Voilà un petit coup de cœur familial. Il faut dire que je suis tombée amoureuse des petites poupées gigognes il y a peu. Ce conte nous expose tout simplement les origines de ces poupées russes qui s’emboîtent. Un vrai bonheur !

Ivan et Natacha, les parents de cinq filles que seule la taille différencie, sont de pauvres moujiks, si pauvres qu’une année de malchance, ils doivent se résoudre à demander à leur aînée, Katérina, de travailler chez Baba Yaga, l’affreuse sorcière mangeuse d’enfants.

Katérina prend son courage à deux mains et accepte. C’est sans compter la solidarité de ses sœurs qui se cachent sous sa grande robe pour l’accompagner. Sans compter aussi le don que chacune d’elle suit partout comme une bonne fée : Katérina fait merveilleusement la cuisine, Anna chante délicieusement bien, Marina coud et brode tout ce qu’elle veut, Tatiana lit dans les pensées et Véra gagne aux échecs à tous les coups.

Baba Yaga, bien déterminée à manger Katérina lui demande d’abord de faire le ménage et de cuisiner pour elle. Le plat que la jeune fille prépare est si bon que la sorcière s’endort en reportant au lendemain son horrible promesse. Le lendemain, elle demande un manteau couleur de la mer. C’est Marina qui s’exécute en réalisant un manteau aux multiples tons de bleu, si beau que la sorcière refuse encore de manger la grande sœur. Et ainsi de suite… jusqu’au jour où Tatiana qui lit dans les pensées de Baba Yaga, découvre qu’elle a subi un mauvais sort. Autrefois tsarine, elle a été métamorphosée en sorcière parce qu’elle était incapable de mettre au monde un enfant. Le maléfice ne disparaîtra que quand un enfant la battra aux échecs, ce que fait Véra. La sorcière se transforme alors en belle jeune femme, elle lègue sa fortune aux cinq sœurs, épouse un jeune paysan et met au monde une petite fille prénommée Matriona.

Quant à la mère des cinq filles, elle les a protégées, de loin, en fabriquant de petites poupées à leur image… poupées qu’elle offre à la tsarine. La petite Matriona se faisait appeler Matriochka. « L’enfant avait pour seuls jouets les poupées gigognes dont elle ne se séparait jamais. Devenue adulte, elle se mit à en fabriquer. Elle leur donna son nom et depuis, les poupées Matriochka symbolisent la fertilité, et sont aimées des enfants du monde entier.

Le conte fait écho à d’autres contes traditionnels comme « Peau d’âne » ou « Hansel et Gretel » avec cette touche dépaysante puisque le récit se déroule en Russie, on mange du bortsch et on dort dans une isba.

Mes enfants ont beaucoup aimé cet album, ils ont détesté la sorcière (la question favorite de ma fille quant il s’agit de sorcière : « mais les sorcières, ça n’existe pas, hein ? »), il m’a fallu faire une pause pour expliquer que la sorcière était victime d’un maléfice. Pour ma part, les couleurs rouge, bleu, blanc et doré m’ont fait voyager, la morale m’a plu - les morales plutôt - puisqu’on parle de solidarité familiale mais aussi de générosité (point de rancune envers la sorcière qui n’en est plus une…) et de dépassement de soi (cette petite Matriona qui s’aide de ses seuls jouets pour bâtir sa vie).

Ne boudons pas notre plaisir quand un pan de tradition russe entre doucettement dans la chambre de nos enfants…

Philippe, par un malheureux concours de circonstances - sa femme le quitte, donc il n’est plus assez  productif au boulot, sa femme le met à la porte, donc il délaisse son travail avant de qu’on le vire – se retrouve dans la rue. C’est le début d’une longue chute dans les entrailles de l’enfer. Il dort sur un banc public et se fait voler chaussures et chaussettes. Il est obligé de fouiller les poubelles. Son ex-femme a changé d’adresse et il n’a plus de contact avec sa petite princesse de fille, Claire.

            Une lueur lui permet de remonter légèrement la pente, c’est ce chien Baudelaire, qui le sauve d’une bagarre sanglante. Philippe finit par retrouver le propriétaire de ce chien, Bébère le Berbère, qui l’aide de son mieux. Petit à petit, Philippe s’approche de la lueur qui le sortira du gouffre. Une femme bien intentionnée appelle la mère de Philippe et lui raconte tout. Car bien sûr, la honte traverse les journées en plein air de Philippe.

