Billet lapidaire car cette BD m’a déprimée !

Ernest est placé en maison de retraite parce qu’il souffre de la maladie d’Alzheimer. Si au début, il a encore toute sa tête et s’intègre bien à la vie de la résidence, petit à petit, sa mémoire s’effiloche : il ne trouve plus ses objets familiers, il tient une balle entre les mains et ne sait plus ce que c’est, il n’arrive plus à boutonner sa veste, et… il ne sait plus ce qu’est une veste.

Le lecteur apprend à connaître les autres pensionnaires de la résidence : entre l’escroc kleptomane, celui qui ne parle que de son passé lointain et celle qui passe sa journée à demander à téléphoner, le tableau n’est pas très glorieux. Ernest se trouve au rez-de-chaussée au début de l’album et il sait que, lorsque son état dégénérera, il se retrouvera au fameux premier étage, là où ils sont tous fous. Ces vieux tentent malgré de tout de se rebeller, ils empruntent une voiture et prennent la poudre d’escampette mais se font vite reprendre.

L’illustrateur a fait le choix d’alterner les dessins représentant le présent, de petits être âgés et dépendants, et le passé, lorsque ces mêmes personnes étaient valides et saines, et occupaient même souvent un statut enviable dans la société.

J’aurais aimé trouver un petit éclair d’espoir mais l’état d’Ernest va decrescendo et ses congénères ne vont pas mieux que lui. C’est très triste et c’est ce qui nous attend, ou en tous cas, certains d’entre nous. L’humain réduit au néant, l’être n’est plus pensant, on lui a ôté son intelligence, sa réflexion, sa mémoire. Difficile à accepter.

J’avais découvert Alfred lors de la lecture de l’inoubliable et impressionnant Pourquoi j’ai tué Pierre. Ici, la claque n’est que légèrement moins forte. La BD s’inspire d’un court roman de Guillaume Guéraud.

Le narrateur, c’est le tueur. Pas n’importe quel tueur puisqu’il a dégommé huit personnes un jour de mariage dans un village perdu, Mortagne. Pas n’importe quel mariage puisqu’il s’agissait de celui de son frère.

Toute la BD raconte comment Martial, un jeune homme sain d’esprit en est arrivé à commettre ces meurtres atroces. Mal aimé de ses parents, il a passé son enfance dans ce patelin perdu où violences, hypocrisies et règlements de compte sont légion, un bled où le travail du bois, la vigne et la chasse sont les uniques préoccupations. Il s’est lié d’amitié avec le simplet du village, Terence, qui se fait régulièrement battre par le marié son frère Arnaud et son super pote, Frédo. La coupe est pleine pour Martial. Il faut que cela cesse et il s’occupe seul de cela.

L’album est brutal, du début à la fin. La description du massacre du mariage l’est bien évidemment, mais le portrait des habitants de Mortagne, les conflits, les arrangements sournois, la maladie du père, l’absence totale de sentiments le sont sans doute tout autant. Ce qui est dérangeant, c’est qu’on nous fait passer l’assassin pour sympathique, voire, le seul être à dix bornes à la ronde qui a un peu de jugeote et de bon cœur.

Les dessins sont eux aussi emplis de cette violence. De grandes cases, des personnages laids, du brun, du gris, des traits rapides et grossiers comme si les habitants du village ne méritaient pas qu’on s’y attarde.

Appréciant la qualité du graphisme en accord avec cette histoire sordide, j’ai cependant été frappé par une atmosphère que j’ai l’impression de croiser souvent en bande dessinée : la campagne profonde, la bêtise des habitants, la violence. Sont-ce des thèmes de prédilection pour nos bédéistes ?

J’ai découvert Meunier avec Après la nuit.

« A Mortagne, on n’a pas vraiment les moyens de réfléchir en fait. On a bien un cerveau mais rien d’autre à mettre dedans que tu raisin, des planches, de la sueur et du plomb. C’est comme ça. Pour le reste, on n’a pas les armes qu’il faut pour changer les choses. Voilà ce que j’ai ruminé durant tout ce week-end avec Terence. Voilà. »

J’avais gardé en tête la couverture de cet album entrevu chez Noukette, je suis tombée dessus à la bibliothèque, je l’ai emprunté ne sachant plus du tout de quoi il en retournait…

