-Chroniques de la vie des Iraniennes-

            Le hasard m’a amenée à lire le fascinant roman de Zoyâ Pirzâd, à rencontrer une charmante Iranienne exilée en France depuis des années, à revoir le film Persépolis et à m’intéresser de plus en plus à ce pays tellement riche en paradoxes qu’est l’Iran. Je ne sais pas si vous connaissez cette collection des « Pintades » qui consiste à se téléporter dans quelques grandes villes du monde (New York, Londres, Madrid, Beyrouth, et j’en passe…) et à découvrir la vie de cette mégalopole d’un point de vue sociologique, culturel, culinaire et religieux.

            C’est Delphine Minoui (plus récemment vue et entendue pour son dernier livre Les Passeurs de livres de Daraya) qui nous raconte ses quelques années vécues à Téhéran à travers des portraits féminins : femme chauffeur de taxi, business woman, voyante, pleureuse, journaliste, esthéticienne, photographe, etc. Difficile de résumer de telles chroniques, je vous livre ce qui m’a le plus marquée :

-          Le port du voile est évidemment indispensable, et c’est même souvent le tchador que les femmes revêtent. Précisons aussi, entre autres, que « les chaussettes sont obligatoires, pour éviter tout signe de sensualité ». A 9 ans, (l’âge de la maturité selon l’Islam… punaise, l’âge de ma fille !) il devient obligatoire. En 1935, il était interdit et, paradoxalement, le port du voile a ouvert les portes des écoles et des universités. La moitié des étudiants sont désormais des femmes.

-          Téhéran détient le record mondial en matière de rhinoplastie : eh ben oui, c’est souvent le seul bout de la femme qui dépasse du tchador, il faut bien qu’il soit parfait.

-          La femme est la moitié d’un homme. Le témoignage masculin, par exemple, vaut celui de deux femmes. L’épouse, désireuse de voyager, doit demander l’autorisation à son mari.

-          Broadway et les Champs-Elysées n’ont qu’à bien se tenir : la principale artère de Téhéran fait 18 kms de long et on y trouve… de tout.

-          Les Téhéranaises adorent se maquiller à outrance, aller chez l’esthéticienne (au moins une fois par semaine !), porter des vêtements moulants et criards (sous le tchador, évidemment). Le prêt-à-porter occidental (vestes cintrées, robes à paillettes, strings) arrive, comme les kalachnikovs, à dos d’âne, à travers les montagnes enneigées du Kurdistan. Ces tenues interdites sont portées lors de soirées privées.

-          Aucun problème pour se faire livrer à domicile, à Téhéran, qu’il s’agisse de sushis ou de pizzas.

-          Des milliards de litres de coca ont déjà été ingurgités au pays où on scande lors de la prière du vendredi « Mort à l’Amérique » !

-          Les séminaires de réussite à l’Américaine (« Apprenez à vous aimer », etc.) ont pignon sur rue !

-          Les Iraniennes adorent faire des blagues. L’une de leurs préférées : Pour son 13è anniversaire, la première chose à faire est de se débarrasser de son monosourcil. D’ailleurs, pourquoi 13 ans ? Merci à Chirine Ebadi, avocate et prix Nobel de la Paix qui a réussi à faire passer l’âge légal de mariage pour les filles de 9 à 13 ans…

-          Il existe des femmes flics mais leur mission se cantonne finalement à la « chasse aux Iraniennes » puisqu’elles n’ont pas le droit d’appréhender un voleur, un malfrat… elles ne peuvent pas toucher un homme !

-          Entre ragots, thé, grignotages et papotages, « on va à la mosquée comme on se donnerait rendez-vous au café si on était à Paris. »

-          La consommation d’alcool est interdite et sévèrement punie mais la vodka coule à flot lors de soirées privées.

-          Dans cette ville de 12 millions d’habitants, les femmes sont toujours accueillantes, elles se distinguent par les multitudes de pâtisseries et confiseries « toujours d’un raffinement incroyable » qu’elles sont en mesure d’offrir à leurs hôtes.

-          Si les écarts et les libertés prises avec la loi et une religion contraignantes sont quotidiennes, la peine de mort existe encore bel et bien et on ne plaisante pas avec certains points : une femme doit arriver vierge le jour de son mariage.