On se demande souvent comment « ces gens » peuvent en arriver là, un prof de philo, un vendeur des Galeries Lafayette… un mauvais coup du sort et une pichenette de faux amis font très vite basculer la situation. J’ai été choquée par l’attitude de l’ex-femme qui fout son mari à la porte puis ne réagit pas du tout en sachant qu’il dormait dehors, je suis restée abasourdie devant le pote qui refuse de l’héberger, même momentanément.

J’ai dévoré ce livre, j’ai été happée par cette déchéance qui pourrait nous arriver à tous, j’y ai trouvé plus de suspense que dans les meilleurs polars. La variation de rythme, les chapitres courts permettent le lecteur de ne pas lâcher le livre. Ce n’est pas le roman de l’apitoiement mais celui de l’espérance, du regain, de la deuxième chance. Si tous devraient le lire, les clochards pourraient y puiser une force pour sortir la tête de l’eau. Sans être véridique, cette histoire s’apparente à un témoignage, fort, poétique et édifiant.

De petits bémols, j’étais un peu frustrée face à la quasi absence de « notre » Baudelaire à tous dans le roman. Bébère est féru des écrits de l’écrivain d’où le nom qu’il a donné à son chien et on peut lire ici ou là de petits extraits de l’œuvre mais c’est tout. Second bémol, le chien. Il prend trop de place d’après moi, c’est lui qui sauve Philippe de la situation, ça m’a gênée, comme si les hommes ne suffisaient pas. Ca m’a gênée parce que c’est peut-être la réalité.

Le lecteur de ce récit ne pourra plus jamais ignorer un SDF, ne pourra plus lui refuser au moins un regard de compassion, un sourire, voire une petite pièce… espérons-le.

« L’avenir se vit au présent. Un présent qui ne se conjugue pas. Ou uniquement au mode infinitif. Parce que aujourd’hui ressemble à hier, et demain à aujourd’hui.

Manger. Dormir. Boire. Rester propre. Emmaüs. Mendier. Regarder la date sur la une des journaux. Penser à Claire.

Marcher. Lavomatique. Dormir. Uriner. Compter les jours. Manger. Restos du Cœur.

Trouver des vêtements. Secours catholique. Marche Déféquer. Faire la manche.

Rester digne. Ne pas devenir fou. Uriner. Compter les jours. »

Un clochard est aussi un discret spectateur permanent de la vie parisienne :

« Des oiseaux crient haut dans le ciel lorsqu’il ouvre les yeux. A l’autre bout de la rue, deux hommes des services de propreté de la ville, vêtus de leur combinaison verte, nettoient la chaussée et les trottoirs. Véhicule miniature et kärcher longue portée. Papiers, mégots et détritus sont rejetés sans ménagement dans le caniveau, puis dans les égouts. Plus loin, un boulanger lève le rideau de fer de son commerce. A l’angle, un serveur installe es tables et les chaises de sa terrasse. »

Première approche d’un auteur qui a plutôt le vent en poupe sur la blogosphère ces derniers mois.

Jiselle est une charmante hôtesse de l’air, un peu triste d’être encore célibataire à trente passés. Un jour, un petit miracle se produit : le beau et charismatique Mark Dorn, ce pilote veuf et adulé de toutes les femmes, s’intéresse à elle. Bien plus, les deux filent le parfait amour et se marient rapidement. Mais (vous vous doutez bien qu’il ne peut y avoir qu’un « mais » lourd comme pavé) Mark est veuf et a trois enfants. Jiselle s’installe dans la grande maison familiale et, bon gré, mal gré, délaisse son métier pour s’occuper de ses beaux-enfants. Là encore, point de surprise : ça se passe relativement mal avec les deux jeunes adolescentes mais Sam, le petit dernier, apprécie Jiselle. Mark, toujours dans les airs, aux quatre coins du globe, ne fait que de brèves apparitions.

