Antonia est une jeune photographe qui, après avoir couvert un mariage, se promène dans les rues de Calvi et tombe sur une ancienne connaissance, Dragan, rencontré pendant la guerre en ex-Yougoslavie. Ils discutent jusque tard dans la nuit avant qu’elle prenne le volant. Ce sont les dernières heures de vie d’Antonia qui meurt dans un accident de voiture. Retour sur son enfance, son adolescence pétrie de nationalisme corse, de sa passion pour la photographie qui l’a poussée à immortaliser autre chose que des banquets, des poupons et des fêtes de famille. Partie en ex-Yougoslavie, elle n’en reviendra pas indemne. Son parrain, curé, sera toujours là pour elle, empli d’un amour sincère, pur et profond ; c’est d’ailleurs lui qui orchestrera son triste enterrement.

             Le livre ne m’a pas déplu, cette virée en Corse, ce thème de la photo, cette confrontation avec la guerre, la liberté s’octroie cette femme, cette magnifique relation filleule-parrain. Pourtant, j’ai l’impression d’être passée à côté de certains passages, comme quand on regarde un film et qu’on sort de la pièce deux minutes et qu’on tente après vainement de reprendre le fil de l’histoire. C’est un roman qui demande du temps et de l’attention, qui ne veut pas être bringuebalé dans une valise ou un train (c’est du vécu).  Chaque chapitre décrit une photographie, sans donner une seule image autre que celle évoquée par les mots. Je n’y ai pas été sensible. Par contre, j’ai aimé le style et la langue de Ferrari, l’écriture est subtile et efficace, élégante et travaillée. J’y reviendrai.

Suite et fin de cette série très sympathique.

           Le village enterre le père de Ducousso, un homme peu apprécié. Alors que la mère de Philippe rencontre une adoratrice de Mitterrand, Philippe se prend un pain par un défenseur de la chasse. Il accompagne Ducousso à Paris rencontrer un photographe avec qui il fera le voyage en Transcapie. Une violente tempête ravage la région et noie les livres de la librairie qui se retrouvent disséminés un peu partout dans le village. Si Philippe pense encore et toujours à sa chère Camille partie à l’autre bout du monde, il apprécie aussi la compagnie d’Isabelle. A 57 ans, sa vie est encore faite de surprises et de retournements de situations.

          Cette série est délicieuse ! Prônant la simplicité de la vie, le droit à une deuxième chance (et  même une troisième, une quatrième, …), elle promeut aussi la fidélité dans les relations amicales et familiales. Une image absolument charmante : les villageois, après l’orage, rassemblent les livres éparpillés dans les rues et lisent dans une joyeuse cacophonie des extraits de Flaubert, Quignard, Montaigne, Hornby…  Je le répète, si vous avez aimé Les Beaux étés, jetez un œil aux Gens honnêtes qui appartiennent, de près ou de loin à la famille Faldérault. Durieux a fait le boulot tout seul pour ce dernier opus et il ne s’est pas mal débrouillé même si mon tome préféré reste le 2^ème. 

« Je vois les chahuts et les belles choses de ma vie. J’ai circulé à travers tout avec ma démarche de guingois. J’ai fait comme j’ai pu avec ce que j’étais. »

           Dans ce très court roman, l’auteur évoque son père, les carences affectives qu’il a subies pendant son enfance et son adolescence, la misère et la pauvreté culturelle de son milieu, la dureté de son père. A travers des souvenirs datés, il revient sur ses frustrations, ses manques, l’absence de reconnaissance paternelle. Ainsi, quand il avait improvisé un spectacle avec quelques autres enfants à même pas dix ans, il a vu son père tourner la tête pour ne pas le voir. Un père qui avait honte des attitudes féminines de son fils, qui a provoqué la violence dans un univers déjà violent. Un père qui, finalement, se retrouve seul et infirme après une vie pénible d’ouvrier.