            Olivier, le narrateur (et auteur) nous raconte sa vie : des parents hippies et très cool, des grands-parents catholiques pratiquants plutôt obtus, ses questionnements quant à la religion et à l’existence de Dieu. Et puis une rencontre : Pierre, un curé qui contre toute attente se lie d’amitié avec les parents d’Olivier. Pourquoi ? parce que Pierre est un curé ouvert, sympa, bon vivant, généreux. Olivier l’admire, se flatte d’être son ami… chaque année un peu plus. Il part en colo avec lui et d’autres gamins mais seul lui, Olivier, a le privilège de promener le gros chien de Pierre. Pierre revêt une dimension paternelle et protectrice complètement rassurante. Olivier passe d’ailleurs des étés fabuleux à la Joyeuse Rivière, cette ferme isolée dans un écrin de verdure.

            … vous devinez la suite comme je l’ai deviné. Il faut se méfier de ce qui est trop bon, trop lisse, trop parfait. L’air de rien, Pierre demande à Olivier de lui masser le ventre, un soir, alors que tous les autres colons dorment profondément. Bien sûr, ce n’est pas innocent. Bien sûr, vu l’ampleur des relations d’amitié et de confiance qui se sont tissées depuis des années entre le curé et l’enfant de douze ans, Olivier se tait. Il refuse témérairement de recommencer mais il se tait. Et il va se promener avec ce pesant bagage toute sa vie. Passé la vingtaine, une jolie femme et des projets lui feront mettre ces attouchements dans un coin de sa tête mais à 35 ans, ça lui expose à la figure, ça remonte à la surface, ça rend sa vie insupportable.

Olivier a la chance d’avoir un super pote, Alfred, à qui il va raconter son histoire et avec qui il va collaborer pour donner naissance… à cette bande dessinée. La fin de l’album est surprenante, haletante, saisissante.

Autobiographique et très intime, cet ouvrage est d’une subtilité incroyable. Il est avant tout une thérapie pour l’auteur qui ne s’en cache pas : « il est grand temps d’écrire cette histoire, entièrement, depuis le début. Il n’y a rien d’autre à faire pour m’en débarrasser. J’ai la chance de pouvoir tout jeter par écrit. C’est aussi efficace qu’une psychanalyse et ça me fait faire des putains d’économies. Alors je m’immerge entièrement dans mes souvenirs. » Gorge serrée pour le lecteur.

Cette BD à part, marquée par le sceau du courage, est une leçon pour tous : plutôt que de noyer ses mauvais souvenirs, l’auteur les affronte, les attaque… se montre plus grand et plus fort qu’eux. Différentes techniques sont utilisées comme les photographies qui s’intercalent entre les dessins, des jeux de proportions qui m’ont fait penser tantôt à Almodovar, tantôt à Satrapi. J’ai été très très émue et même si j’ai trouvé cet album extrêmement triste (une mauvaise expérience, un événement malheureux peut hanter toute une vie, hélas !), j’en fait un coup de cœur pour le génie, le surréalisme dans le dessin, le talent et la sensibilité des auteurs.

D’emblée, je savais que cet album allait me plaire… il parle de bonne bouffe !

Alain Passard est un grand chef, propriétaire d’un restaurant parisien trois étoiles, « L’Arpège » (je n’y ai bien sûr et hélas ! jamais mis les pieds). Christophe Blain, dessinateur et scénariste « étoilé » dans son domaine se propose de nous dévoiler une partie du travail titanesque de Monsieur Passard.

Si le thème de l’album est original, la forme n’est pas en reste. La page de gauche est réservée à une recette, celle de droite à la réalisation de cette recette par Passard dessinée par Blain. Bien sûr, les recettes sont originales et surprenantes puisque nous dégustons (trop virtuellement à mon goût !) un cœur de chou nous veau « à cru » au parmesan, des galettes de pomme de terre « façon pizza » aux crudités et parmesan, une émotion « pourpre » au miel d’acacia ou encore des fraises aux « éclats » de berlingots à l’huile d’olive.

Ce qui ressort de ces planches culinaires et gastronomiques, c’est l’amour du chef cuisinier pour son métier. Il regarde amoureusement les légumes et les fruits qu’il choisit minutieusement, il dresse souvent un « tableau » des produits crus, les observe, les scrute, les dispose à la manière d’un peintre devant sa toile. C’est bien un art. Un art sensuel et généreux.