Cet équilibre déjà bien instable se voit complètement chamboulé lorsque les événements nationaux (nous sommes aux Etats-Unis…) et internationaux s’accélèrent. Une épidémie de grippe sévit. Elle prend de telles proportions qu’elle est comparée à la propagation de la peste et constitue une menace sur le bon fonctionnement du pays : coupures d’électricité, invasions d’oiseaux, gens qui meurent rapidement puis vivres qui viennent à manquer, essence inexistante. Mark, un jour est « retenu » en Allemagne. Il ne donne des nouvelles que par téléphone, coups de fil à chaque fois plus brefs.

            Je suis passée par plusieurs phases, une grande excitation pour ce début pourtant digne des romans de Mary Higgins Clark (le mariage parfait avec le bel éphèbe ne manque jamais de capoter…), de l’étonnement et de la curiosité à l’apparition des premiers symptômes (l’auteur ne manque pas d’humour, Britney Spears est une des premières star à succomber à l’étrange maladie) puis une légère lassitude, l’impression de nager dans des eaux stagnantes, l’électricité est coupée, les gens meurent, il faut trouver de quoi se nourrir, l’électricité est rétablie, elle est à nouveau coupée, …  et puis, l’impression que l’écrivain ne sait pas où elle veut aller : mariage ratée ou récit de fin du monde ? … et enfin, une belle, belle surprise. Ce roman aux accents apocalyptiques se termine par une jolie note positivement humaine où notre société de consommation est mise à mal pour être définitivement tuée.

Phénomène troublant également : la distance de Jiselle par rapport à tout ce qui lui arrive, elle n’a pas envie de fuir (je crois bien que je l’aurais fait à sa place !), elle est touchée mais de loin par les événements. Autre chose : l’exclusion des Etats-Unis, ce pays considéré comme responsable de la propagation de l’épidémie. Vous l’avez compris, ce roman est dense et riche.

Je poursuivrai ma découverte des écrits de Kasischke, c’est sûr.

Un extrait, pris plus ou moins au hasard : « Les gazons naguère impeccablement bordés de pétunias et d’impatiences, les jardins piquetés de pensées, étaient méconnaissables. Herbe et mauvaises herbes s’élevaient à hauteru de hanche. Les pétunias étaient mangés de sumac vénéneux. Les si domestiques pensées s’entremêlaient de fleurs sauvages, chardons t liserons. Au moment où elle ralentissait pour se conformer à la limitation des quarante kilomètres par heure, Jiselle avisa sur une véranda un fauteuil à bascule complètement recouvert par une plante grimpante portant des fleurs effilées violettes comme elle n’en avait jamais vu. Les jardinières des appuis de fenêtre vomissaient leur contenu en longs cordons feuillus et fleuris qui pendaient le longe des murs. Toutes les automobiles étaient stationnées et il n’y avait personne sur les trottoirs ni à proximité des maisons. »

D’emblée, je savais que cet album allait me plaire… il parle de bonne bouffe !

Alain Passard est un grand chef, propriétaire d’un restaurant parisien trois étoiles, « L’Arpège » (je n’y ai bien sûr et hélas ! jamais mis les pieds). Christophe Blain, dessinateur et scénariste « étoilé » dans son domaine se propose de nous dévoiler une partie du travail titanesque de Monsieur Passard.

Si le thème de l’album est original, la forme n’est pas en reste. La page de gauche est réservée à une recette, celle de droite à la réalisation de cette recette par Passard dessinée par Blain. Bien sûr, les recettes sont originales et surprenantes puisque nous dégustons (trop virtuellement à mon goût !) un cœur de chou nous veau « à cru » au parmesan, des galettes de pomme de terre « façon pizza » aux crudités et parmesan, une émotion « pourpre » au miel d’acacia ou encore des fraises aux « éclats » de berlingots à l’huile d’olive.

Ce qui ressort de ces planches culinaires et gastronomiques, c’est l’amour du chef cuisinier pour son métier. Il regarde amoureusement les légumes et les fruits qu’il choisit minutieusement, il dresse souvent un « tableau » des produits crus, les observe, les scrute, les dispose à la manière d’un peintre devant sa toile. C’est bien un art. Un art sensuel et généreux.

Quelques intermèdes nous emmènent loin des fourneaux, dans le potager de Sarthe ou encore dans celui de Normandie. Passard s’entoure des meilleurs jardiniers, sa cuisine s’apparente même parfois à un laboratoire où l’on compare, par exemple, le navet dans trois terroirs différents. Cette minutie peut faire sourire mais lorsqu’on suit le cheminement d’un grand chef, elle est logique.

