugeot, ses somptueux cinémas, ses extravagantes réceptions… et Paris avec les souvenirs très frais de la Grande Guerre. Varlot lui-même en subit les conséquences en faisant toutes les nuits le même cauchemar. Des êtres abîmés, voire, déchiquetés par les armes des tranchées errent dans les rues et les hôpitaux.

            La fin est surprenante et malgré les 80 pages et le noir et blanc qui peut faire hérisser les poils de certains lecteurs, j’y suis arrivée assez vite. Le langage est cru, fleuri, direct et incisif : « comment en vouloir à une jeunesse qui voit revenir son champion de polka en chaise roulante ?». J’ai même découvert une expression que je ne connaissais pas et que Daeninckx semble apprécier particulièrement : mettre les bouts (se tirer, se sauver).

            Tardi est fidèle à lui-même, tout en courbe et en rondeurs, il se fait le miroir d’une époque aux contrastes saisissants.

            Je collectionne les découvertes étranges en matière de BD. Celle-ci brille par son originalité avec ses deux termes-clés : surdité et Louvre. Oui, déjà l’alliance des deux mots est surprenant.

            Bastien est un jeune sourd au look légèrement punk qui se cherche un boulot. Il attend dans une salle du Louvre une personne qui l’a convoqué pour un stage mais c’est Fu Zhi Ha, un Asiatique riant, sourd lui aussi, qui l’embrigade et s’exprime avec enthousiasme de son travail.

            Toutes les nuits, il est un gardien à qui revient une tâche plus qu’insolite : libérer les œuvres d’art, les faire vivre. Et cela se passe à gros coups de tambour qui endorment la vigilance des gardiens ordinaires, et aux heures nocturnes impaires. Le premier soir, le héros croit rêver en voyant une énorme statue voler dans les airs avant de reprendre sa place, comme si de rien n’était. Le soir suivant, c’est une statue d’Henri IV enfant qui galope dans les couloirs du musée, joue au Kawasaki entres les œuvres d’art du Louvre.

            L’idée, je le répète, est originale, mais des points d’ombre ont un peu gâché ma lecture. On ne comprend pas trop pourquoi c’est précisément Bastien qui a été choisi pour assurer la succession de Fu Zhi Ha : parce qu’il est lui aussi malentendant ? Et puis, j’aurais aimé que l’auteur insiste sur cette métamorphose remuante et nocturne, que justement « l’âme » des œuvres d’art soit valorisée. Enfin, les couleurs sombres tendant souvent vers le vert m’ont donné un mauvais goût dans la bouche.

            Les dernières planches m’ont toutefois fascinée : Bastien, contrarié, libère les statues le jour dans tout Paris et les images sont superbes. Les quais de la Seine sont ornés de reflets artistiques : La Joconde, Géricault, Delacroix… cette dimension onirique rattrape toutes les gaucheries de l’album.

            Quand Fu Zhi Ha explique sa mission : « Je soigne l’âme de chaque œuvre dans ce musée… je regarde au-delà du vernis, du marbre ou de la dorure. J’écoute tout ce qu’elles ont à me dire ».

            Quelle étrange découverte que cet album en noir et blanc ! Il raconte une légende, celle de Luce de Mirail, qui, comme une certaine Antigone, fut « condamnée depuis sa naissance à un destin tragique ».