Quelques intermèdes nous emmènent loin des fourneaux, dans le potager de Sarthe ou encore dans celui de Normandie. Passard s’entoure des meilleurs jardiniers, sa cuisine s’apparente même parfois à un laboratoire où l’on compare, par exemple, le navet dans trois terroirs différents. Cette minutie peut faire sourire mais lorsqu’on suit le cheminement d’un grand chef, elle est logique.

Un hommage à un grand cuisinier donc, et plus généralement à un métier souvent ingrat qui s’approche du sacerdoce, Passard nous dit dans la dernière page que ses journées vont de 7 à 3h du matin… et il conclut en s’exclamant : « Hahahaha on a la belle vie ! »

Une belle lecture gourmande que je ne peux m’empêcher de comparer à Le gourmet solitaire que j’ai tant aimé qui est, il me semble, un brin supérieur à cet album par son intrigue. Le côté répétitif de Blain peut déplaire à certains. Je ne manquerai pas de tenter l’une ou l’autre recette et vous en ferai peut-être part.

Le fameux « cœur de chou » : « C’est beau, ça, c’est des p’tits cœurs de bœuf. C’est tendre comme la rosée. Ce que j’aime, c’est presque créer le truc. Réunir les ingrédients. Jouer avec les couleurs. Regarde. J’ai fait mon marché. C’est beau, non ? Tony, viens voir. Regarde, c’est beau, non ? »

C’est une première, voici ma note pour cet album… note que je transmettrai à Yaneck, comme tous mois   : 18/20

Tout comme pour Construire un feu, je n’ai pas réussi à lâcher cette BD une fois ouverte. Cet auteur a le don de happer le lecteur, et ici, avec  de l’horreur et de l’insoutenable !

            Les premières planches renvoient au procès du trop célèbre Landru, en novembre 1921. Un avocat énumère ses crimes, le condamne sans indulgence et le traite de « monstre », d’ « impitoyable Barbe-Bleue », d’ « assassin scrupuleux et méthodique ».  Puis, retour en arrière. Janvier 1915. Explication des faits à leur source, à leur origine. Sauf que Chabouté nous propose une version toute particulière de cette page historique sanglante. Landru n’est plus le coupable mais la victime ou du moins, le complice inconscient des meurtres commis sur les femmes.

            Du fond des tranchées, en janvier 1915, Paul exprime son désir de retrouver sa bien-aimée, Hélène, et de fuir. Ce qu’il ne tarde pas à faire. La guerre aura laissé des traces indélébiles sur son visage puisqu’un obus l’a complètement défiguré. Il lui faudra beaucoup d’argent, prévient-il dans une des dernières lettres adressées à Hélène. Landru, lui, passe son temps à séduire des jeunes femmes par le biais de petites annonces avant de les escroquer. Paul, ayant eu vent de ses petits larcins, le fait chanter en lui demandant de rameuter encore et encore, des femmes riches à la villa de Gambais : « C’est elles qui vont nous donner leur argent et nous supplier de les aider à quitter le pays … et je me ferai un plaisir et un devoir de leur  faire prendre un bateau pour l’Argentine ». Landru se voit forcer d’accepter le marché. Les trois complices suivent toujours le même procédé : ils feignent un cambriolage la nuit lorsque la jeune femme est au lit. Paul donne une arme à celle-ci et l’ordre de tirer sur tout ce qui bouge. Les femmes, les unes après les autres, vont croire qu’elles ont tiré et tué un Landru allongé au sol, inerte. Ce n’est qu’au bout de quelques voyages (pour lesquels Landru demandera toujours « deux allers, un retour ») que Landru apprendra le véritable destin des femmes : massacrées, Paul et Hélène leur extorquent leur argent,… mais aussi leur peau, qu’un médecin tente de greffer sur le visage mutilé de Paul.

            Pourquoi changer l’Histoire ? est-ce pour nous amener à réfléchir sur la justice ? sur la responsabilité des médias ? sur la « vérité » qui reste toujours une donnée incertaine ? Je ne sais pas mais en tous cas, la version que nous présente Chabouté est une réussite.  Le récit est prenant, le graphisme noir et blanc envoûtant. Le réalisme des planches évoquant la Première Guerre fait froid dans le dos. Landru avec sa célèbre barbe pointue passe pour un homme bienveillant trop crédule. Paul, momifié par ses nombreux bandages apparaît comme un monstre, au sens propre comme au sens figuré. Au final, c’est bon comme un excellent polar, images en prime.