Michel Quint utilise les mêmes ingrédients : une citation d'Apollinaire en guise de titre, un récit enchâssé, un enchevêtrement d'histoires liées également à l'Histoire, un va-et-vient passé/présent avec une petite lucarne rose ouverte sur l'avenir et des surprises en veux-tu en voilà...

    Le narrateur est montreur de marionnette mais aussi ludothérapeute, il se rend dans les hôpitaux pour distraire, voire soigner les enfants malades. C'est au chevet de Louis, un adolescent plongé dans le coma, qu'il se rend cette fois-ci. A travers ses marionnettes, Suzy et Momo, il raconte sa propre vie. Une vie faite de mensonges, de blessures, de pertes d'êtres chers mais aussi de retrouvailles.
    Enfant, le narrateur n'a pas connu sa mère,le seul héritage qu'elle lui a laissé, c'est cette marionnette, Suzy, qui lui ressemble tant. Le père, quant à lui, se montre maladroit dans l'éducation de son fils (il lui trouve un "ami de location" qu'il soudoie pour que son fils ne soit pas seul) mais aussi dans ses amours (il ne sait pas séduire cette belle Algérienne, Aïcha).
Le narrateur, lui, n'aime que la fille d'Aïcha, Halva. Aïcha lui offrira Momo, fabriqué par ses soins avec un peu de ses propres cheveux. "Et j'ai pas pu, mes yeux sont devenus comme quand je les ouvrais sous l'eau dans la baignoire, j'ai écrasé Momo sur mon coeur, et je suis monté d'une traite à ma chambre. Et j'ai présenté Momo à Suzy. Tout de suite, pas à me tromper, ils se sont aimés, Suzy sur mon bras gauche, Momo sur le droit. Ils ont rien dit, juste tendu les bras et leurs mains se sont touchées, et Suzy s'est laissée aller contre Momo ; et voilà, pas la peine d'en dire plus..."
Le narrateur apprendra aussi  que son père militait pour l'OAS, que sa mère a manqué de l'assassiner... Fi du manichéisme, personne n'est tout bon ni tout mauvais dans ce livre.
Quint nous prouve une fois de plus, son profond respect pour les artistes, leur manière si subtile et si touchante de communiquer les sentiments...
   Je ne saurais dire pourquoi mais j'ai moins accroché avec ce livre-là, pourtant beau et touchant. C'était peut-être le livre de Quint de trop. Il faut savoir faire une pause même avec les meilleurs...

   Une petite remarque concernant les couvertures des éditions Joelle Losfeld, toujours simples et magnifiques... sauf que pour celle-ci, une petite erreur a été commise, Gardel, le narrateur maniait des marionnettes à gaines et non à fils (oui, oui, c'est très important... )

     Actualité déjà passée (suis pas fortiche moi dans cette catégorie!) : à Colmar, s'est tenu ce week-end le 20ème Salon du Livre. Nous nous y sommes rendus en famille. Avec Danaé, c'était un peu sportif mais j'ai fait le plein de lectures, de rencontres littéraires et aussi de bruit et de chaleur!
Mon portefeuille ballonnant à l'aller criait à famine au retour, c'est dire!

Les voilà, les livres dont j'ai fait l'acquisition :

Bizarre de rencontrer l'auteur du livre que je suis en train de lire, L'Espoir d'aimer en chemin. Il a des airs assez bourrus, un visage rude et paternaliste... un regard vif. C'est drôle de savoir que tant de sensibilité sommeille en lui...
- Joseph Joffo : alors lui... lui!!!! il m'a bien eue! Première impression : des yeux clairs et un regard chaleureux, aimant, très humain. La suite m'a beaucoup plus déçue, sachez que le bonhomme de 78 ans est très "commercial" et prétentieux par-dessus le marché!  Je lui achète Incertain sourire dont j'avais entendu parler. Il me promet une dédicace "merveilleuse", me vantant son livre comme étant le meilleur depuis Un sac de billes, "les critiques m'ont comparé à Voltaire" (!!!), puis, puis... il prend un autre de ses livres, Le Partageet me dit "celui-là est sublime aussi", il prend à témoin une dame qui écoutait, ajoute que si j'avais un cadeau à faire pour Noël... et que vouliez-vous que je fisse? Avec un sourire gêné et contraint, je lui ai dit que j'allais me l'offrir à moi-même... et me voilà repartie avec deux Joffo pour 40 euros, le bougre! Que ces livres-là soient le summum du must, sinon... Ajoutons qu'il était un des seuls auteurs à encaisser lui-même son dû.
- j'ai discuté longuement avec les responsables du stand d'une librairie du théâtre située à Nice. Je leur ai acheté 4 livres, deux pour mes élèves (je débute un atelier théâtre en janvier) et deux pour ma troupe d'amateurs. Et je suis enchantée de cette rencontre : deux gars très sympa qui m'ont donné l'air d'être très compétents en ce qui concernent le théâtre et qui m'ont promis que, par mail, ils étaient tout à fait disposés à me donner des infos, à m'aider à trouver une pièce selon mes critères. C'est vraiment ce qui me manquait!
- Marie Desplechin m'a paru timide et plutôt réservée (si loin du personnage Joffo, bon pas le même âge non plus!), je lui ai dit que j'avais étudié Verte avec des 6ème (et que ça leur avait plu), elle s'est contentée d'un "Formidaaable!". Je lui ai acheté (au hasard) Dragons. Je vous tiendrai au courant.
- Enfin, Timothée a choisi Octave ne veut pas grandir d'Elisabeth de Lambilly et a eu droit à une dédicace personnalisée, un tigre dessiné par l'illustrateur Jérôme Peyrat. Bien sûr qu'il y avait d'autres livres pour enfants tentants, mais il fallait s'arrêter à un moment donné. D'autant plus que Timothée a passé plus de temps à profiter des petits spectacles réservés aux enfants que devant les stands de livres!
- le grand absent que j'aurais aimé rencontré : Yann Queffélec ! Et, apparemment, il n'a même pas daigné prévenir, ne s'est pas excusé, rien du tout... un peu déçue!
- j'ai vu Didier Daeninckx mais ne lui ai pas parlé et rien acheté... pas trop ma tasse de thé, vous le savez...
- j'ai écouté un bout de la conférence d'Alix de Saint-André, une femme pas farouche, franche et assez rigolarde, que j'aimerais découvrir un jour à travers ses livres.
- j'en ai loupé plein d'autres et surtout je ne connaissais pas les 3/4 des écrivains présents!

