J’en ai aperçu des billets sur ce livre et il m’a fallu être patiente pour l’obtenir à ma bibliothèque !
Camille est une jeune femme enceinte de quelques jours, éditrice, elle vient de perdre sa mère. Elle reçoit une mystérieuse lettre, parmi les cartes de condoléance, qui lui raconte la vie d’une certaine Annie. Croyant d’abord à une erreur, Camille s’en désintéresse. Elle reçoit pourtant une autre lettre narrant la suite de l’histoire. Intriguée, Camille commence à se poser des questions avant de comprendre que ces lettres, envoyées régulièrement, ont un rapport avec sa vie à elle, sa propre identité.
Annie, une adolescente éprise de Louis, peint. Son talent a été repéré par Madame M., une richissime dame mariée, sans enfants. Mme M. permet à Annie de peindre chez elle, elle lui fournit tout le matériel nécessaire et les deux femmes deviennent amies. Un jour, Mme M. révèle son malheur : incapable d’enfanter, elle a tout essayé et, à son âge, dans son milieu, être stérile constitue un terrible opprobre. Dans un élan de compassion et de générosité, Annie va proposer l’incroyable : porter son futur bébé.
Il est difficile de parler de ce roman sans trop en dévoiler. Vous aurez compris qu’il y a une alternance entre les chapitres consacrés à la vie d’Annie et ceux dédiés aux réactions de Camille. Le lecteur découvre l’histoire en même temps qu’elle. Et quelle histoire ! Bien arrimé dans le romanesque, le récit se déroule pendant la Seconde Guerre mondiale. J’ai été aimantée par le destin des trois femmes dont le chemin se croisent, se heurtent, souvent douloureusement. L’écriture fluide fait la part belle au suspense, on a tellement envie de continuer à tourner les pages qu’on en arrive à sauter des lignes ! Ça aurait pu un coup de cœur mais la fin, légèrement confuse, m’en a dissuadé. C’est un roman à livre, sans aucun doute.
« Un jour, j'ai reçu une lettre, une longue lettre pas signée. C'était un évènement, car dans ma vie je n'ai jamais reçu beaucoup de courrier. Ma boîte aux lettres se bornant à m'annoncer que la-mer-est-chaude ou que la-neige-est-bonne, je ne l'ouvrais pas souvent. Une fois par semaine, deux fois les semaines sombres, où j'attendais d'elles, comme du téléphone, comme de mes trajets dans le métro, comme de fermer les yeux jusqu'à dix puis de les rouvrir, qu'elles bouleversent ma vie. Et puis ma mère est morte. Alors là, j'ai été comblée, pour bouleverser une vie, la mort d'une mère, on peut difficilement mieux faire. »
« Je me souviens parfaitement de cette phrase et je sais pourquoi. C'était une de ces phrases qui taisent ce dont elles parlent vraiment, et qui laissent un arrière-goût à ceux qui les prononcent comme à ceux qui les entendent. Une "phrase clé" dont on se souvient plus tard en se disant : c'était donc ça que ça voulait dire. Comment ai-je pu ne pas m'en rendre compte à cet instant ? »
/fdata%2F3182752%2Favatar-blog-1112856784-tmpphpH9xXA0.jpg){kind=avatar}