               Finalement Téhéran est LA ville des paradoxes où les femmes sont les championnes de la clandestinité, où elles luttent chaque jour pour vivre un semblant de liberté et de légèreté. « Sexy sous le tchador » pourrait constituer leur mot d’ordre. Elles y réussissent plutôt bien. Ce monde fait d’hypocrisies permanentes m’a fait penser à la France sous l’Occupation, sauf qu’ici, l’ennemi à berner est le mari, la belle-mère, le voisin, le policier. J’ai beaucoup aimé cette lecture enrichissante et parfumée de safran, de rose et de grenade (le fruit ! le fruit !), je regrette seulement que ces chroniques soient déjà vieilles de dix ans… les choses ont-elles évolué depuis ? J’aimerais vraiment le savoir !

             Dans un paysage nocturne et quelque peu fantomatique, une camionnette avec l’inscription « Le Factotum » roule à toute allure et s’arrête devant un hôtel abandonné planté au milieu de nulle part. Un homme à salopette en descend et salue celui qu’il prend d’abord pour le patron, un grand type maigre qui n’est autre qu’un barman. Les deux hommes ont été missionnés pour retaper l’hôtel en un seul mois en échange d’un « salaire plutôt confortable » sans avoir jamais vu le propriétaire. La tâche est rude mais le rondouillard et jovial factotum Ladislas Quint (« Qu’un ? Oui mais le bon ! » est sa blague de présentation !) prend les choses en main alors que son acolyte, Gus Mc Kolette semble plus sceptique. De sceptique, il passe à bouleversé quand il s’aperçoit que, de la boîte aux lettres qui déborde de lettres non ouvertes, surgissent des dizaines d’enveloppes au nom d’Alice Mc Kolette… Le mystère reste entier. Ça bricole, ça peint, ça répare, ça colmate des jours durant dans des jaillissements de couleurs et dans une cohabitation faite de hauts et de bas.

            C’est un album bien étrange qui ouvre les portes de la couleur tout en flottant dans une atmosphère digne de celle de la maison de la Famille Adams. Entre fantastique, onirique et poésie, le lecteur est tout content de se faire manipuler, de grimper l’escalier qui grince, de tester un cocktail réalisé par celui qui est surnommé Shaker, de participer à cette atmosphère désuète mais charmante. Une très belle découverte ; je lis Kokor pour la première fois et j’ai été séduite autant par le dessin que par le scénario.

Le billet tout aussi enthousiaste mais bien plus complet de Mo’

« 18/20 »

           J’ai tardé à lire ce livre, j’en ai laissé passer des billets sur les différents blogs ! Finalement, l’époque de la rentrée a été propice à un peu de légèreté.

          Agatha Raisin est une brillante femme d’affaires dans son agence immobilière londonienne, elle sait parfaitement manipuler son monde et obtenir – à n’importe quel prix – tout ce qu’elle veut. Pourtant, à cinquante passés, elle décide de quitter le navire : elle part s’installer dans un mignonnet cottage des Cotswolds. Elle pense s’épanouir dans un monde tranquille et apaisant mais elle se rend vite compte qu’elle s’ennuie comme un rat mort et qu’elle ne s’intègre pas vraiment dans ce village où les esprits sont souvent étriqués. Pour se faire remarquer, elle participe à un concours de quiches. Elle ne sait pas cuisiner ? Qu’à cela ne tienne, elle va acheter une quiche aux épinards chez le meilleur traiteur de Londres. Oui, mais non seulement, cette quiche n’obtiendra pas le premier prix (et Agatha sent l’entourloupe !) mais en plus, elle tue le président du jury qui meurt empoisonné. La police n’accuse pas Mme Raisin et conclut à un accident : la cigüe peut être confondue avec les épinards. Après s’être fait de nombreux ennemis et très peu d’amis, Agatha décide de mener l’enquête au péril de sa vie…

           J’ai apprécié cette lecture même si ce n’est pas ma cup of tea. Il est vrai que les pages se tournent toutes seules et que, même si cette Agatha a quelque chose d’agaçant, on s’attache à elle malgré tout. Cela ne suffira pas à revenir la lire. Le personnage est bien trouvé, pas trop jeune ni trop vieille, Agatha a un bon fond mais sait aussi se montrer insolente, tricheuse, et lunatique. Le cadre -cette région des Cotswolds- ouvre la porte au rêve et au pittoresque. Et finalement, cette dénomination de « comédie policière » sied parfaitement à la série. Par curiosité, j’ai vaguement lu le résumé des aventures suivantes et cela m’a amplement suffit, Mme Raisin n’a aucunement besoin de moi pour vivre sa vie !