Voilà, journée bien remplie! A l'année prochaine!

Je suis en passe de devenir une fan de Quint!

   L'auteur nous prouve, une fois de plus, qu'il adore les poèmes d'Apollinaire. Comme "Effroyables jardins" et "Aimer à peine", "Et mon mal est délicieux" est une citation du poète extraite de "Marie".

    Une histoire d'amour triangulaire.
Max aime Luz mais Luz n'a d'yeux que pour Gérard Philippe.
Non, c'est plus joli que ça. Le narrateur écoute le récit de Max Klein devenu vieux (oui, Quint est un adepte des récits enchâssés). Ce Max raconte une ancienne histoire d'amour qui le hante encore. Enfant, il tombe amoureux d'une gamine de chiffonniers qu'il compare à Chimène. "Sa peau bise de gitane adolescente aux trouées de sa robe trop grande pour elle, trop lâche du décolleté, ses manières de dévoyée, jamais coiffée, nu-pieds, brûlante et belle, belle, noiraude aux zyeux bleus, rien ne collait avec mes tenues à l'amidon, mes dégaines de grand cul. On n'était pas du même monde. mais j'aurais donné tous mes univers de gosse de riche pour qu'elle m'ouvre son pauvre enfer. Chimène des bas-fonds, Rodrigue des beaux quartiers".
    Ce conte cruel parfumé au jasmin nous transporte dans le monde du théâtre, Luz "ne connaissait, ne voulait que cette pièce : Le Cid, tragi-comédie de Pierre Corneille." Elle s'invente des représentations et Max lui donne la réplique jusqu'au jour où elle tombe amoureuse de la gueule d'ange de Gérard Philippe qu'elle croit rencontrer un soir de 1940. Tous deux font une promesse, il reviendra jouer Le Cid  pour elle, quand il sera un comédien célèbre. Luz ne vit alors plus que pour Gérard dont elle garde toutes les coupures de presse, toutes les photos, tous les articles.
Max se tait, aime la gitane en silence. Mais la jeune fille  est atteinte de monoplégie crurale, son corps s'affaiblit, sa vue baisse. Max, pour elle, "monte" à Paris et devient comédien pour approcher la star et rapporter à son "éternelle fiancée" tous les potins. Mais Gérard Philippe revient et joue Rodrigue... cependant, les apparences sont trompeuses.
Je n'en dis pas plus, la fin est touchante, bouleversante même. Un homme qui n'oublie pas le baiser d'un soir, prénomme sa fille Chimène pour "payer une dette de bonheur".

Michel Quint trouve les mots qu'il faut pour picoter notre corde sensible. C'est beau, c'est tendre, c'est humain.
"Parce que avec du vif, sincère, sans fard, sans frime, ta vie dans tes paumes ouvertes, tu m'as dit aussi l'humanité nue. Pas l'idéal, celle des religions et des philosophies, ni la créature politique, mais celle qui a mal aux dents, qui essaie d'aimer à grande douleur et immenses espoirs, malgré son gros nez, malgré la maladie, les préjugés, malgré les gloires savoureuses et les bravos, la ballottée d'histoire, l'oubliée des guerres et des destinées jolies, la minuscule, celle qui trahit et tue, et celle qui a peur, l'innocente et l'héroïque ordinaire, celle qui veut enfermer l'univers dans son poing fermé et ne peut y tenir un papillon."

Si je ne me retenais, je citerais tout le livre.

Et une furieuse envie de relire Le Cid.