            « A 13 ans, Luce est mariée à Abélard de Mirail, fils aîné de Symphorien. Par cette union, les Mirail s’approprient Castel Djoubé et redeviennent seuls maîtres à Rocmirail. Un jour, Luce a 20 ans, Galéon s’invite à la fête et revendique le château des Dalmayrac. » S’ensuit un combat entre l’époux et le frère de Luce. Abélard, l’époux que Luce n’aimait pas, tue Galéon, le frère compréhensif qu’elle chérissait. Mais l’ennemi est Galéon et le patriarche, Symphorien, refuse qu’on lui donne une sépulture. Abélard meurt de ses blessures quelques jours plus tard. Luce, qui n’est pas venue voir son mari agonisant et qui a recouvert le cadavre de son frère de boue la nuit, en cachette, est recluse dans une pièce du château. Fière, elle ne se plaint pas, elle accepte la nourriture froide qu’on lui donne. Elle lutte, résiste jusqu’au jour où Thomas, le frère d’Abélard, revient au château et tombe amoureux d’elle. Elle répond à ses attentes, et, après une liaison secrète où les amants fuient chaque nuit, Thomas frappe son père car il refuse le mariage. Alors que Thomas disparaît dans le brouillard hostile des confins du Rouergue, Luce est accusée d’avoir ouvert la sépulture d’Abélard et dispersé ses restes. Elle mourra sur le bûcher, portant l’enfant de Thomas dans le ventre.

            C’est tragiquement beau. Luce apparaît comme une femme noble, orgueilleuse, revancharde ; solitaire dans un monde qui lui en veut, entourée de personnes malveillantes, elle respectera ses principes.

            Le graphisme a quelque chose d’effrayant quelle que soit la scène qu’il représente. Le noir est comme de la suie ou de la cendre qui tombe verticalement, le blanc se fait plutôt gris pour rendre l’ensemble très sombre. Il y a quelque chose de fantomatique là dedans, à juste titre.

            Les dernières planches sont magnifiques et fortes en émotion. « Des pèlerins toujours plus nombreux venaient planter une croix sur le lieu du martyre de Luce. Ainsi entra-t-elle dans la légende. » Un arbre se dresse encore aujourd’hui, seul, fier, sur la colline des mille croix.

            Cette BD a reçu le Prix Essentiel au festival d’Angoulême en  2009.

            J’avais touché du doigt l’univers de Will Eisner avec  Moby Dick qui m’avait déçue. Je n’allais pas rester sur cette mauvaise impression, sachant que certains considèrent Eisner comme un des meilleurs. J’ai bien fait !

            Impressionnant, fascinant et effrayant sont les trois adjectifs qui me viennent spontanément à l’esprit trois secondes après avoir fermé cette grosse BD qu’on appelle plutôt « récit graphique». Will Eisner a entrepris un travail titanesque de fouille et de recherche pour nous présenter une œuvre mettant à jour un faux.

            Fin XIXème siècle, un certain Mathieu Golovinski, sans foi ni loi, vénal mais habile écrivain, est recruté par Ratchkovski, chef de l'Okhrana, les services secrets de la Russie impériale pour rédiger, imaginer un « document qui prouvera à notre tsar que les Juifs sont derrière la révolte imminente ». Il rédige ainsi les fameux Protocoles des Sages de Sion qui ne sont rien d’autre qu’un vulgaire plagiat d’un pamphlet satirique, Dialogue aux enfers entre Machiavel et Montesquieu de Maurice Joly. Les Protocoles se promènent rapidement de pays en pays, contribuant à enfler la haine antisémite. En 1914, les loyalistes parlaient déjà d’un « complot juif » mais les Protocoles continuent à être publiés et à se vendre. En 1921, la comparaison entre les Protocoles et le Dialogue aux enfers de Joly dénonce le délit de plagiat sans aucune ambiguïté, pourtant le faux circule toujours. En avril 1935, un procès condamne les Protocoles et la BD nous apprend qu’en 2004, les Protocoles  « continuent à se vendre en librairie à travers le monde. »

            Comment le mensonge et la supercherie peuvent-ils mener à la haine, au sang et à l’extrême ? Ce livret mérite qu’on s’y attarde car il démantèle le complot au fil des ans, expliquant l’antisémitisme qui a sévi lors de la Seconde Guerre mondiale et qui, hélas !, sévit encore aujourd’hui.

            Ce n’est pas le graphisme qui a retenu mon attention mais la parole véhiculée dans ces planches qui rend cette vaste mystification compréhensible et accessible. Voilà une œuvre nécessaire, que tout le monde devrait lire.

J’ai encore un Will Eisner sur le feu, j’ai hâte de le découvrir !