           On peut nettement diviser cette harangue en deux parties : la première, pas vraiment étonnante ou novatrice  pour celui qui a lu Pour en finir avec Eddy Bellegueule, une sorte d’attaque en règle contre un père peu présent, incapable de faire preuve d’affection ou de soutien. La seconde partie fustige les politiciens au pouvoir, ceux qui ont, successivement, supprimé les aides sociales et, par conséquent, l’estime de soi du père d’Edouard Louis (Sarkozy, Chirac, Hirsch, Macron, etc.) Ces deux parties m’ont paru trop contradictoires pour être crédibles : la défense après l’attaque, la soi-disant reconversion du père, l’apitoiement du fils, je n’y ai pas adhéré. Je veux bien croire en la souffrance du fils, à qui on n’a jamais donné suffisamment d’amour mais ce virage politique des dernières pages m’a laissée pantoise. En outre, il faut bien admettre que ce discours de 85 pages, lu en même pas une heure, manque finalement de consistance. J’espère au moins qu’il aura eu ses vertus thérapeutiques pour l’auteur.

« Je voudrais essayer de formuler quelque chose : quand j'y pense aujourd'hui, j'ai le sentiment que ton existence a été, malgré toi, et justement contre toi, une existence négative. Tu n'as pas eu d'argent, tu n'as pas pu étudier, tu n'as pas pu voyager, tu n'as pas pu réaliser tes rêves. Il n'y a dans le langage presque que des négations pour exprimer ta vie. »

Absolument d'accord avec cette remarque et pourtant ce sont eux qui ne vont pas voter :

Une année, la prime de rentrée augmente de presque cent euros : « Chez ceux qui ont tout, je n’ai jamais vu de famille aller voir la mer pour fêter une décision politique, parce que pour eux la politique ne change presque rien. Je m’en suis rendu compte, quand je suis allé vivre à Paris, loin de toi : les dominants peuvent se plaindre d’un gouvernement de gauche, ils peuvent se plaindre d’un gouvernement de droite, mais un gouvernement ne leur cause jamais de problèmes de digestion, un gouvernement ne leur broie jamais le dos, un gouvernement ne les pousse jamais vers la mer. La politique ne change pas leur vie, ou si peu. Ça aussi c’est étrange, c’est eux qui font la politique alors que la politique n’a presque aucun effet sur leur vie. Pour les dominants, le plus souvent, la politique est une question esthétique : une manière de se penser, une manière de voir le monde, de construire sa personne. Pour nous, c’était vivre ou mourir. »

           Nathan Glass est un pré-retraité de soixante ans qui vient de divorcer et de se remettre d’un cancer. Il décide de quitter la banlieue pour s’installer à Brooklyn. Un peu amoureux de la très jolie serveuse du restaurant où il a ses habitudes, il s’occupe en rassemblant et notant ses souvenirs, des histoires à la fois cocasses et divertissantes. Par hasard, il retrouve son neveu Tom qu’il appréciait tant pour son intelligence et sa culture. Tom est en passe de rater sa vie ou en tous cas de mettre une croix sur des perspectives d’avenir florissantes. C’est sans compter Harry le bouquiniste, patron de Tom et personnage haut en couleur, au passé tourmenté et sulfureux. Les trois hommes rêvent d’un endroit qui serait un refuge, l’hôtel Existence où tout serait possible encore… De mésaventures en belles rencontres, Nathan va réussir à mener un (dernier) bout d’existence tout à fait satisfaisant, entouré de sa fille Rachel avec qui il se réconcilie, la fille de sa nièce qui apparaît du jour au lendemain ou encore la JMS, la Jeune Mère Séduisante qui a su charmer Tom.

          J’ai tout simplement adoré ce roman ! De petits chapitres aussi courts que charmants où le narrateur intervient souvent, une certaine légèreté doublée d’une belle réflexion sur la vie quand elle arrive à son dernier quart, des personnages très attachants, un réalisme assez optimiste au final et empreint d’une sagesse qui m’a plu … j’ai pensé à Jean-Paul Dubois qui affectionne lui aussi ces types vieillissants un peu sarcastiques mais aussi aux Chroniques de San Francisco de Maupin pour l’esprit fantasque, hétérogène et bariolé des habitants (de Brooklyn). Je ne connaissais que Cité de verre de Paul Auster que j’avais apprécié aussi. Brooklyn follies est de facture plus classique mais ô combien jouissif !