          Elle découvre son cottage (Avouez qu’acheter puis le découvrir meublé par quelqu’un d’autre est une sacrée prise de risque !!!) :« Agatha avait laissé carte blanche au décorateur. Tout était parfait, et pourtant… Elle s’arrêta sur le seuil du séjour. Rien ne manquait : canapé et fauteuils assortis recouverts de tissu de chez Sanderson, lampes, table basse avec plateau en verre, faux berceau à bois médiéval dans l’âtre, médaillons de harnais en cuivre cloués au manteau de cheminée, chopes en étain et pichets Toby suspendus aux poutres, pièces de machines agricoles astiquées accrochées aux murs… Et pourtant, on aurait dit un décor de théâtre. »

Cela pourrait être le village d’Agatha :

           Je n’avais jamais lu ce petit classique et je ne regrette pas d’avoir rattrapé le temps perdu.

           Guillaume, surnommé Guillou, est un petit garçon différent, un peu en retard, malpropre, laid. Sa mère, Paule, le déteste. Roturière, elle a épousé Galéas, un homme dégénéré, pour devenir baronne. Elle ne supporte pas de voir ce fils si « vilain, sale et bête » à tel point qu’elle le surnomme « le sagouin ». Vivant avec sa belle-mère, la baronne de Cernès et Fräulein, la gouvernante, Paule cherche un précepteur pour son fils puisque tout le village a mis une croix sur la famille depuis que des soupçons, infondés, planent sur la vertu discutable de Paule. C’est l’instituteur du village qui va accepter de s’occuper deux heures durant de Guillou. Le petit bonhomme, après des débuts timides, prend du plaisir à la lecture, activité qu’il réalise -pour un « attardé »- avec beaucoup de talent. Il se réjouit déjà de pouvoir commencer Sans famille, le lendemain. Mais l’instituteur décide subitement de se rétracter : Guillou ne viendra plus chez lui. Le garçon, accompagné de son père mettra un point final, à sa manière, à cette vie désolante.

          Drame psychologique qui se termine en tragédie, ce roman se démarque par son efficacité : malgré sa brièveté, il brosse avec une précision d’orfèvre le portrait d’une mère odieuse et d’un enfant malheureux et malaimé. Les mots de Paule sont des couperets qui abîment chaque jour un peu plus l’âme de Guillou et qui rappellent évidemment la dureté de la mère Folcoche de Vipère au poing. Des êtres humains qui n’ont pas grand-chose d’humain… Ce texte est aussi un bon prétexte pour aborder la différence, l’indifférence, la notion d’humanité. A mettre entre toutes les mains !

 « Ce que  Paule voyait quand elle pensait à son fils, c’était des genoux cagneux, des cuisses étiques, des chaussettes rabattues sur les souliers. A ce petit être sorti d’elle, la mère ne tenait aucun compte de ses larges yeux couleur de mûres, mais en revanche elle haïssait cette bouche toujours ouverte d’enfant qui respire mal, cette lèvre inférieure un peu pendante, beaucoup moins que ne l’était celle de son père, – mais il suffisait à Paule qu’elle lui rappelât une bouche détestée. »

« Comme on dit «faire l’amour», il faudrait pouvoir dire «faire la haine». C’est bon de faire la haine, ça repose, ça détend. »

              J’avais découvert l’auteur avec les fascinants Falsificateurs. Voici son dernier roman.