Un hommage à un grand cuisinier donc, et plus généralement à un métier souvent ingrat qui s’approche du sacerdoce, Passard nous dit dans la dernière page que ses journées vont de 7 à 3h du matin… et il conclut en s’exclamant : « Hahahaha on a la belle vie ! »

Une belle lecture gourmande que je ne peux m’empêcher de comparer à Le gourmet solitaire que j’ai tant aimé qui est, il me semble, un brin supérieur à cet album par son intrigue. Le côté répétitif de Blain peut déplaire à certains. Je ne manquerai pas de tenter l’une ou l’autre recette et vous en ferai peut-être part.

Le fameux « cœur de chou » : « C’est beau, ça, c’est des p’tits cœurs de bœuf. C’est tendre comme la rosée. Ce que j’aime, c’est presque créer le truc. Réunir les ingrédients. Jouer avec les couleurs. Regarde. J’ai fait mon marché. C’est beau, non ? Tony, viens voir. Regarde, c’est beau, non ? »

C’est une première, voici ma note pour cet album… note que je transmettrai à Yaneck, comme tous mois   : 18/20

Le narrateur de ce gros roman jeunesse est un garçon de 13 ans, Gwen, surnommé Gwen le Tousseux en raison de sa faible constitution et de ses fréquentes quintes de toux.

1914, en Bretagne : parce qu’un rebouteux, le vieux Braz, l’a soigné pendant des jours et des jours, Gwen entre à son service et quitte ainsi ses parents. Quelques mois plus tard, le vieux Braz meurt en lui léguant sa maison à toit de chaume… et autre chose de plus énigmatique.

Un jour, Gwen fait un mystérieux voyage, emporté par la charrette de l’Ankou (les Bretons reconnaîtront le personnage symbolisant la Mort) et se retrouve dans un pays qu’il ne connaît pas, les Douze Provinces,  « ce grand nulle part cerné de brouillards et de marais »… un pays bien étrange surveillé de près par la douane volante qui ne laisse aux habitants que peu de liberté.

Pris en charge par Jorn dont il ne sait si c’est un ami ou un ennemi, il se découvre un don pour soigner les gens. Lui aussi, est un rebouteux comme le vieux Braz. Accompagné par son pibil siffleur, un oiseau extrêmement difficile à capturer, Gwen rencontrera des gens extraordinaires : le chirurgien Nez-de-Cuir qui va lui enseigner les rudiments et les subtilités de la médecine, Yvon le Rouquin venu de Bretagne lui aussi, la jolie Saskia dont il tombera amoureux, la plantureuse Silde, et des hommes forts, brutaux, sanguinaires… Des noms aux sonorités gutturales se succèdent, des lieux ensorcelés retiennent notre héros malingre et intelligent : les jardins de Fer, Antvals, le Château des Poux, Waarm…

La qualité de ce livre tient à son écriture forte, typée et imagée mais aussi à l’univers que peint l’auteur : noirceur, canaux, marais, beffrois, ambiance médiévale, épidémies, coups bas, rixes et survie à tout prix sont les quelques facettes de ce roman si riche en rebondissements. Et ce serait mon seul bémol, je sais bien que c’est un roman destiné aux jeunes mais les actions sont si nombreuses que j’ai souvent failli en perdre le fil. Je ne sais pas si ce roman peut plaire aux ados, il leur faut un certain bagage culturel et un bon niveau de lecture pour entrer dans cette formidable histoire peuplée d’êtres fantastiques, des croyances perdues et de paysages flamands et bretons. Hugo, Melville, Dumas, Zola ont vendu un peu de leur art et de leur atmosphère à François Place…

L’oiseau fidèle qui suit Gwen dans ses pérégrinations s’est improvisé amuseur de foules :

« Les enfants se le passaient de l’un à l’autre. Mais c’est pendant les veillées qu’il déploya un talent que je ne lui avais jamais connu. Tandis que nous nous serrions autour du foyer, il s’avançait en de dandinant dans la lumière, son ombre démesurément agrandie par les flammes, et il se lançait dans des pitreries de comédien des rues, en imitant toute une galerie de personnages à grand ramage, les gens de la douane et les poissonnières, les banquiers et les pêcheurs d’anguille, les mendiants et les filles à marier. »