« La lecture était ma liberté et mon réconfort, ma consolation, mon stimulant favori : lire pour le pur plaisir de lire, pour ce beau calme qui vous entoure quand vous entendez dans votre tête résonner les mots d’un auteur. »

« Christopher Marlowe. Mort à vingt-neuf ans. Keats à vingt-cinq. Georg Büchner à vingt-trois. Imagine. Le plus grand dramaturge allemand du dix-neuvième siècle, mort à vingt-trois ans. Lord Byron à trente-six. Emily Brontë à trente. Charlotte Brontë à trente-neuf. Shelley, juste un mois avant ses trente ans. Sir Philip Sidney à trente-et-un ans. Nathanael West à trente-sept. Wilfred Owen à trente-cinq. Georg Trakl à vingt-sept. Leopardi, Garcia Lorca et Apollinaire, tous à trente-huit. Pascal à trente-neuf. Flannery O'Connor à trente-neuf. Rimbaud à trente-sept. Les deux Crane, Stephen et Hart, à vingt-huit et trente-deux. Et Heinrich von Kleist - l'écrivain préféré de Kafka - mort à trente-quatre ans dans un double suicide avec sa maîtresse. »

« Elle a l'histoire, et quand quelqu'un a la chance de vivre dans une histoire, de vivre dans un monde imaginaire, les peines de ce monde-ci disparaissent. Tant que l'histoire continue, la réalité n'existe plus. »

               Pour une fois, je vais faire ma paresseuse en vous livrant la quatrième de couverture de cette BD que je trouve suffisamment explicite : « Au cours de la Première Guerre mondiale, plus de 116 000 soldats américains perdent la vie sur le Vieux Continent. Seuls les corps de la moitié d'entre eux sont rapatriés. Les autres sont inhumés en France.Entre 1930 et 1933, le Congrès américain organise les pèlerinages dits « des Gold Star Mothers ». Ces mères et ces épouses - 6 654 au total - se voient offrir une traversée en paquebot vers la France afin de se recueillir sur la tombe de leur fils, de leur mari. La principale inquiétude du gouvernement est que ces femmes, soumises à la fatigue du voyage, au bouleversement de leur quotidien et à de trop fortes émotions, ne s'affaiblissent et tombent malades. Un important budget est donc provisionné pour les soins de santé. Mais, à l'étonnement général, il sera à peine entamé. Portées par la cohésion du groupe, unies dans la souffrance comme l'avaient été leurs fils ou leurs maris, les Gold Star Mothers tiennent bon... »

             En 1930, le lecteur accompagne une des traversées : la petite semaine sur l’America est agrémentée de concerts, de dîners fastueux, de thés dansants, de conférences, de baignades. La jeune Jane Smith accompagne sa mère, elle a perdu son grand frère adoré, venu vivre en France au début des années 10 pour développer son talent de poète. Elle rencontre, sur le grand paquebot, la frivole Clara. Le passage éclair au cimetière de Verdun est précédé de visites touristiques, de nuitées au Ritz, de soirées à l’Opéra, d’excursions à Versailles. Si Mrs Smith pleure encore son mari, il faut bien admettre que les plus jeunes profitent des agréments de ce voyage de luxe.

           Ces dessins à la Sempé et ces couleurs pastel participent à cette atmosphère faite de douceur et de mélancolie.  Il m’a manqué un grain de folie pour adhérer complètement à ces choix graphiques et scénaristiques un peu trop fades à mon goût, vaporeux, légers, délicats mais manquant de caractère. Néanmoins, j’ai découvert une Histoire que j’ignorais, cet hommage rendu aux victimes américaines et à leurs compagnes et mères.