                Walker a tout réussi : chef d’une entreprise de transports qui n’a fait que grandir et prospérer, il est un homme d’affaires à la fois coriace et généreux. Dans son ménage, c’est sa femme Sarah qui élève leurs trois enfants mais il n’est pas absent, il emmène l’un au cours de sport, aide l’autre à faire ses devoirs, partage avec l’aîné sa passion du cinéma. Bref, il est sur tous les fronts. A quarante ans passés, cette situation ne le satisfait plus. Il aimerait avoir du temps rien que pour lui, mais, à cause de son incapacité à déléguer, il ne connaît plus ni moments futiles, ni instants légers faits de loisirs et de choix personnels. L’achat d’une résidence secondaire au bord de la mer orchestré par son épouse sera peut-être la goutte d’eau : il ne veut pas se sédentariser pour les vacances, il a besoin d’espace, de « plus de temps pour lui, sans avoir de comptes à rendre. » Face à cette angoisse d’un « avenir tout tracé », l’idée de fuir émerge doucement dans son esprit et il s’y réfugie à chaque fois qu’il est à bout. Il achète un sac à dos et ça le calme, il se procure des manuels bourrés de conseils pour disparaître et ça lui fait du bien. Il va plus loin et s’achète un téléphone prépayé, un kit de survie, un ordi portable sécurisé…  Jusqu’au moment où il décide de mettre ces rêves d’escapade en action. Il va crasher son petit avion dans les montagnes et sauter en parachute. Son plan a fonctionné, vu l’état de la carcasse du turboprop, le pilote est rapidement déclaré mort même si son cadavre demeure introuvable. Quant à Walker, il s’est blessé dans la chute, il a froid, il a faim mais il a réussi son pari, il est libre ! Evidemment, il doit se cacher quelque temps, ne pas être reconnu, de pas tenter d’avoir des nouvelles de sa famille, changer régulièrement de ville, d’apparence, oublier ses anciennes habitudes…

              Si vous comptez lire le roman, arrêtez-vous ici ; je trouve que la quatrième de couverture en dit déjà un peu trop. Un détective nommé Shepherd s’empare de l’affaire et explique à la veuve qu’il doit être sûr que Walker est mort pour faire jouer les assurances. C’est un détective brillant qui reconnaît Walker sur les caméras de surveillance d’un supermarché. Une traque infernale commence mais  nous avons affaire à deux hommes très intelligents et extrêmement rusés et ce duel les mènera loin sous l’œil de l’épouse qui sait que son homme n’est pas mort.

             Avec ce thème romanesque par excellence et l’écriture fluide de Bello, cette lecture m’a procuré beaucoup beaucoup de plaisir ! J’ai dévoré le roman en deux jours et je regrette de ne pas avoir su prolonger ce régal ! Je trouve ce genre d’histoire extrêmement excitante et j’ai, je le répète, adoré lire cette fiction. Pourtant, des défauts, on peut en trouver en pagaille et j’avoue avoir été surprise de trouver un ton finalement si léger par rapport au roman Les Falsificateurs qui semblaient si bien documenté, tellement étoffé. Sans rien connaître de Bello, on pourrait même imaginer que L’homme qui s’envola est une œuvre de jeunesse, une sorte de brouillon maladroit de la série qui suivrait. Le roman est truffé d’incohérences et d’invraisemblances : Walker adore ses enfants mais il est prêt à les quitter pour toujours sans plus jamais avoir un seul contact avec eux. Les personnages sont souvent caricaturaux, la fin peu crédible. Et d’ailleurs, être richissime, adulte et intelligent et choisir une vie de quasi mendiant toujours traqué, est-ce crédible ? Et puis, est-ce si difficile de vivre dans l’anonymat le plus complet sans se faire repérer par un détective ? Là aussi, je doute. Quand Walker commet une erreur, c’est l’erreur la plus grossière, la plus visible, la plus flagrante. J’ose espérer que tous ces éléments faisaient partie des choix de l’auteur, d’offrir à un lectorat plus large, une lecture divertissante et attrayante. J’ai été bon public mais je m’en vais lire Les Eclaireurs, la suite des Falsificateurs pour me remplir un peu plus la panse…

« Bonne journée, très bonne journée même. Je crois n’avoir commis aucune erreur. Quitté ma tanière à 3 heures du matin. Elle ne me manquera pas. Les dernières nuits étaient glaciales, je n’aurais pas pu tenir beaucoup plus longtemps. Je suis arrivé à Las Vegas à l’aube. Attendu l’ouverture du Safeway où j’ai rempli mon caddie en un temps record, sans lever la tête. »